Плюнул, и открыл дневник всем. При первом же напряге, закрою —
Cписок допущенных же остаётся, минутное дело.

Я за себя рад, что нету хныканья, нет жалости к себе. Это большое счастье, правда. Только приезжайте почаще, пожалуйста, пока я не пробился в больницу, мне это очень важно.

*

Для развлечения публики — SMS Planet,
маленький и сердитый немецкий военный корабль начала века.
Открытка послана из немецкой Новой Гвинеи, если верить почтовой марке.

view

У меня два телефона, идентичных, LG. Старенькие, и привык я к ним за три года необычайно. Почему два — а потому что с первым я не мог разобраться с интерфейсом блядского Андроида, и швырнул его в стену, разбил экран. Но он уже успел мне понравиться, и я тут же заказал второй такой же, а первый потом починил.

Вот первый-то недавно снова умер, и прекрасный jokermann сгонял на Савёловский рынок. Оказалось, их уже не делают, причём давно — это ещё Замятин заметил, в антиутопии "Мы", где людям во сне гипнозом внушались истины типа "чем старое чинить, лучше новое купить". А в нашей реальности, помимо такого внушения, нас ещё и заставляют — просто снимают модель с производства через год-полтора. Просто и эффективно.

Так вот, только в одном дальнем закоулке Савёлы чувак смог обнаружить такой телефон, и привёз (за что ему огромное спасибо). Экраны я переставлять не умею, поэтому просто переставил симку и заднюю крышку от своего, и всё заработало.

Так вот, там остался архив переписки. Неведомая женщина (а у неё сын, который ей звонил, а значит, в возрасте уже) вообще не стирала СМС, никакие и никогда, и мне открылся срез её розовой жизни (заставка у экрана была розовенькая, как детское одеяло).

Л'Этуаль — Распродажа! Скидки до 30%!
Арбат престиж — Мы дарим вам бонусы по карте такой-то.
Спортмастер — Сенсация! Сезонная распродажа женской одежды!
Миша — набери мне.
Коля менеджер — Наталья, мы ждём вас в кадрах.
Л'Этуаль — Распродажа! Скидки до 30%!
Банк — Задолженность по вашей карте составляет 3.640 руб.
Миша — Ну ты где? Мы ждём тебя со Светой и Олей! Приезжай!
Абонент "не отвечать!" — я приезжал, но тебя не было. Люблю, жду. Читать далее

Хуй там, а не сон. Полтора часа в тишине и полной темноте, и вот он я, ура-ура. Нужен амитриптилин, до зарезу, нужен. Или реланиум, что-то сильнодействующее, придавливающее, как гиря.

От амитриптилина, кстати, заметил другой эффект — "хрустальный мир". Окружающее выглядит... вот именно, как хрусталь. Ясно, хрустко, прозрачно, спокойно, как в морозный январский день. Недаром в виш-листе были два хрустальных шара. Даже удивительно. Сам куплю, если госпитализация ещё задержится.

А заснуть, вопрос. Просто лежу в темноте, в тишине, и всё. Как в космосе. А сон не приходит.

Хорошо хоть, стихов не пишу. А то это второй "способ" бессонницы — лежать и складывать рифмы. Заниматься этим можно оччень долго, причём стоит решить записать это, как тут же всё вылетает. Ааргх. Но это редко, к счастью.

Ладно, пойду обратно в космос, делать нечего.

Год змеи ещё ползёт по мне, царапая чешуйками. Он же аккурат до моего дня рождения продолжается, да. Следующий астрологический год с 1 февраля, я посмотрел. Зря я надеялся на смену цифр. Вот вроде бы хуйня, пропал сигнал в теле-антенне. А для меня, это беда, потому что я привык засыпать под телевизор. Днём-то я прекрасно могу обойтись без злобного ящика, но ночью, ой-ой. Нет привычного светового пятна. Плюс, море радости, которое я сегодня получил, это эмоциональный всплеск, причём очень положительный сильный. И вот, четыре утра, а я не сплю.

Переделал кучу мелких дел, разумеется. Теперь вот антенна. Продолжают царапать чешуйки,. Уя, больно.

Это мы так в детстве восклицали, "Уя-а! Больно же!". Мата тогда для нас не было. Я знал пару слов, но совершенно не понимал их значения; пару раз продекламировал их дома, так бабушка меня отлупила, а прабабушка покачала головой, сказала, "Ну, ты поэт". Второе было обиднее, кстати.

Щас, прищемив палец или ударившись локтем, я чаще матом выражаюсь.
Но бывает и то детское подмосковное "уя".

На фото, розовая пятиэтажка прям у станции, их там пара. Никогда и нигде я не видел розовых пятиэтажек. Странно, что за тридцать лет так и не перекрасили — или это бетон такой.Больше нигде, вот нигде, честно, не видел ничего подобного. Дом-поросёнок. В нём жили пара моих одноклассников.

view

Вообще, в последнее время, когда стал актуален вопрос умирательной ямы, детство стало вспоминаться гораздо чаще. Какие бывают в оттепель мокрые тропинки, тропинки, протоптанные через лес. Утоптанная часть торчит, а снег-то рыхлый, ботинки у всех соскальзывают то вправо, то влево, и в результате идти почти невозможно. А тропинка узенькая, народу ходит немного. Решительно и зло топаешь по снегу, это проще.

А поле и пшеница, это же сказка... Нет его больше. Как охуительно было в этой пшенице бегать, из зелёных колосков выдавливать зелёные, ещё не затвердевшие зёрна, и трескать их. Пшеница была чахлая, но мелкому мне по пояс, и когда валяешься в ней, вокруг тебя только круг этой пшеницы, и небо, небо. Поля давно нет, разумеется, совсем новые домищи стоят. Читать далее

Уф. Проводил последних гостей. Господа, а это прекрасно.
Жаль только, что завтра опять бюрократический ад. Эх-эх.

UPD: У всех в Северном округе пропал сигнал теле-антенны,
или это только мой дом такой неправильный?

Редкое фото, HMS Victory (парусник) в Портсмуте, Англия, 1880-е гг.
Справа — Корпус HMS Wellington незадолго до слома.jpg

Вдалеке HMS Duke of Wellington, парусно-паровой, также к этому моменту списанный. Оба использовались до начала XX века как учебные суда, Веллингтона в 1904 сдали на слом, HMS Victory переоборудовали в музей в начале 1920-х.
view

Из хорошего: приезжали поздравить несколько человек.
Оччень душевно пообщались, спасибо. Счастье-счастье.

Господа, вот без этого, без приездов и подарков и шуток и здорового смеха,
мне было горраздо труднее. Спасибо вам. Спасибо.

Извините, что дневник стал скучноват, но такова реальность, увы.

И простите меня, если что не так — кого заебал, кого обидел последним постом.
У меня щас иногда в голове такая каша, от бессонницы и стресса, ой-ой.

Простите.

Во сне начал досочинять глупый порнографический стих, который наваял где-то полгода назад. Когда проснулся, понял, что напала жуткая поэтическая чесотка, и за двадцать минут нацарапал ещё несколько похабно-глумливых строф. Что-то типа:

"В жопу хуй вогнал я резво,
Только жаль, что был нетрезвый" — в таком духе. Ужас.

А было бы забавно распечатать их на принтере, оформить завитушками и рисуночками и хуями с крылышками, и продавать по 100 рублей желающим. Можно даже сделать подарочное издание за 200, и хуи с крылышками раскрасить золотой краской. И фиолетовой. И бордовой. Вах, воображение поскакало, как молодая лошатть.

Хуй я чего сделаю, сил нет.

* * *

Вообще, заметил в себе тягу к чёрному юмору и похабству. Видимо, таким образом сознание пытается отвлечься от мрачных мыслей. Вспоминается британсая писательница на последней стадии рака, которой кто-то позвонил в дверь, а она разговаривала в это время, и она успокоила собеседника, "Не-не, это не смерть, это всего лишь почтальон". Клёвая была тётка, наверное.

UPD: К вопросу о похабстве. Рисунок Гая Берджесса, шпиона,
найденные в его квартире после того как он оттуда съехал.
Надпись над Сталиным: "Я очень гуманный!".

Сильно пронял отрывок из фильма "Груз-200",
проезд милиционера по индустриальной зоне. Душевно.

view

На рутрекере есть пользователь, у которого тоже пароход на аватаре (пример). Каждый раз, когда вижу, вздрагиваю, "когда это я успел понаписать здесь столько комментов?". Причём у него и возраст примерно такой же.

А это SS Royal Edward, потопленный в 1915 году.

Расчищал старую личку, год 2011-2013. Обнаружил множество людей, с которыми когда-то гулял 1-2 раза, а потом они пропадали. И дневники забрасывали. Как-то грустно от этого.

Ещё грустнее то, что среди них пара мужчин, во время прогулок с которыми я изнывал от желания снять с них штаны, и того-с. Вот прям сильно хотел. А не предложил. Смешно сказать, постеснялся. Человек тратит время на меня, хорошо относится, а я ему такое... Некомильфо. Потому я молчал и внутренне пыхтел. А теперь поздно. Дневники давно заброшены, связи нет.

В сексуальности у меня щас полная апатия и сонное царство. Лишь редко бывают приступы "хочу любить, хочу ебаться", причём достаточно сильные, но... Дома не вариант, а кто бы пригласил, это ещё найти надо. Да и не красавец я щас ни разу, увы. А ведь была бы отличная доза позитива, наверное. После секса, тяжёлые мысли отступают на день-два, проверено.

Эх, эх.

Опять проспал 16 часов и сбил весь режим, не мог проснуться. Папа позвонил, наорал, как всегда. Сказал, что надо ложиться тупо по "скорой". Блятть, но это же рак, это же не перелом и аппендицит. Но, в крайнем случае, будем попробовать, что.

Настроение омерзительное, как всегда когда на меня орут. От двух самых близких людей, что? От одного крики-вопли "что ж ты такой дебил", а от другого, "деньги давай, и в храм, в храм".

Хорошо хоть, что жены нет, которая вопила бы "Ты меня уважаешь? Ты мою работу уважаешь?", когда ты из комы выходишь.

Два часа пролежал в темноте и тишине. Хуй там, а не сон.
Нужен амитриптилин или реланиум. Без сна я загнусь гораздо быстрее.
Амитриптилина осталось всего три пилюли, на три похода к врачу.

Врачи при просьбе выписать рецепт таращат глаза, как на призрака, и "нет-нет-нет, это не к нам, мы не можем". Доброе правительство, как всегда, отрезает доступ к тому, что некоторым нужно для выживания — они же недавно завинтили гайки в этом вопросе до предела. Безмерно заботливое доброе правительство, блядь.

Please help.

*

Faithless — Insomnia.

На контакте тоже всё не так румяно в плане глюков. Отписался от ставшего невыносимо унылым луркоморья, а оно, зараза, по-прежнему засоряет мою ленту "смишными кортинками". Блядь, ну помойка, есть помойка.

В "Хаусе" прекрасный момент — врачи снимают больному аппарат искусственного дыхания, все волнуются, сможет он дышать или нет. Вид у чувака неважный, видно что он уже давно был под маской. Рядом стоит его жена. Стоит более-менее спокойно. И как только все убеждаются, что он дышит относительно нормально, жена тут же закатывает истерику на тему "Как ты относишься к моей работе? Ты её уважаешь? Ты меня-то уважаешь?", накручивает себя по спирали, — и в слезах выбегает, даже не выслушав ответа.

Какая прелесть, однако. Некоторых жён нужно нужно затаптывать бешеными слонами, я считаю.

Писал совершенно прозаичное письмо, и нечаянно родил перл, "терпеньем мудрость прирастает". Даже сам охуел, как "по-старинному" это получилось. Так и представился барин в атласном халате, сидящий на александровском диване с пером в руках, сочиняющий поучительные вирши.

Кстати, из завалов десктопа — дореволюционная люстра в одной из московских коммуналок, снимок примерно сталинского времени. Цепи, карнизы — пагода! Хотел над ней поиздеваться, какая она нелепая, но потом подумал, что сейчас вокруг нас куда как больше нелепых и уродливых вещей.

view

Опять не смог заснуть, опять мысли-мысли-мысли...
Думаете, о раке? О том, что делать? О молитвах к Богу?

Нифига. Мысли о том, что сшитая фиолетовая наволочка "поползла", надо перешивать. Что надо куда-то девать блядский Самсунг Галакси, и не проще ли его сжечь. Что нужен новый телефон для второй симки, а такие уже не делают (надо кого-то попросить на Савёлу съездить, а просить я уже устал, блядь). Что нужны рецептурные серьёзные снотворные, типа амитриптилина, потому что эти бессонные ночи изматывают пиздец как. Те, что надавали — не работают нифига, ваще никак. Вот такой блядский мысленный коктейль.

Потом я устаю от этого мысленного киселя и включаю телевизор и смотрю "Монстров", из которых любимый у меня Айкис. (Видимо, потому что фиолетовый). И не сплю, не сплю. Не сплю.

Толку-то, шифровать диагнозы... я щас забил шифр в гугль — "IV стадия".
Теперь понятно, почему врачи футболили. Поздно уже, очевидно.
Потому они и перекидывали меня туда-сюда обратно.

Такое вот ураганное развитие, с октября по январь.

И я считаю, что всегда нужно знать правду.

*

UPD: Выздоровление при IV стадии составляет 35 процентов. Негусто =(

В каком-то фильме сцена: маленькая девочка на пляже нашла морскую мину, и ну, давай вокруг неё плясать. Бабушка видит это, и начинает орать, "Уходи оттуда, уходи!". Естественно, ребёнок нуль внимания, фунт презрения, ну, и, того-с.

А вот если бы была положительная мотивация, "Иди сюда, я пирог испекла!", или "У нас новый котёнок!", то результат был бы иным.

Но все ведь привыкли повелевать, диктовать, командовать, требовать послушания. Самое нелепое, что бабушка-то, со своим опытом, должна была бы знать это, должна была сообразить. Нет, ума хватило только кричать и командовать "Уходи!".

Небо — чистая вода
Тучи-тучи на ветру
Пишешь адрес: Никуда,
Безнадёга точка ру.
(с)

Вот щас поговорил с парой людей — как-то психологически стало легче. Всё-таки не-одиночество, это пиздец как важно. Это очень важно. Спасибо вам, что вы есть.

Я очень благодарен, правда.

(Комментарии тут не нужны).

Консилиум оказался двумя тётками, которые точно выиграли бы приз "за самое равнодушное и безразличное выражение лица". Третий врач, радиолог, вообще не соизволил появиться.

Вертели в руках документы, постоянно отвлекались на входящую сестру, в общем, вели себя так, будто меня и нет вовсе.

Результат прост: "пиздуй в районный диспансер". Больше вообще никакой информации они не выдали. Даже в рот не заглянули. И ради этого, — все несколько часов сидения на железных стульчиках.

* * *

Потом поехали в медсанчать (я так понял, что это что-то типа главного диспансера). Матушка хочет оформить мне инвалидность (которая мне нахуй не нужна), но для успокоения старческого сердца, терплю этот ад. А это ад. Форменный натуральный ад. Старики и старухи вечно не могут выяснить где чья очередь, и проч., и проч. Приём в час по чайной ложке.

Я уже настолько был смят и изжёван и переехан, что отходил в дальний конец коридора, и просто ложился на свободные стульчики, чтобы хоть спина полчаса отдохнула. Сомнительный, но хоть какой-то отдых костям и хребту.

В медсанчасти выписали какие-то очередные бумажки, и также всё этим и ограничилось. Я к тому времени был уже настолько пережёван (в общей сумме, шесть часов сидения на железных стульчиках), что толком и не запомнил ничего.

Понял только одно — операцию мне так и не назначили, колёс не прописали, пнули в районный диспансер, точка, конец списка. А опухоль тем временем цветёт и пахнет. Причём пахнет буквально: у меня обнаружилась мерзейшая вонь изо рта, ибо я опасаюсь жамкать опухоль зубной щёткой, мало ли что. Надо купить полоскания какие-то, что ли.

В общем, футбол-футбол, да.