Случайно наткнулась сегодня на одно стихотворение, которое всколыхнуло что-то внутри.
Как будто и я жила тогда, в то время.
И ком в горле застрял от неизбывной тоски, что никогда я не вернусь в то время и не увижу родных, которых никогда не видела, но таких близких.
Зато понятней стал тот факт, что не могу я избавиться от тех домов, изб, участков, которые строили и обихаживали мои предки. Здесь на поминках тени предков к столу встают.
И чем дольше живу, тем сильнее просыпается во мне понятие "род" и "память предков.

"И поворот. И сердце сжалось.
Дышу с трудом.
Стоит, не принимая жалости,
мой отчий дом.
Навеки врезанные в память —
тому назад —
у вереи дорожный камень
и палисад,
четыре стёртые ступени
и три окна…
О, как в них пели и скорбели,
когда пришла война.
Он дышит по ночам натужно,
как дед больной,
весь от торца до чёрной вьюшки
любимый мной.
Все связи прочие нарушу,
а эти — не.
Он двери распахнул, как душу,
навстречу мне.
Входи же с верой и надеждой,
свой дух лечи,
здесь теплота жива, как прежде,
в большой печи.
Он пахнет яблоком и редькой,
хранит уют.
Здесь на поминках тени предков
к столу встают.
И тут, одетый в старый китель,
давно вдовец,
страны заступник и строитель,
живёт отец.
Живут, с эпохою не ссорясь,
святым трудом,
мои печаль, любовь и совесть,
отец и дом.
Четыре странные годины
несли беду,
четыре красные рябины
горят в саду.
И не сдались, перетерпели
тебя, война,
четыре стёртые ступени
и три окна."