Ленточка моя финишная,
Всё пройдёт, и ты примешь меня,
Примешь ты меня нынешнего -
Нам не жить друг без друга...

Картина 1

Сознание медленно возвращалось. Постепенно проявлялось ощущение тела, биение сердца. Пошевелиться не было ни сил, ни желания, даже открыть глаза не хотелось, тем более что во мраке - чернее чёрного - где-то далеко начала проявляться картинка: сначала какое-то пятнышко - жёлтое? зелёное? Оно пульсировало, убегало вдаль и вновь появлялось, словно боялось, что его начнут разглядывать, и в то же время что-то хотело сказать...Оно приковывало всё внимание. И вновь все физические ощущения пропали. Где я ? Кто я ? Когда? Неизвестно, да и неважно. Только пятнышко. Оно чего-то ждёт. Появляется желание медленно протянуть ему раскрытую ладонь, подержать, ощутить его, послушать. Но откуда-то - сзади? сверху? изнутри? - слышен шёпот : "Нет...ничего не делай... Подожди..." И я понимаю: надо подождать, что-то должно случиться. Ещё немного, уже совсем скоро; я готов... И вот - где-то звучит голос, Её голос, тихий и божественный. Где он звучит - в ушах моих? Или в самом сердце? И откуда доносится - срывается ли с Её губ или же из самого сердца? Никто не знает, да и неважно - ведь я Её слышу, и Она знает, что я слышу.
-Миша...
Пятнышко замирает, как по команде.
-Да, Лиза...
Её рука легонько прикасается к моей.
-Я вижу...картину - не картину...
Пятнышко начинает приближаться, увеличиваться.
-Миша, это что-то необычное...пейзаж...домик. Китайский вроде...
Я принимаюсь разглядывать картинку; она уже не ускользает.
-...виден не весь домик, только его правый угол...
-Да, кусочек загнутой крыши...
-За домом - холм, лесок...
-ступеньки у дома...
-деревянные, от них идёт дорожка...
-Миша! Ты видишь?!
Я глажу Её руку, улыбаюсь. А пятнышко - уже картина, почти живая, словно и не картина, а застывшее мгновение. Я тихо продолжаю:
-Дорожка посыпана песком, она не прямая, плавный изгиб, и ведёт она...
-к тихому озеру, а по дорожке идёт ...
-немолодой китаец, на нём простая одежда и...
-островерхая китайская шляпа...
-солнце ещё не взошло, раннее утро...
-тишина, спокойствие...
-умиротворённость...
-Миша! Ты и в самом деле видишь всё это?
Я поворачиваюсь к Неё, легонько целую щёку:
-Рассказать тебе дальше?
-Но так не бывает!
Я опять целую Её. Близкую, тёплую:
-Бывает, сладкая моя...
-Но у меня раньше такого никогда не было!
Я смотрю в Её глаза:
-Хочешь, открою большой секрет? У меня тоже такого не было...
И вновь, как полчаса (час? два?) назад, губы сливаются в поцелуе, и два тела становятся одним, и время останавливается, и всё вокруг исчезает... Так было.

Ко мне приходят доктора,
Кричат, что я неизлечимо болен,
Что мной придумана игра,
В которую я впредь играть не волен.
И если верить их словам,
То в скором времени я мирно, тихо -
Прямой дорогой к небесам,
Или, по крайней мере, к психам.
Шумит оконное стекло.
Его дождём опять колотит осень.
Мне непонятно, как оно
Всё это до сих пор выносит.
Мне непонятен этот день,
Не оставляющий спокойной ночи,
Мне надоела моя тень -
Горбатая, можешь идти, если хочешь!
Ко мне приходят доктора
Который день, и вопрошают - как
Себя я чувствовал вчера?
Я отвечаю вновь и вновь - никак.
Им в этом чудится кошмар:
Что делать - ведь они верны работе.
Диагноз подтверждён: душа
Рвалась, но померла на взлёте.
Молчит оконное стекло,
Заткнулся ветер, облака застыли.
Я снова думаю: чего
Творится в этом охреневшем мире.
Я снова пачкаю тетрадь
Кому-то никому не нужным текстом
В надежде всё-таки понять:
Моё иль не моё здесь место.

"Ракетобиль"

Уместно ли тебя восславить мне,
Коль целиком ты - часть мой живая?
Иль у меня хвала к себе в цене?
Иль не себя в тебе я воспеваю?
Давай чуть-чуть отдельно поживём,
Чтоб получилось как-нибудь не вместе,
И чтоб я мог воспеть не нас вдвоём,
Но лишь тебя в отдельно взятом месте.
Была б разлука мукой для души,
И было бы несносным это бремя,
Когда б не думы о тебе в тиши,
Которые так скрашивают время.
Объединиться разделённым нам
Вот средство - славить здесь того, кто там.

Шекспир, сонет 39.

Вы помните, Вы всё, конечно, помните,
Как я стоял, приблизившись к стене.
Взволнованно ходили Вы по комнате
И что-то резкое в лицо бросали мне.
Вы говорили - "нам пора расстаться",
Что Вас измучила моя шальная жизнь,
Что Вам пора за дело приниматься,
А мой удел - катиться дальше, вниз...
Любимая! Меня Вы не любили.
Не знали Вы, что в сонмище людском
Я был как лошадь загнанная, в мыле,
Пришпоренная смелым седоком.
Не знали Вы, что я в сплошном дыму,
В разворочённом бурей быте,
С того и мкчаюсь, что не пойму -
Куда несёт нас рок событий...


С, Есенин, "Письмо к женщине" (отрывок)

...Четырём ветрам грусть-печаль раздам...

Сравню ли я тебя с весенним днём?
Спокойней ты, нежнее и милее.
Но ветром майский цвет на смерть влеком,
И лето наше мига не длиннее.

Небесный глаз то блещет без следа,
То скромно укрывается за тучей;
Прекрасное уходит навсегда,
Так рассудил ему природы случай.

Но твой не завершится ясный день,
Ему не страшны никакие сроки;
Ты в смертную не удалишься тень,
В бессмертные мои отлитый строки.

Пока дышать и видеть нам дано,
Живёт мой стих - и ты с ним заодно.

О доблести, о подвигах, о славе
Я забывал на горестной земле,
Когда твоё лицо в простой оправе
Передо мной стояло на столе.
Но час настал, и ты ушла из дома.
Я бросил в ночь заветное кольцо.
Свою судьбу ты отдала другому,
И я забыл прекрасное лицо.
Я звал тебя, но ты не оглянулась,
Я слёзы лил, но ты не снизошла...
Ты в синий плащ печально завернулась
И в ночь сырую из дому ушла
Летели дни, кружась проклятым роем,
Вино и страсть терзали жизнь мою...
И вспомнил я тебя пред аналоем,
И звал тебя, как молодость мою.

...Уж не мечтать о подвигах, о славе,
Всё миновалось, молодость прошла...
Твоё лицо в простой его оправе
Своей рукой убрал я со стола

До того, как мы чашу судьбы изопьём,
выпьем, милая, чашу иную вдвоём.
может статься, что сделать глоток перед смертью
не позволит нам небо в безумстве своём.

Сокровенною тайной с тобой поделюсь,
В двух словах изолью свою нежность и грусть,
С любовью к тебе я в земле растворюсь,
Из праха с любовью к тебе поднимусь.

И колокольчик в твоих волосах звучит соль-диезом....

Я хотел бы написать тебе песню,
Но сегодня это вряд ли возможно,
Да и слов таких не знаю чудесных -
всё в твоём сравненьи просто ничтожно...

Не жалею, не зову, не плачу -
Всё пройдёт, как с белых яблонь дым...
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна берёзового ситца
Не заманит шляться босиком.

Я теперь скупее стал в желаньях -
Жизнь моя? иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны!
Тихо льётся с клёнов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло отцвесть и умереть!

С. Есенин

С праздником, мужики!

А говорят, февраль - месяц депрессии...и возникает вопрос - а что тогда было до сих пор? А дальше будет хуже...начало весны, обострения у шизофреников...Весело! А давайте улыбнёмся по этому поводу, а?

Почему-то периодически возникает желание пропросить у всех прощения...

А жить хочется всё меньше...я задаю себе вопрос - зачем ? И не нахожу ответа...

Мир, в котором мы живём, придумываем себе мы сами...и изощряемся, как только можем...

...и вдруг стало темно. Кто-то выключил свет.
Я не вижу улыбки и глаз твоих карих.
Я не знаю - где я...никого вокруг нет...
Жутко, холодно...Где мой дежурный фонарик?
Где взять свет, чтоб себя осветить хоть на миг,
Поглядеть - кто ты есть и чего тебе надо?
Сам себе объясни: для чего ты возник
Здесь, сейчас...Ведь не только услада
Позвала тебя в путь...Темнота, коридор,
Свет в конце сквозь неплотно прикрытые двери...
Я на время закончил с собой разговор,
Подошёл, постучал, подождал...не поверил -
Распахнулась та дверь! Там светло и тепло,
Лишь слегка настороженно смотрят два глаза...
"Ты входи, но подумай сперва - занесло
Тебя в эту обитель зачем? Лучше сразу
Для себя ты реши: ты согласен на то,
Чтобы вместе пройти нам отрезок дороги
Не клянясь, не божась, чтобы после никто
Не в обиде был, что зря натёр себе ноги?"
Что ответить? Конечно же - ДА! а потом
Будь что будет...Да я и не думал об этом...
Я вошёл...

...Если я живой лишь с тобою,
Всё впервые со мной лишь с тобою,
Как младенец ещё целомудрен...
Не назвать ЛИ это любовью?

В полный рост встаю лишь с тобою,
И мужчина я только с тобою,
Ощущаю себя человеком...
Не назвать ЛИ это любовью?

Позабуду про всё лишь с тобою,
Вспомню всех и прощу лишь с тобою,
И в тебе растворюсь без остатка....
Не назвать ЛИ это любовью?

А в ответ слышу я :" Лишь с тобою
Я могу быть самою собою,
Всё в порядке, легко и свободно..."
Не назвать ЛИ это любовью?

Так о чём говорим мы с тобою?
Что назначено это судьбою?
И при этом при всём страшновато -
Не назвать БЫ это любовью...