Кто-то запостил совершенно замечательное фото
одного из дворов по Кирочной улице в Петербурге,
но тут же зачем-то его убрал.

Так что процитировать его не получилось, и выложу-ка я его здесь: view



view

— Несмешно... когда твой конец шипит от масла.
— Даже не смешно, когда шипит чужой конец.
(c) here.

Давно собирался выложить пару альбомов Линды. Эх, 1990-е: качественное, ещё музыкальное MTV, хулиганские мульты про похабную птичку, Лара Тутсен в пирсинге, и общее ощущение невъебенно живого, насущного, непредсказуемого и очень-очень много-обещающего времени. Как это водится, все "обещания времени" оказались наглым пиздежом — кончились 1990-е, культурная революция не состоялась; все основные персонажи застрелились, или хуже того, выросли; вместо дивного нового мира на планете в 4 раза вырос объём продаж анти-депрессантов; и под занавес нам подсунули ушастого грызуна, как вишенку на торте — впрочем, так оно бывает всегда, когда человечество вдруг начинает жить хорошо и ожидать многого.

Линда — Песни тибетских лам (1994).
Линда — Ворона (1996).
Линда — Плацента (1998).
Линда — Зрение (2001).
Линда — Атака (2004).

Если ты ещё раз поменяешь своё мнение, меня вырвет! (с)

Охуительно гулял с сибирским пацаном от Белорусской до Новослободской. В Кофе-хаусе отпаивался аспирином — очевидно, я сам того не замечая, целый день мучился обезвоживанием. Слава, слава, вечная слава изобретателю шипучего аспирина, этого моментального блаженного избавления от телесных мук.

А дома — луна за окном, South Park, и огромный пломбир,
который я нашпиговал свежей подмосковной чёрной смородиной.

Поскольку все те улицы я постил уже 114 раз, выложу лишь пару кадров под катом: view

Я не знаю, чего я хочу. Может, сильного свежего ветра; может, осенних листьев; может, грязного секса с гастарбайтером; а может, падения режима Путина.

Природа и порядок следования этих явлений безразличны мне в одинаковой мере; окружающая реальность вызывает у меня желание вежливо молчать — не надменно, не презрительно, не скорбно, и не по-манипуляторски, но — абсолютно равнодушно.

Даже само это равнодушие, это не позиция и не мысль и не отношение и не эмоция — но стазис, состояние, среда; это состояние настолько инертное и безучастное, настолько не желающее вступать в реакции с действительностью, что оно всё-таки вступает в такое взаимодействие, но — даже не не замечая и не ощущая этого — это примерно как человек, настолько погружённый в свои мысли, что он не замечает, где он проходит — вокзал, музей, авеню, или гетто, ему всё равно — только с той разницей, что мыслей-то и нет; и созерцание происходит без императива к созерцанию — это нет тот случай, когда говоришь себе "дай-ка я помедитирую", и садишься в мудацкую позу лотоса с выражением лица восторженного обкакавшегося идиота — это созерцание как оно есть, бессловесное, без-мотивационное, не-приказное, и рефлективное; почти биологическое, как дыхание, как радость желудка бутерброду и стакану сока, как желание почесать жопу после того, как тебя в неё укусил комар.

В принципе, это вообще характерное августовское состояние. Даже не знаю, хорошо это, или плохо. Это просто ежегодная стандартная техническая процедура перезагрузки компьютера сознания, когда мысль отключается, уходит в фоновый режим, и вмешивается только если что-то не так — если ты вдруг решишь сыграть в мгновенную лотерею или на секунду поверить пиздежу единороссовских политиков — сознание тут же выйдет из фона и треснет тебя по башке полицейской дубинкой здравого смысла — но в остальном оно не мешает чистому, незамутнённому, созерцательному бытию.

А-а-а, это охуительно. Я счастливый человек, ай-ай.

— В наше время, люди не тратили деньги на ерунду. Я, например, в детстве играла с бревном. (c)

По ТВЦ рассказывают, что Мик Джаггер написал песню Sympathy For The Devil сразу после того, как его тогдашняя любовница подсунула ему роман "Мастер и Маргарита", который он и прочитал запоем. Интересно, правда ли.

— Даю подсказку: ты на меня "плевать хотел".
— Э-э... Ты — выборы?
(c) Букин.

* * *

— Владимир Владимирович, как вы объясните смерть Бориса Березовского,
чьё тело нашли обезглавленным на Лубянской площади?
— Он утонул.
(c) по мотивам.

* * *

— Что вы будете делать, когда придёт конец света?
— Мы в России живём, он сюда не придёт… он отсюда выйдет… (c)

Кенни под капюшоном — соломенно-жёлтый блондин. Не ожидал.

Всё. Имею сделать официальное программное заявление. Я сегодня ЗАЕБАЛСЯ. Заебался я. Вот, когда решаешь какие-то левые проблемы, мелкие и липучие, как сырой сахар, а в памяти закисают памятки про вчерашние и позавчерашние дела и дельца, не доделанные, или отложенные, или просто подуманные-и-забытые, когда всё это слипается в одну какую-то мутную липкую массу, как пельмени в карамели, как халва в кетчупе, и всё это валится, валится, валится на тебя из какой-то гипотетической извращенческой небесной жопы, единственное средство прекратить эту инфернальную кулинарию — это сказать "Стоп!", "Всё!", "Пошло всё нахуй!", и для пущего эффекта можно поорать "А-а-а-а!". Поорать, оно вообще нередко помогает лучше самых разумных и идеальных рецептов, ага. Так что — А-а-а-а!!! А-ааа! Аааа-а-а-а!! Заебало!!! Забеало!!! Заеблао!!!11 А-а-а-а!!!!11

Кстати, что ещё важно —

ГОСПОДА! ПЕРЕСТАНЬТЕ СЛАТЬ МНЕ СМС НА СТАРЫЙ НОМЕР!
Я всё равно нихуя, нихуяшечки, ни на пол-пиздюлинки,
ни на четверть фимозного яичка не могу их прочитать!

Либо пишите в личку, либо на почту, либо на новый номер!

И вообще... Дайте мне почувствовать блаженный дикий вкус
забытости, заброшенности, отвергнутости, ненужности, и игнора!

PS — кстати, "заеблао", это охуительное новое слово получилось, я считаю.

— Инопланетяне? А слышали ли они Слово Божье?
— Никогда! И именно это круто!
(с) South Park.

Гулял с сибирским пацаном в районе Алексеевской, потом гоняли чаи на Новослободской. По дороге я поснимал всякое — индустриальные пейзажи, абсолютно безлюдные, будто вымершие тамошние кварталы; в общем, ничего особенного. Ну, не считая того, что я всяко рад, доволен, и счастлив.

Под катом — ужасная железная дорога, красивая советская машина, и немного сталинской застройки:

Обычное московское буйство вывесок у ст.м. "Алексеевская".


Приятный и адекватный гигантский сталинский дом-замок у метро.


view

Нет ни одной вздорной, абсурдной, еретической,
и в особенности человеконенавистнической идеи,
которая не нашла бы себе мгновенно
некое количество активных сторонников.

Принимал душ, и вдруг пришла в голову вот такая формулировка, да.

Ну, это не новость, конечно.
Идеализм такой идеализм, угу.

В тему пришлось: как запомнить правильное написание Исаакиевского собора:
"В Исаакии не должно быть ссак".

А про двойное "А", даже и не знаю, что придумать —
в голову приходит только какая-то порнография
со стонущими христианскими мучениками.

* * *

Выгрузка колонн для портиков Исаакиевского собора, середина XIX века.

Охуительно гулял с Алексом.
Всё прекрасно в нашем лучшем из миров.

Фотки всякой окраинной готики — под катом. view

Вот только я занёс мышку, чтобы окончательно закончить корректуру и опубликовать статью "Сексуальность фашизма", как тут же позвонил Алекс, и позвал гулять. Не, всё-таки есть что-то мистическое в моей теперь уже несколько-дневной борьбе с этим текстом, а-а-а.

* * *

Blutengel — Black Roses (Single, 2001).

Blutengel — Black Roses (Single Edit V. 2-0).

Blutengel — Die With You (Still Suffering Remix).

Blutengel — Black Roses (Opposite Sex).

Blutengel — Black Roses (White Light Version). (N/A).

Каждый раз, когда я вижу что люди пишут букву Ё даже в словах, в которых этого, строго говоря, не требуется, мой маленький злющий внутренний фашиствующий граммар-наци делает кавайные глазки, смеётся серебряным смехом, и кончает струйкой оч-чень маленьких грамматических сперматозоидов умляÿтов и сиркôнфлексов. Иногда я даже подозреваю, что каждый раз, когда кто-то к месту использует букву Ё, на одной из дальних планет рождается маленький грамматический Будда, а вокруг него начинают петь самоходные лотосы и водят хороводы маленькие симпатичные бегемöтики.

* * *

Blutengel — Bloody Pleasures (MCD, 2001).

Blutengel — Bloody Pleasures.

Blutengel — Bloody Pleasures (Extended Mix).
N/A.

Blutengel — Children Of The Night (Edit).

Blutengel — Children Of The Night (Inscape Mix).

* * *

Inscape — Immer Ich (Black Blood Mix by Blutengel).

Twisted Sister — Come Out And Play (1985).

Twisted Sister — Come Out And Play.

Twisted Sister — Leader Of The Pack.

Twisted Sister — You Want What We Got.

Twisted Sister — I Believe In Rock'N'Roll.

Twisted Sister — You Want What We Got.

Twisted Sister — I Believe In Rock'N'Roll.

Twisted Sister — The Fire Still Burns.

Twisted Sister — Be Chrool To Your Scuel.

Twisted Sister — I Believe In You.

Twisted Sister — Out On The Streets.

Twisted Sister — Lookin Out For No. 1.

Twisted Sister — Kill Or Be Killed.

Twisted Sister — King Of The Fools.

Охуительно гулял с друзьями по Пушке, Петровке, Кузнецкому Мосту, и прочая и прочая родная земля. Происшествий никаких не произведено и не замечено.

В моей жизни дохуя много разных радостей, это круто, я богат =)

Арам-зам-зам;
Арам-зам-зам;
Тирирам, тирирам,
Арам-зам-зам.

Фото будет позжее, потому что каждый раз, для меня,
выкладывать фото — это почему-то ебучая адова мучительная пытка.

А ещё позвонил Алекс и сказал что гэбня (и православные ревнители) позакрывали половину гей-сайтов. Основной, gay.ru, вроде работает, — что наводит на мысль о том, что гэбня не настолько наивна и тупа, чтобы просто тотально запрещать — она хочет другого; она хочет уничтожить выбор. Грубо говоря, если все пидоры тусуются на 1-2 сайтах, очень легко и просто полностью нарисовать карту социальных связей — а при разбросе по множеству сайтов, это затруднено тем, что у одного и того же человека ники на сайтах разные, и т.д. — в общем, возникает путаница. А так — у каждого свой ID, каждый как на ладони.

А с автоматической, "по умолчанию", пропиской разного рода тул-баров яндекса и гугля, и откровенным вымогательством мобильных телефонов гугловской почтой, и с закрытием всех интернет-кафе, прозрачность публики в сети близится к показателю 100%.

Наверняка всё это готовилось давно, и только последняя гэбэшная провокация "Пусси Райот" послужила, очевидно, своеобразным сигналом к сгонянию козлищ в загоны.

Плюс, уже давно действующая система платных СМС (бесплатные объявления попадают не в топ, а в середину списка, где их мало кто замечает) имеет целью не столько сбор бабла, сколько сбор номеров мобильных телефонов, которые уже давно выполняют роль универсальных паспортов нашего времени.

Из самой свободной, бесконтрольной, стихийной среды интернет давно превратился в максимально контролируемый инструмент сбора личной информации — в отдушину свободы пролезает всё больше дотошных камер на проводках, которые тщательно и пристально смотрят и записывают, что ты ешь, что смотришь, с кем ебёшься, на кого молишься, куда идёшь.

И это хорошо. Рано или поздно общество отреагирует тем, что просто перестанет доверять сети, и вернётся в реал — привет нашим бабкам и дедкам, знакомившимся в трамваях, привет кухонным разговорам и прогулкам под луной.

А интернет останется тем, чем он был изначально — удобным средством связи для деловой переписки и ведения торговли, точка.

А-а-ааа, я катастрофически ничего не успеваю, ничего не хочу, а что я хочу, то не получается, а что я не хочу, то как раз получается, и вообще я начинаю подозревать, что то, что я не хочу, скоро будет бегать со мной с бензопилой наперевес и кричать "Сдохни, Сатана!", а я буду в ужасе драпать, не забывая в ответ глумливо пердеть губами "Сам ты Сатана, пр-ррр-пфр!!!", и удирать, прыгая через кусты и помойки, как в детстве, ведь вся наша жизнь, это ебучий блядский бег, то за чем-то, то от чего-то, но оба случая похожи тем, что в конечном итоге оказывается, что весь смысл был как раз-то в беге, в движении, именно в этом вечном стремлении крылась твоя жизнь, а результат — добыча или спасение — в принципе не так уж важен, и мёртвый пассажир затонувшего парохода ничем не отличается от мёртвого призёра лотереи.

В этом, возможно, одно из корневых моих расхождений с христианством, которое утверждает однократное, разовое, универсальное спасение как конечную цель, а я никогда не дружил с целями, ведь цели, это скучно, — мне важнее был процесс, смена картинки, ветер ушах и замирание души в подреберной области — всё это биохимия, старая добрая физика — адреналин заставляет биться сердце и двигать жопой, шевелить ногами; скакать, ползти, продираться и гнать вперёд — а цель, это величина переменная, это обманка и кукла дьявола, и даже в беге тех, кто яростно гонится за собственным спасением, содержится дьявольщина, ведь это только он, Сатана, и никто другой, даёт пинка под зад бегущим, глумясь над их активно, нервно сжимающимися задницами — ведь только драпающий враг смешон и приглашает к издевательству над собой; над твёрдо стоящим издеваться трудно — а про обманчивость целей и сказано и написано столько, что в печку не поместится, хоть было бы и правильно — но знанье тщеты бега вовсе не освобождает от уроков физкультуры, и все исправно бегут, бегут, бегут, задирая лапки и снашивая кеды, бояся физрука и директора школы и оценки в четверти, а что оценка, лишь цифра на бумаге — про то нет мысли — а жизнь, она, блядь, остаётся за окном, где нежное предзакатное солнце золотит кору и хвою тёплых ароматных древних сосен.

Статья про сексуальность фашизма не влезает на лирушечку.
Две трети постится, а последняя треть — пропадает.
Хныки-хныки, плаки-плаки, это сионистский заговор.

Бить на две части? Ну, это как-то унизительно, даже.

А ещё картинки к ней постить... Тяжела блоггерская доля, э-эх.

Надо, надо наконец преодолеть брезгливость, и зарегиться на ЖЖ.
Всё-таки в густом потоке патентованного говна там иногда проскакивают алмазы.

Но — странная, почти биологическая неохота. Примерно такое же смутное,
бессознательное, почти биологическое отвращение у меня к вокзалам,
к наигранно-весёленьким хороводам, и к тушёной капусте.

Впрочем, и на этот раз, подумал — и забыл.

Увлёкся редактированием статьи Ярослава Могутина "Сексуальность фашизма". Щас скоро будет,

Я благодарен чемпионату Европы по футболу за то, что последние события помогли мне сформулировать для себя основную претензию к окружающему меня миру.

Мой народ имеет право на обязанности окружающих.

Аршавин наизусть знает, что должны ему болельщики. У болельщиков — от зубов отскакивает, что должен им Аршавин. Моего соседа Кольку ночью разбуди — он без запинки расскажет, что именно должна ему власть. В этом он похож на активистов политического пассивного крыла.

И никто, сука, не мыслит категориями "я должен", "мы должны". Поэтому ирландцы с трибун поют "Слава Ирландии", когда им забивают четвёртый безответный гол, греки зубами выгрызают второе место в подгруппе, а мы — продолжаем искать виноватых должников.

Стыдно-то как, ох. (с) here.

— Цветы вялые, еда невкусная, и вообще, даже Земля вертится не так! (с)

В жаркую солнечную погоду мне неизменно снятся мрачные готические сны, исполненные серости, безвыходности, разрушенности и подростковой диссоциированности. Этакий "Рискованный бизнес" в множестве вариаций, где совсем молодой Том Круз вечно ловит падающее хрустальное яйцо, которое, конечно же, не разбивается, но в глубине своей приобретает коварную трещину, которая впоследствии разрушит всю его жизнь.

В новостях рассказывают, что до Петербурга добралась мудацкая традиция увешивать ограды мостов амбарными замками. Бедный Петербург. И что замки эти срезают болгарками. А я считаю, что правильнее было бы срезать не замки, а руки новобрачных, которые эти замки навешивают. Кстати, и сохранению супружеской верности это тоже способствовало бы — кто покусится на однорукого супруга-то?

— C твоей стороны, это так низко!
— Зато первое место, которое я завтра получу, это достаточно высоко. (с)

На самом деле, ситуация в этой говно-драме гораздо более гнусная: упрекатель в низости, он же сам готовил и пытался реализовать низкий и подлый поступок — но когда его затея провалилась, а подлость не сработала, он фактически упрекает жертву в том, что она была осторожна и не захотела быть жертвой.

Это как если взломщик не может взломать сейф, и упрекает в подлости владельца сейфа.

Ещё с раннего детства помню стишок, "Злые люди бедной киске не дают украсть сосиски". Вот-вот.

А корень этого явления кроется в том, что манипулятор считает успех своих манипуляций не удачей, не выигрышем, не достижением — но чем-то самим собой разумеющимся, чем-то причитающимся ему по некому священному праву, чем-то, что ему положено "по умолчанию" — и тогда, действительно, неудача воспринимается как внешняя агрессия, как чья-то подлость — хотя по факту, действия второй стороны полностью законные и оправданные.

Более того, если манипулятор обвиняет жертву в том, что она отказывается становиться жертвой — это говорит о том, что он слабак, ведь только у слабака всегда, по умолчанию, виноват в его промахе кто угодно или абсолютно все, но только не он, драгоценный и всегда правый.

Так что парадоксально, но факт — в подлости чаще всего упрекают сами подлецы.

По словам Витте, Николай II имел женский характер в отношениях с людьми — легко очаровывался, идеализировал, и возносил нового знакомого до небес, но потом быстро разочаровывался, и при этом ещё винил человека в том, что в нём пришлось обмануться.
(с) Млечин.

Знакомая, чертовски знакомая черта, увы. Правда, я не согласен с Витте в том, что касается её "женскости" — идеализм, необузданные авансы, и последующая диспропорциональная требовательность с уклоном в жёсткое обвинение, это черта столь же мужская, насколько и женская; едва ли можно атрибутировать это качество какому-то одному полу.

Хотя, конечно, такая гнусная склонность непременным условием имеет эмоциональность — именно экзальтация, потребность человека в возвышенной эмоции, потребность в восторге, диктует его склонность к идеализации, и заставляет его сначала умиляться, надев розовые очки, а потом поливать нефтью, когда глаза от розовости-то заболят.

И, разумеется, в целом это всего лишь частный случай моего старого верного принципа "Не ожидай многого". Очевидно, Николай (и люди его склада) как раз и совершают ту ошибку, что позволяют себе ничем не оправданные, немотивированные ожидания, на самой зыбкой из основ — на основе беглого суждения, и чрезмерном доверии собственному якобы чутью; они не просто обманываются, но обманываться рады, пока диссонанс с реальностью не станет уже совсем невозможно игнорировать — и потом вину за этот блядский идеалистический балаган в своей голове валят на голову постороннюю, никоим образом не ответственную за чужое восприятие и чужую идеалистическую ебанутость.