Стихи разных авторов. День Победы. Ветер весенний знамёна колышет Празднует праздник Победы страна День превосходный и свежестью дышит У ветеранов горят ордена. Люди, нам давшие праздник Победы Родину славя на все времена Держутся гордо, их головы седы Им благодарна родная страна. Вы в сорок первом Москву отстояли Кровь проливая, держались стеной Чтобы мы жили, вы умирали Вырвав победу нелёгкой ценой. Слёзы и боль, разорённые страны Горечь потерь и деревни в золе Видели всё и прошли ветераны Бились за нас и за мир на земле. Нам не забыть и пускай идут годы Помнит весь мир, будем помнить и мы Жизни отдавшие, братья народы Спасшие мир от фашистской чумы. Вами гордится наша держава Есть в нашей жизни главный закон Воинам павшим,вечная слава! Ныне живущим, низкий поклон! Владимир Гарбузов. Письмо сына... За иконой в доме мать письмо хранила. Темными ночами клала под подушку. Ей казалось, рядом сын, и в этом – сила. Старый треугольник бережет старушка. Шепчет строки сына с Божией молитвой: «Здравствуй, дорогая мама! Жив, здоров я! Представляешь, взрослый, пользовался бритвой, А тебе желаю крепкого здоровья. Жди, с Победой скоро я к тебе приеду…» Утром все хлопочет и печет коврижки, Чтобы были свежи к каждому обеду, Ждет она сыночка, протирает книжки. Их читал когда-то сын ее любимый. Смотрит все в окошко: не идет сынок ли По тропинке к дому… Взгляд ее тоскливый… И от слез и горя уж глаза поблекли. Вот и вечер. Снова треугольник старый С нежностью целует, прячет под подушку, Засыпая, шепчет: «Дай мне, Боже правый, В сне увидеть сына. Прошепчу на ушко: Милый мой сыночек, скоро наша встреча. Все мои болячки лишь она залечит» Николина Озерная Освободители Европы. Уходят вдаль года и времена, И люди те, что пережили беды, Далёко и смертельная война, И падает значение Победы. Хоть с пафосом и говорят уста, Но чувства услыхать не могут уши, В словах высоких мощь и красота, Но сопричастность не познали души. Те, кто бывал хотя в одном бою, Всю правду о войне узнали мигом, Жизнь отдавая юную свою, Война для них была смертельным лихом. Ещё есть ветераны в наши дни, Но их уже совсем осталось мало, Достойны в жизни большего они, Но обошли их почести и слава. От привилегий дали только тень, Обычные ведут их в жизни тропы, И вспоминают лишь в победный день Теперь освободителей Европы. Анатолий Болутенко Баллада о матери. Сорок первый – год потерь и страха Заревом кровавым пламенел… Двух парней в растерзанных рубахах Выводили утром на расстрел. Первым шёл постарше, тёмно-русый, Всё при нём: и силушка, и стать, А за ним второй – пацан безусый, Слишком юный, чтобы умирать. Ну, а сзади, еле поспевая, Семенила старенькая мать, О пощаде немца умоляя. «Найн,- твердил он важно,-растреляйт!" «Нет! – она просила,- пожалейте, Отмените казнь моих детей, А взамен меня, меня убейте, Но в живых оставьте сыновей!" И ответил офицер ей чинно: «Ладно, матка, одного спасайт. А другого расстреляем сына. Кто тебе милее? Выбирайт!» Как в смертельной этой круговерти Ей сберечь кого–нибудь суметь? Если первенца спасёт от смерти, То последыш – обречён на смерть. Зарыдала мать, запричитала, Вглядываясь в лица сыновей, Будто бы и вправду выбирала, Кто роднее, кто дороже ей? Взгляд туда-сюда переводила... О, не пожелаешь и врагу Мук таких! Сынов перекрестила. И призналась фрицу: «Не могу!» Ну, а тот стоял, непробиваем, С наслажденьем нюхая цветы: «Помни, одного – мы убиваем, А другого – убиваешь ты». Старший, виновато улыбаясь, Младшего к груди своей прижал: «Брат, спасайся, ну, а я останусь,- Я пожил, а ты не начинал». Отозвался младший: «Нет, братишка, Ты спасайся. Что тут выбирать? У тебя – жена и ребятишки. Я не жил, - не стоит начинать». Тут учтиво немец молвил: «Битте,- Отодвинул плачущую мать, Отошёл подальше деловито И махнул перчаткой,- расстреляйт!" Ахнули два выстрела, и птицы Разлетелись дробно в небеса. Мать разжала мокрые ресницы, На детей глядит во все глаза. А они, обнявшись, как и прежде, Спят свинцовым беспробудным сном,- Две кровинки, две её надежды, Два крыла, пошедшие на слом. Мать безмолвно сердцем каменеет: Уж не жить сыночкам, не цвести... «Дура-матка, – поучает немец, - Одного могла бы хоть спасти». А она, баюкая их тихо, Вытирала с губ сыновних кровь… Вот такой,– убийственно великой,- Может быть у Матери любовь. Ольга Киевская Горькая война День Победы! Радостный и горький, Ведь иной не может быть война, И не все солдаты к гимнастёрке Приколоть сумели ордена. Сколько их легло на поле боя, Закрывая Родину собой! Все достойны звания Героя, Но не с лучшей встретились судьбой. Жизнь отдать они были готовы И неукротимо шли вперёд, Но остались молодые вдовы, Детство незавидное сирот. Было горьким и нелёгким время, Не пришли любимые с войны, Жизнь на женщин возложило бремя, Были ещё малыми сыны. День Победы – праздник всесоюзный, Отдана великая цена, День Победы радостный и грустный, Забрала у жён мужей война. Анатолий Болутенко Мать. Приехали ночью в дорожной пыли, В квартиру вошли беспринципно нахрапом, Подняли ее и с собой увезли. Исправно работают руки Гестапо. А там коридоры узки и темны, И ахнула мать, сыновей различая, Стояли они вчетвером у стены, Глаза опустили и страшно молчали. Сказал офицер перепуганной ей: «Мамаша, мне жаль. В половине шестого За ложь расстреляют троих сыновей. Тебе одного оставляем, любого». И сердце у матери дрогнуло враз, Ведь каждое имя сыночка, как порох, Как подлое слово того, кто предаст, Как выстрел в троих… Но в которых, в которых? Стоят сыновья и не смотрят на мать, И думает каждый: не надо, не надо, Не надо меня из беды вынимать. Другого спаси, кто находится рядом. А слезы текут. Одного-то спасти, Но быть в умерщвленьи других виноватой. – Готовсь! Закричала: «О Боже, прости!» И встала у стенки с родимыми. Пятой. Андрей Бокза. Мне приснилась Победа... - Мне приснилась Победа – из грома металла, Из салютных огней, из родительских слез… Будто этого зла в одночасье не стало. Мне приснилось, что маме цветы я принес. Мой товарищ во сне был живой, молодчина! Он за мной закурил, он был здесь, а не там! А ведь смерть по полям с оскаленной личиной Все бежала, тащилась, ползла по пятам… Мне приснилась улыбка и глазки сынишки, Его теплые руки на шее стальной И жена. Натерпелись, родные, с излишком. Но во сне они счастливы были. Со мной… Этот сон разбудил во мне прежнюю волю, Он заставил забыть боль разлуки и ран. И я понял тогда, что себе не позволю Проиграть этот бой, - вспоминал ветеран. Ведь негоже сдаваться, теряться, мириться С тем, что сеет по миру старуха-война, С тем, что в доме родимом бесчинно творится. С тем, что за день седеет младая жена. …А когда мы услышали важную эту Новость в самом разгаре расцветшей весны. Я подумал, что всем, заслужившим Победу, Снились точно такие же, вещие сны. Андрей Бокза Послевоенная песня. Задохнулись канонады, В мире тишина, На большой земле однажды Кончилась война. Будем жить, встречать рассветы, Верить и любить. Только не забыть бы это, Не забыть бы это, Лишь бы не забыть! Как всходило солнце в гари И кружилась мгла, А в реке меж берегами Кровь-вода текла. Были черными березы, Долгими — года. Были выплаканы слезы, Выплаканы слезы, Жаль, не навсегда. Задохнулись канонады, В мире тишина, На большой земле однажды Кончилась война. Будем жить, встречать рассветы, Верить и любить. Только не забыть бы это, Не забыть бы это, Лишь бы не забыть! Роберт Рождественский. Обелиск. Лишь загорится в небе солнца диск, А гомон птичий всех лишит покоя, Цветы укроют этот обелиск, Июньским утром детскою рукою. Здесь чей – то прадед, дед, отец и брат, Погибший в ту суровую годину. Собою защитивший нас солдат, Что был России настоящим сыном! В день скорби долг наш – почести воздать, Проливши у огня слезу – другую. Вас помнят дети, внуки, помнит мать, Чьё имя поднимало в штыковую. Истории корней не обрубить! Нас думать отучить, лишь – обезглавить! Фамилии на камне – это нить. Цветы под ними – от потомков память. * И вот что подумалось в минуту молчания… Прошу прощения за солдатскую грубоватость. Но с улыбочкой и помягче гадят политики. * Кто под бомбёжкой небеса молил, Жизнь сохранить, чтобы увидеть маму. Кто совершил всё из последних сил, Спросить у нас за всё имеет право. Как жили? Почему такой развал? Курс доллара важнее, чем погода? Кто в одночасье это всё просрал? И почему в правительстве уроды? Фашизму он сумел сломать хребет, Четыре года вшей кормив в окопе. Ворюг передушить сейчас – сил нет, Поэтому Россия в полной жопе! Солирует бессменный Президент! Как не захапать славу вековую? Олимпиада в Сочи. Во - концерт! Да и жену давно пора другую. Наворовавший много – сразу князь! Алмазной награждается звездою. Российская ему противна грязь. И за кордон он, что само – собою. Прости меня солдат. За что – не смог! Стою в слезах, сам всласть повоевавший. И мне осталось дошагать чуток. Мой сын цветы положит мне однажды. Я верю! Этим только и живу! Пою любовь средь серости рутины. Очнётся мать – Россия! Наяву, Порвёт всю эту мерзость – паутину! Что может быть прекраснее мечты? Её свершенье и тому порукой, Среди печальной скорбной тишины, В моей руке лежит ручонка внука. * Не скрою, был приятно поражён количеством детей и морем цветов. Может не всё так плохо? Может – просто старея – брюзжу? Дай то Бог! Виктор Панов Живущим в мире. Достатком жизнь утихомиря, Смысл проповедуя иной, Нам не понять, живущим в мире, Какой достался он ценой. Не видим мы, забывши Бога, И память прошлого поправ, Тех, кто от отчего порога Ушёл в бессмертье, жизнь отдав. Мы ходим с гордою осанкой, Звук, слыша в поле, тракторОв, И мысли нет, что это танки, Преодолели с тыла ров. Как безымянный из штрафбата, Открыв в беззвучном крике рот, Себя и танк одной гранатой, Смерть презирая, подорвёт. С «ура» поднимется пехота, Для рукопашной, штык примкнув, Кровавым умываясь пОтом, Путь к отступленью, зачеркнув. А смерч огня из пулемётов, Как молотком по мостовой, Положит, напрочь, третью роту, ДарУя гибельный покой. Нам неизвестно, что такое Делить обойму на троих, Для них - событье рядовое, Бутылку выпить - для других. И самолёт, летящий низко, Не обещает нам бомбёжки, Пот не от страха липнет склизкий, Когда орудуем мы ложкой. Зарницей дальнею сверкая, Гроза для нас - небес вокал, Для них – вдали передовая, Где артобстрел идёт, как вал. Где смерть гуляет безраздельно, Где завтра их придёт черёд, Нам не понять в своей постели… Кто был убит - нас не поймёт… *** И может быть, не только в мае, Нам о Победе вспоминать, Погибшим память воздавая, Душой их подвиг осознать. И затворясь в своей квартире, Как за бетонною стеной, Не забывать, живущим в мире, Какой достался он ценой… Евгений Шушманов .