Странный текст написался. На грани поэзии и прозы. Но - опять-таки - как есть в реальной жизни. Без вымысла. Просто картинка моего каждодневного бытия (кто был в гостях - не даст соврать :) )


добрососедское

мой дом всего лишь музыкальная шкатулка
поделка подделка китайского мастера
злая игрушка со сбившейся программой

соседи слева вечные дворники начинают день
в пять утра а летом полпятого
криками гомоном стуком лопаты и лома
голосом сонного телевизора
со сломанным регулятором громкости

соседи снизу вечные истерики завершают день
вечно разбираются кто кому должен
кто что потерял кто дурак и почему
по мне так все они идиоты и без причины
и еще они поют под караоке когда им хорошо
а мне автоматически становится худо

соседи справа который год растят младенца
а он все кричит и кричит и кричит
своим хриплым надрывным просящим голосом
и мне кажется никогда он не вырастет
никогда не заговорит голосом человеческим

а у соседей сверху который год умирает бабушка
и все никак не может умереть
все стонет и стонет все просит чего-то невнятно
я знаю она никогда не умрет
и вечно я буду слушать эти стоны боли
похожие удивительно на стоны наслаждения

и я схожу с ума заглушая их
чтением стихов вслух однотонным боем
по струнам гитары по нервам
по трубе батареи
фугами баха и громкими матершинными фигами
в пол в потолок влево вправо
а они собираются тихо и слушают
как будто я говорю что-то умное

и когда замолкают соседи
я слышу лишь бульканье настенных часов
шум собственной крови стук сердца в ушах
какой-то хаос внутри дикую полифонию
я слышу себя и мне страшно

уж лучше бы соседи орали все разом
днем и ночью утром и вечером
не прерываясь ни на единую минуту