Кто читал, тот, наверное, поймет, что я сейчас напишу.
Книга страшная, но стоит того, чтобы прочитать.
Как это странно и страшно, что все, что написано - правда.
Да, мы поддаемся влиянию одного человека. Его слова, мысли, манера говорить становиться нашей. Очень трудно понять - хороший это человек или нет. Просто тебе нравится получать от него какие-то знания, какие-то эмоции. Но страшно не это, страшно другое - когда понимаешь, что этот человек не несет в себе ничего позитивного, а наоборот - разрушает твою жизнь, то уже, как правило поздно. Это - как наркотик, без которого уже не можешь жить, без него не мыслишь своего существования.
Мысли одна за другой роем носились в голове. Это как наваждение, как невыносимые гонки, как бескончная карусель. Мысли бились, метались, рождались и умирали, но легче не становилось. Становилось труднее. Не было легкости. Не было выхода.
Нет.
Табачный дым.
Столик.
Приглушенный свет.
Смех.
"Как много всего. Как много счастья. Как это красиво. Это настоящее? Они смеются. Они смеются потому что счастливы? Они смеются..."
Вздох.
Поворот головы.
"А почему я не могу? Почему? Я несчастлив? Нет. Кто я? Я не знаю ответ. Кто-нибудь знает ответ? Интересно. А что случилось? Зачем я об этом думаю? Почему я просто не могу наслаждаться моментом? Почему? Почему я просто не могу наслаждаться своими чувствами? Кто это? Это я. Да. Пусть я - ничто. Пусть я не знаменитость. Ну и что? А это плохо? Что я чувствую? Что-то меня гнетет. Да. Гнетет чувство вины? Нет. А гнетет ли? Да. Да? Да. Гнетет состояние несостоятельности? Что я сделал? Ошибку? Да, я совершил ошибку. Мне стоит об этом жалеть? Не знаю. Что же тогда чувствую? Мне как-то.. Как? Внутри что-то есть нехорошее, что меня гложит. Мне нехорошо от того, что я сделал. А что я сделал? Неужели я настолько ничтожен? Нет. Я могу. Что я сделал? Убил. Да. Я убил человека. Да. Страшно. Что-то только что умерло. Не что-то. Я прекратил существование человека. Да. Почему? Страшно. Зачем я все это сейчас делаю? Я хочу быть счастлив. Что такое это счастье, которое все ищут? Что это? Кто его придумал? Как о нем узнали? Как люди понимают, что это счастье, а это - нет? Это это? Счатье - это слово, выдуманное, пустое. Зачем? Очень много слов. Страшно. А чсли жить буз слов? Как это? Как? На что это похоже? Это похоже на небо? Неь. Не похоже. Это похоже на него. Да. Когда он лежал уже мертвым. Да. Он не жил. Он не существовал. Делаю Я? Что? Почему так больно? Я жалею? Что я чувствую? Я боюсь? Что делать?"