*:.｡. .｡.:*･゜ﾟ･* …
Куда уходит время? Так же, потихоньку, испаряются из флакона духи, как бы плотно ты ни закрывала его пробкой; а однажды ты возьмёшь флакон в руки и увидишь, что на дне осталась лишь капелька душистой жидкости, хотя тебе казалось, что её там ещё много…
Джоанн Харрис, "Персики для месье кюре"

*:.｡. .｡.:*･゜ﾟ･* …
— Что бы ты подарил любимому человеку, если бы был всемогущ?!
— Ещё одну жизнь...
/ из Анкеты Владимира Высоцкого /



Мне меньше полувека - сорок с лишним, - я жив, тобой и Господом храним.
Мне есть что спеть, представ перед Всевышним, мне есть чем оправдаться перед Ним...
© Владимир Высоцкий, 1980 год

*:.｡. .｡.:*･゜ﾟ･* …
Никто не знает, как мы выбираем свой Путь, как становимся теми, кто мы есть.
Тысячи маленьких незаметных столкновений и пересечений, подслушиваний
и подглядываний, ударов в спину и попыток угадать. Паутинки Судьбы.
Тонкое кружево, которое легче порвать, чем распутать...
© Марго Па

Дарить нежность. Наполнять собой кого-то. Касаться чьей-то ранимой души и знать, что ты - не одинока. Чувствовать человека каждой клеточкой тела, отдавая тепло и ласку до последней капли, и знать, что чаша этих чувств никогда не опустошится, благодаря именно этому человеку. Ждать. Надеяться. Мечтать. Знать, что тебя тоже ждут. Не чувствовать земли под ногами. Слышать голос и знать, что роднее его нет никого на свете. Обнимать так крепко, будто боишься потерять. Целовать так, будто стираются грани между душой и телом. Это то, чего мы все хотим. И ищем, иногда, всю свою жизнь...
© Амира Чкареули, 2019

Есть такая легенда о птице, что поёт лишь один раз за всю свою жизнь,
зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает своё гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдёт. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поёт, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достаётся она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо всё лучшее покупается ценою
великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда...

Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет её кинуться на остриё и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поёт, поёт до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвётся дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, - мы знаем. Мы понимаем. И всё равно - грудью на тернии. Так будет всегда...
Колин Маккалоу, "Поющие в терновнике"