Достаю свой маленький томик сонет Шекспира и пишу:

Мы урожай ждём от лучших лоз,
Чтоб красота жила не увядала, не увядая,
Пусть вянут лепестки созревших роз,
Хранит их память роза молодая.

А ты, в свою влюблённый красоту,
Все лучшие отдавая ей соки,
Обилье превращаешь в нищиту,-
Свой злейший враг, бездушный и жестокий.

Ты-украшенье нынешнего дня,
Недолговременной весны глашатай,-
Грядущее в зачатке хороня,
Соединяешь скаредность с растратой.

Жалея мир, земле не придавай
Грядущих летпрекрасный урожай!