Ох, как же я славно выспался за двое суток!
Просыпался часа на два-три, пил чай,
читал книжку Titanic: Destination Disaster, потом снова рушился спать.
В итоге мне приснилось, что я торгую шлюпками, оставшимися после "Титаника"



Кому надо — приходите ко мне во сне, отдам недорого, шлюпки совсем новые!

Проспал все воскресенье, проснулся в 2 часа ночи.
В 6 утра заехал в сеть, сейчас купленное время уже кончается.

Посижу еще полчасика в кофейне, посмотрю с высоты 3-го этажа на пасмурную, дождливую Новослободскую улицу, потягивая пиво и докуривая последние сигареты...

Сижу в Б-13, хочу в гости : )))

Рассматривал фотографии битвы за Берлин, особенно понравилась вот эта.

На красивом, жестоком лице застыла маска страдания или даже отвращения... Как будто он по-детски обиделся, что его убили, и сейчас расплачется, хотя вполне вероятно, что при жизни этот парень сам был кровавым убийцей.

Униформа нелепо топорщится, рукав задрался, однако кулаки сжаты — скорее всего, в предсмертной агонии. Бранденбургские ворота возвышаются над своим погибшим защитником, как могильный камень — и давят на него, как символ фашистского режима, который стал причиной смерти этого молодого парня. Тяжёлый клубящийся дым над горящим Берлином довершает картину. Чёрно-белые погоны и шевроны немецкого мундира — как объяснение выбоин и копоти на Бранденбургских воротах и сожжённых зданиях, как расшифровка этих шевронов войны на "мундире" сожжённой европейской столицы.

Что-то меня прикошмаривает.
Надеюсь, 50 гр. водки помогут мне дожить до 8 часов...
Как хорошо, что в офисе всегда есть чем подкрепиться.

Настроение настолько отвратное, нервы настолько измотаны, что нет сил что-либо писать. Снова я сделал всё, что было надо — и сделал правильно — и снова матерный ор ни за что, снова нервные сигареты на лестнице.

Приходил парень — претендент на мое место. Бедняга. Хотя я на него смотрел, как на спасителя.

Просьба не комментировать.

Сижу один в офисе — курю, пью пиво, читаю ленту друзей.
Играет радио Максимум. Пытаюсь успокоиться.

В пятницу — вроде как мой последний рабочий день.
Но отпускать меня явно не хотят. Если не отпустят — пойду на крайние меры.

Наорали матом — громко и продолжительно.
На пустом месте. Едва не психанул и не хлопнул дверью.

Я на пределе, реально.

Now, that was fun. Gothic fun, if you ask. That was a truthfully gorgeous film, spectacular and thoughtful at first, packed with action and pulse-stopping gags. It's thoroughly British, with a deep love for the familiar cityscapes, humankind in general let alone political correcteness galore (one of the principal characters is Afro-British, so to speak). But soon the film transcends into a 19th century Gothic, complete with blood-thirsry zombies, granite mansions, misty alleys, decaying corpses and a mad landlord.

It's all style and beauty, shock and spectacle, murderous ugliness, endangered beauty and lovelorn valour vs. down-to-earth pragmatism.

That was hilarious, refreshing and lots of fun. Even those hordes of giggling teenagers failed to kill the film for me. (насчет этих придурошных пидорасов, которые гундели на задних рядах безостановочно — убил бы их всех. Так как убивать — это немного незаконно, не оставалось ничего другого, кроме как нагло курить, чтобы эти уроды поняли, что всю дорогу гундеть — это, типа неприлично.

Работник кинотеатра попросио меня "погасить сигарету" где-то в районе 5-й штуки, из чего делаем вывод, что в кинотеатрах можно безнаказанно выкуривать что-то около 4 сигарет.

Кароч, я полном восторге.

Если идти на "28 дней спустя" в МДМ на 4-00, надо решаться сейчас...

Подожду первых трёх комментов... ЗА-ПРОТИВ.
Будет два коммента "за" — пойду". Два коммента "против" — не пойду.
Настроение какое-то...эээ.... хер его поймешь, это настроение.

Mail.ru чудным образом восрес. Значицца, не пойду в кино.
Вспомнил событие — в субботу снова звонил парень, типа, меня очень ждут для собеседования о новой работе... Контактный тел. он скинул ещё в понедельник. А я так хотел поспать дней этак 30... Представляется картина — меня волокут за ноги на новую работу, а я упираюсь, цепляюсь за ножку стула и ору "Не хочу!!! Не хочу на работу! Ни на старую, ни на какую другую!!!". Хотя за 500 баксов в месяц сидеть в офисе и пинать писю — более чем заманчиво (особо вкупе с бесплатным инетом и завтраками).

Но я так устал в этой чёртовой турфирме.

Так как на сеанс я прибыл уже в весьма удолбанном состоянии, то криков ужаса и желания пересесть в последний ряд, чтоб подальше, не получилось. Зато чтобы понять, что вообще происходит на экране, пришлось зажимать то правый глаз, то левый (иначе всё двоилось и было ничего непонятно вааабще).

Выяснилось, что правый глаз видит гораздо лучше левого.

Почему-то возникла идея притащить Машхен на сеанс, а потом долго ей объяснять, почему это надо посмотреть, что надо быть сильной, жрать мужиков заживо, и т.д.

Вошел в переполненный вагон на Комсомольской... Слышен был истерический женский голос,
но я не обратил внимания — известно же, чего только не насмотришься
в "самом быстром, чистом и безопасном метрополитене в мире".

На Проспекте Мира эта девушка (лет 25, прилично одетая, вроде не пьяная)
начинает метаться по вагону, твердит "Вас взрывают, а всем безразлично! Вон там два парня сидят!".
Я всё равно не обращаю внимания, хотя появляется сдавленное желание выйти и подождать следующего поезда.

Двери закрылись, поезд въехал в тоннель — сразу накатила паника. А что, если?
А если правда, и ведь никто не обращает внимания! Девушка тем временем начала носиться по вагону,
связываться по громкой связи с машинистом. Люди все с каменными лицами, кто-то ей сказал —
"Да они вышли на Проспекте Мира!". Она всё равно металась и повторяла, как заведённая, одно и то же.

А я смотрел в газету, в одну точку, и только хотел доехать до Новослободской.
Признаюсь, на эскалаторе я испытал огромное облегчение...

Но это ощущение страха, оно просто отвратительно.

Омерзительно.

АААААА!!!!!!!!!!! Не хочу работать, не хочу!!!!
НА-ДО-Е-ЛО!

Ушёл из офиса последним, в начале девятого... Все ушли ещё в 19-30...
Мирно вешаю ключ на стенд... Охранник машет рукой — "А с этим что делать?"

И ТУТ Я РОНЯЮ ЧЕЛЮСТЬ. Вырывается придушенный хрип — "А-а.... ааа....", как будто я увидел привидение.

На самом деле я увидел клиента, который всё это время сидел в предбаннике, и ждал нашего директора. Просто все про него ЗАБЫЛИ! А директор ушёл домой ещё в 3 часа дня.

Когда я обрёл, наконец, дар речи, я что-то промямлил про то, что "все ушли" и пулей вылетел на улицу. Я не занимаюсь приёмом клиентов, но всё равно мне было очень стыдно.

...текстильной выставки Premiere Vision во Франции:



Хе-хе...

Битый час переводил статьи про бомбардировку Дрездена в 1943 г.
Собрал инфо, подобрал фотографии — в последний момент комп рухнул.

Очевидно, мир не хочет знать про преступления против человечества, которые совершили союзные войска. Мир не хочет знать про обычных обывателей Дрездена, которые задохнулись в бомбоубежищах, когда их город просто сгорел за одно утро. Потому что весь кислород сгорел. А раньше Дрезден называли "немецкой Венецией".

.

Были в ОГИ. Как же давно я там не был. Ему понравилось, сказал что-то типа —
"Ну и фигли мы вчера и позавчера ходили в этот гадкий Сити-Гриль?
Надо был сразу сюда!". Фотографировались в книжном магазине.

В городе очень, очень холодно.

Что-то мне подумалось, что по всем не совсем законным деяниям — могут меня подставить. Потратил сегодняшнюю ночь на копирование всей документации, что хранится у меня дома — снабдил комментариями и оставил у надёжного человека. В запечатанном виде. Как в дешёвом детективе, но оно работает. Или сработает. Ну, не нравятся мне некоторые вещи.

Там, где оставил упаковку документов — роскошный коньяк и Вертинский... Коньяк не хочется глотать — его надо пить крошечными глоточками, чтобы он впитался в язык и нёбо... А Вертинский — это отдельная песня, скопированный диск — за пазухой.

А до этого сидели с англичанином в Сити-Гриль. Вроде он (британец) ещё остается на завтра — встретимся там же в 20-00.

Так как на этой работе я остаюсь только до 29 февраля, могу позволить себе ничего не делать — только пить кофе, курить и читать дневники.

Уже порываюсь срываться с места и мчаться к англичанину, но пока низ-зя.

Забрёл в Б-13. Тихо. Обнаружился 17-летний сын шведских дипломатов,
который говорит по-английски и по-французски. По-русски не говорит.
Откуда взялся? Как говорит — "шёл по улице, был нужен интернет, ну я и зашёл":

— You shouldn't be walking around this city without a companion!
— I know that, I've had two front teeth knocked out already.

Прикольный мальчик.

А до этого я был у Sir Max — пили пиво, смотрели "В поисках Немо".
Искренне благодарен за протянутую руку в момент полного блэк-аута.

Вроде живём пока.

Заложил вчера свои часы (те самые, хамелеонистые, которые меняют свой цвет) в продуктовой палатке — за три пива, батон хлеба и пачку сигарет. Потом шёл домой, и чувствовал себя обедневшим аристократом, который закладывает у ростовщика фамильные ценности. Романтика!

Щас взял на работе 500 руб в долг, буду выкупать обратно.

Гениальный фотограф, которая жила в Нью-Йорке в 1960-е годы и умерла, не дожив до 50 лет; её работы — скандальны и противоречивы. Короче, те фото-работы, что я смог найти в сети — в комментариях к этой записи.

Это фото — любовники-подростки, Хадсон-стрит, NY, 1963.

Последнее время персонал в инет-кафе меняется, как калейдоскоп —
один смазливый мальчик сменяет другого...

Положительный эффект — сейчас вместо радио Ультра
в кафе играет The Doors — полный альбом.

Oh show me the way to the next whisky bar;
Oh, don't ask why...
Oh, don't ask why...

I tell you we must die;
I tell you, I tell you, I tell you we must die.

Ночь с СБ на ВСК... Всю ночь читаю английскую прессу, в 5 утра принимаю душ.
В 6 утра в благостном настроении отправляюсь в Шереметьево-2.
Автобус приходит вовремя, едем-едем; всё так классно...

В аэропорту начинаю искать клиентку, ищу полчаса. Время поджимает.
Начинаю беспокоиться. Обращаюсь в справочное бюро:
— А где проходит регистрация рейса на Аликанте?
— На Аликанте?
— Ну да, это в Испании.
— Я знаю, что это в Испании... Нету такого рейса.
— Как нет?
— Смотрите сами (протягивает список утренних рейсов).

Я впадаю в панику, курю, пытаюсь позвонить боссу.
Телефонные автоматы карту МГТС не принимают;
мобильника у меня нет. Подхожу к бару:

— Как можно позвонить с автомата?
— Купите карту.
— А московская карта разве не подходит?
— Нет, у нас свои автоматы и свои карты.
— Сколько стоит минимальная?
— 180 рублей.

Кранты... У меня в кармане — 90 руб ровно. Мечусь в панике.
И вдруг замечаю в дальнем драном углу — родной синий московский автомат.
Вставляю карту — работает!

— Алло, {имярек босса} что за хрень? Я в Шереметьево, клиента нету, рейса такого нету?
— Вова, блядь, ты где?
— В Ше-ре-ме-тье-во.
— ГДЕЕЕ?!?!?!?!?!
— В Шереметьево. Два. (робко, уже понимаю, что что-то не так).
— Пиздец, Вова, пиздуй в Домодедово! Вылет в 9-30!!! Лови тачку, делай что хочешь, но чтобы был к 9-30!!!

В Домодедово такси въехало в 9-32...

В пятницу мне дали паспорт клиентки, которая улетала в Испанию, чтобы я отвез "В АЭРОПОРТ", в воскресенье утром. Ну, я и отвёз. В Шереметьево-2. А оказалось, надо было в Домодедово. Оставался ещё час, и бравый таксист за 1000 рублей домчал меня из Ш-2 в Домодедово за 50 минут... Опоздали на 2 минуты.

Хватаю пассажирку (весёлую старушку — училку географии), сажаю в то же самое такси, везу домой к директору... За это время специально для нас открывается авиакасса, где выписывают новый билет за $625.

Беру у директора деньги (20 тыс. руб), хватаю старушку, в том же такси несёмся в авиакассу, выкупаем билет, несёмся снова в Шереметьево, и старушка наконец, на ночь глядя, вылетает в Испанию.

Все потери повесили на меня:

Новый авиабилет — 19185 руб.
Взятка в авиакассе, чтобы оформили со скидкой — 2000 руб.
Такси туда-сюда-обратно-потом-снова-туда — 3000 руб.
Всего: 24 185 руб.

Посчитали всю мою задержанную зарплату — $710.
$710 по курсу 28,5 = 20 235 руб.

ИТОГО: я ещё должен 3 950 руб.

Вот и покатались...

Руки подрагивают. Я давно избегал метро, особенно в час пик —
была уверенность, что рано или поздно случится что-то подобное.

Проехал сейчас от "Курской" до "Новослободской".
В кармане обнаружилась вчерашняя газета — как привет из другой жизни.
Даже в 1999 г. не было так страшно.

В вагоне я нервно оглядывал стены, поручни, потолок.
На фото с Автозаводской эти поручни скручены, как макароны...
До меня только сейчас начинает доходить.

Теперь мы приговорены к страху — страху каждый раз, когда спускаешься под землю.

Я не боюсь смерти, просто я не люблю замкнутого пространства.
Не хочется такой страшной, нелепой смерти.

Конечно, шансы 1 к 1 000 000, но те, кто ехал в том поезде, тоже так думали.

Отдельное "спасибо" ЖЖ — livejournal.com — за яркие, колоритные фото изуродованных трупов в тоннеле.
ЖЖ вообще превзошёл все стандарты гнусности и пошлости — там устроили "перекличку" юзеров.
Господи, какая пошлость, какая мерзость...

Интересно, почему на протяжении последних лет
самые громкие теракты происходят примерно в одном районе Москвы.

Ведь и Дубровка (Норд-Ост), и ул. Гурьянова, и Каширское шоссе,
и теперь Автозаводская — все они расположены рядом.

Метро Тульская, на которой был взрыв в 1996 г, — тоже в 5 минутах езды оттуда.
Должно быть какое-то объяснение!