Утром, собираясь на выход вдруг вспомнила, что в детстве я много врала. Точнее сказать фантазировала и придумывала. Нет, я не создавала вымышленных друзей, как многие дети. Я творила героические истории, а немного повзрослев к этим историям добавился налет романтики и любви, пока окончательно они не стали любовными романами.
Моя тщеславная натура требовала быть все время на коне и в центре внимания, а так как со временем я переставала быть интересной (с моей точки зрения, конечно), то эти не правдивые истории помогали хоть как-то привлечь к себе внимание аудитории. По началу я травила байки о всевозможных похождениях на даче для школьных подруг и друзей, а дачным рассказывала о школе. Затем стала рассказывать о своем сумасшедшем успехе у противоположного пола и всевозможных романтично-драматических моментах в своей жизни. А что мне еще оставалось делать? Я не была красавицей, ни один мальчик в школе не был в меня влюблен, мои женские инстинкты проснулись раньше всех в классе, но окружающий меня коллектив, к сожалению был к этому не готов, кто-то гормонально, кто-то морально. Все это породило массу комплексов, страхов и забило женщину во мне до полусмерти. Зато родился великолепный выдумщик и рассказчик.
Не буду тут приводить примеры моих баек, не дай бог кто-то из моего прошлого сюда зайдет и прочтет и слава моя померкнет. Скажу вот что: я долго и мучительно отучала себя врать фантазировать на людях. И сейчас мне это почти удалось, но иногда, когда я начинаю ну очень остро чувствовать свою несостоятельность в какой-нибудь компании, то меня тянет вернуться к своим детским привычкам. Хорошо одно: взрослая жизнь подкидывает такие реальные истории, что практически нет нужды что либо придумывать.