В одном маленьком уютном городке жил себе поживал  весёлый музыкант. 

Он любил петь разные песенки... Пел чужие, те, которые сочинили разные другие поэты и музыканты... Пел и свои. Эти, он придумывал прямо на ходу, не разбирая, в рифму или как-то иначе складываются его тексты...

Больше всего на свете музыкант любил петь. Пение не было его увлечением или этим модным словом - "хобби"... Пение - было возможностью жить.

Так, по- тихоньку, наш музыкант радовался (а иногда огорчался), и - пел...

Однажды одна мудрая и важная старушка решила объяснить музыканту, что не стоит петь и читать свои стихи вслух, многие проходящие мимо не-музыканты и не-поэты, могут подумать, что ты - сумасшедший...

Наш музыкант не огорчился, но петь стал только в закрытых местах, и, ооочень редко, на улице, к тому же только чужие песни.

А дальше добрые люди объяснили музыканту, что не все песни хороши. Не стоит петь там, не нужно петь тут...

Голос музыканта становился глуше, спокойнее, ровнее, но самое печальное - ему больше не хотелось петь, как жить...

Так проходили дни за днями, год за годом...

Музыкант стал печален, тих и... пуст. Он по-прежнему пел, но теперь его песня не была жизнью.

 

Жизнь музыканта стала скучна и однообразна...

Впрочем как у большинства... Приличная и правильная.