Прозрачных облаков спокойное движенье,
Как дымкой солнечный перенимая свет,
То бледным золотом, то мягкой синей тенью
Окрашивает даль. Нам тихий свой привет
Шлет осень мирная. Ни резких очертаний,
Ни ярких красок нет. Землей пережита
Пора роскошных сил и мощных трепетаний;
Стремленья улеглись; иная красота
Сменила прежнюю; ликующего лета
Лучами сильными уж боле не согрета,
Природа вся полна последней теплоты;
Еще вдоль влажных меж красуются цветы,
А на пустых полях засохшие былины
Опутывает сеть дрожащей паутины;
Кружася медленно в безветрии лесном,
На землю желтый лист спадает за листом…

Последним взглядом прошлое окину,
Я знаю, что туда я не вернусь...
Нельзя счастливой быть наполовину,
"Наполовину" счастье - это грусть...

Я не хочу "наполовину" Солнца,
Мне половина неба - ни к чему...
"Наполовину" песня - оборвется,
Любви "наполовину" - не приму!

Наполовину вместе - значит порознь,
Наполовину искренность - вранье,
Наполовину смелость - значит подлость,
"Наполовину" - точно не мое!

вечернее небо прирастает к шоссе намокшей грудой,
наверное, будет дождь (в машине то все равно),
мир просачивается сквозь лобовое стекло,
закатами слепящими, никому неведомой амплитудой
кривых, нечеткими гранями, определяя себя в пространстве,
в месторасположении на графиках времени, вещей,
и растекаясь на линии совсем ничьей,
напоминает формулу непредсказуемости пасьянса.
и в данной точке мир похож на обросшее тоской существо,
бесформенное, без цвета и запаха как и мое авто,
урчит себе, плывет без надежд, без родника в глазах,
реагируя только на встречки, да птицы взмах
крыла, окаймленного свободой, воздухом, опять
свободой, до головокруженья (возможно птицы, существа
не обладающие таким свойством) и так хочется встать,
выдавить голову из люка, и лететь и лететь пока,
не превратишься сам в эту материю (свободу),
так лед весной, умирая, линяет в простую воду,
испаряется в нечеткие грани, закаты, намокшие облака.

***
когда пребываешь в квадратности помещенья,
без всякой возможности вымолить перемещенье,
(на небо хотя бы) в кромешное заокно,
на улице снега одно или два кило,
осталось, а солнце (нырками смешных зайчат),
нагрело воздухи так, что закаты кровоточат.
и голодны воздухи эти (как следствие) так свежи!
что только и ждешь, когда засопят дожди,
своей монотонностью, липкостью ранних месс.
ты словно прирос к ожиданью, но только не с
собою остаться, трепать треуголку мысль,
раскачивать люстру, как будто качаешь высь,
и взгляд, через крыши, просачиваясь с потолка,
все чаще упирается в скулы подоконника.
пора уже, прыгнуть, забиться, запутаться в H2O!
в бетонном оскале проектор трещит, кино,
немое идет и идет, а зрители просто спят.
когда-то и твой эпизодик для полочек будет снят,
без четверти восемь, по расписанию, как всегда,
отправятся в осень, ссутулившись, поезда.
с такими не прощаются, не прощают и пуст перрон.
а все начиналось, ты помнишь,
голубой вагон…

***
попытка броситься с разбега в бездонность луж,
все чаще упирается в незыблемость переплёта
материй другого порядка, чем плавность полета
дельтапланериста над городом, и точно уж
не птиц, чьи пристрастия относятся больше к невесомости
мыслей/чувств, чем к банальной формуле скорости
v-образных дуг, несущихся к дому (или наоборот),
кто проверял происхождения этих квот
небесных, застывших в весенней галиматье.
можно конечно взять и решить, мол, точка. истина.
аксиомы не проверяют и не доказывают, только лысина
проталин ширится подобно взрослеющей полынье,
превращаясь снова в лужи, реки, океаны/моря,
в них суденышки ринутся, напевно, по-нашему не говоря.
все вернулось, сбылось, а значит не быть зиме.
ни тебе, ни мне…

© Copyright: Сказоч Ник, 2008
Свидетельство о публикации №108052101918

Немного здравого смысла, немного терпимости, немного чувства юмора, и можно очень уютно устроиться на этой планете…
Сомерсет Моэм, "Малый уголок"

Я готов к тому, что могу испачкаться жизнью как краской, но другого пути нет: чтобы изучить огонь, необходимо обжечься. Чужого опыта жизни не существует.
Мартин Гал, "Дверь Кафки"

В ней заключался весь мой мир, она была началом и концом каждой дороги, присутствовала в каждом моём дне, в каждом сновидении, в каждом вдохе, в каждой мысли, в каждой улыбке, в каждой капле дождя.
Януш Леон Вишневский. Повторение судьбы