любовь к женщине - как венерическая болезнь. лечится быстро и без мучений, если не запускать. в противном случае всего лишь больно пИсать.

я уступаю. мой полет не так высок..
пусть циник, но с наивными глазами
смотрю на бесконечности поток,
жонглируя песочными часами.
я не игрок, но маскарадный фрак
надет был мною на балу мечты.
сложил к ногам любви свой герб и флаг,
и душу отдал в руки пустоты.
я вижу маски. странный их оскал
сбивают с толку, хоть они слетают.
я тщетно теплоту в глазах искал -
кусочки голубого льда не тают.
я расплатился по счетам сполна
слезами, сигаретами, потерей.
теперь моя проблема решена,
но я твоим словам уже не верю.

в ответ мне было сказано: так красиво на хуй меня еще не посылали ..)

черной пушистой кошкой Ночь спустилась с неба на подоконник моего окна. разлеглась уютно, щуря на меня глаза-звезды.
- почему не спишь?
- тебя ждал. ты же знаешь. что мне с тобой интересно.
- знаю.
- раз знаешь, зачем спрашивать?
- ну, что ты, как маленький, право слово? (она немного раздраженно дергает кончиком хвоста) женщинам всегда нравится слышать о себе всяческие приятности. я не являюсь исключением в данном случае.
- зато являешься исключением во всех остальных случаях..) кофе будешь?
- буду. с молоком, если можно. от дождевых облаков першит в горле.
послушно иду на кухню ставить чайник. параллельно размышляю, почему ночной образ жизни так мне приятен и естесственен. не жаворонок.. не для меня первые лучи солнца и чириканье птиц, мешающее спать.. ах, как замечательно спится в дождливый день) до самого обеда..)
возращаюсь с двумя дымящимися чашками. за это время она успела прогуляться по комнате, разминая мышцы, и засунуть свой любопытный нос в мои эпистолярные потуги..
- пишешь?
- прозу. мысли конспектирую. стихов с мая не было больше.
- не задумывался, почему?
- не задумывался. каждый раз, когда затишье, боюсь, что больше не напишу ни строчки. что все кончилось. нет новых слов. нет новых эмоций. все уже когда-то пережито так или иначе и других слов-символов данным переживаниям не придумаешь.
- это временное явление. ведь у тебя такое было уже?
- было. по пол года ничего не писал. тем более сейчас перешел к прозе. раньше не получалось. думал, что выразить мысль смогу только рифмой. так, как она в голове укладывается..
- вот и не переживай..
она отвернулась и задумчиво уставилась в звездное небо..
- как там наверху? (я решил сменить тему)
- по-прежнему все. птицы летают, звезды падают. целый звездный дождь недавно был. видел?
- не получилось - все небо облаками затянуло.
- ах, да... Ветер перегонял... циклоном решил развлечься..)
- понятно. какое настроение у твоего пажа сейчас?
- Северный он. второй день как. характер - проще застрелиться, чем разговаривать.
- застрелиться?..)) совсем ты со мной очеловечилась)
- а этого, кроме тебя, никто не знает, так что я могу себе позволить эту маленькую слабость)
мы просидели до рассвета, пока она не расстаяла, махнув пушистым хвостом уже привычное *до завтра*

есть здесь одна дивная пафосная мадам, у которой дневников столько, что я уже сбился со счета.. и при всем этом она даже умудряется играть сама с собой в любовь, сама себя коментировать, сама на себя наезжать и наказывать игнором..))) наклепала марионеток и радостно играет в куклы)) ей бы книжки писать и стремиться к массовому читателю)
спасибо)) позабавила))

давно доказано, что в таких случаях, когда что-то делается продумано и подготовлено, но при этом связано с психологией, никогда ничего не получается. закрыл бы дневник, но жалко потраченных усилий на его оформление. итак.. количество дневников - 4.

первый, съедающий сам себя.
второй, закрытый по ненадобности.
третий, самый продуманный в оформлении.
четвертый, куда легко пишется.

в каждом из них часть меня. маленькая грань. маленькое проявление характера. определенное настроение и образ. но ни в одном из них нет и не было ни капли надуманности. просто определенный поиск применения себя.

от кучи зеленых яблок осталось три)

маленький первый шаг