Ну здравствуйте, романы, я свободна!
Душа и сердце вновь готовы петь,
Сама себе всё разрешаю - можно!
Вот только дайте мне чулки надеть.

Вот только дайте мне свои накрасить глазки,
Причёску сделать, губы подвести,
И снова подарю я эту сказку
Не одному, а тысяче мужчин!
...И платье я надену покороче,
Быть может даже научусь курить,
Отправлюсь во владения ночи,
Чтоб только не скучать и всё забыть.

Ну здравствуйте, ночные приключения!
Дурманьте голову безумную мою,
Пусть увлекают меня новые влечения,
Прощай, любовь! Я вновь танцую и пою!

Светлана Лыбашева

Его пальчики пахнут конфетами,
А волосики – летним дождём…
Он приходит ко мне за ответами,
Что, когда, для чего, и о чём…

Ввысь вспорхнули ресницы пушистые,
С удивленьем глаза округлив,
Наблюдая как солнце лучистое
Улыбнулось, весь мир осветив…

И когда голосок колокольчиком
Прозвенит: «Мама, мамочка» вслух,
Там на сердце,волшебным укольчиком,
Счастье в такт набивает «Тук-тук»

Есть любовь настоящая, верная,
Что с годами не сгинет как дым.
Это чувство всегда безразмерное
И направлено к детям родным…

На сердечке срастаются трещины
И довольно мурлычет душа
В час когда, мамой ставшая женщина,
Прижимает к груди малыша…

Это чувство навеки останется.
Без любви жить нельзя на земле.
Просто каждый ребёнок нуждается
В материнской любви и тепле… 

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2011

Любовь меня великому учила.
Прошла со мной почти весь белый свет.
По морю шла - и ног не замочила.
Шла по огню - не почернела. Нет.

Она была то радостью, то болью.
То маленькой бывала. То большой.
То раны мне солила ржавой солью.
То всё прощала с лёгкою душой.

Любовь... любовь... А что это такое -
Любовь? Но только правду мне ответь:
Чего в ней больше: слёз или покоя?
И что с ней делать - плакать или петь?

Мы проснулись хрустальным утром,
Замороженным, оледеневшим,
Небо сыпало перламутром,
Снег латал миллиарды трещин.

Бледнолицые без эмоций
Разбегались по воскресенью.
В жизни, в общем-то, мало опций,
Мало праздников, дней рождений.

Бледнолицые ждали зиму,
Как десятого чуда света,
А теперь им - невыносимо,
А теперь - подавайте лето.

У синоптиков нет погоды,
Подходящей для бледнолицых.
У зимы отходили воды,
Возвращалась весна в столицу.

Но весеннее воскресенье
Показалось ненастоящим,
Загрустили о дне осеннем,
Надевая на плечи плащик.

Даже солнце не угодило,
Даже ласковый шум прибоя.
Бледнолицым ничто не мило,
Ни смирения, ни покоя...

Мы проснулись хрустальным утром, 
Мы проснулись - уже победа!
Если необходим кому-то,
То неважно... зима ли... лето...

Можешь купить сто книг, 
Много журналов – тоже,
Прочесть все страницы в них,
Но ум ты купить не можешь.
Можешь купить кровать,
Постель, одеяло – тоже.
Но чтобы спокойно спать, 
Покой ты купить не можешь.
Можешь лекарство купить,
Оно боль унять поможет.
Можешь его ты пить – 
Здоровье купить не можешь.
Можешь купить вино 
И водку на всю округу,
Множество дней кутить,
Но этим не купишь друга.
Ты купишь еду и свет,
И даже – тепло в ненастье…
Но счастья в продаже нет,
За деньги не купишь счастье.
Крестик ты можешь купить – 
Есть их в продаже много.
Можешь его носить,
Но этим не купишь Бога.
В Церковь ты можешь ходить
В праздники и в воскресенье,
Свечи – хоть все скупить,
Но не купить спасенья.
Все, что нельзя купить,
Чудным небесным даром
Бог, если попросить, 
Нам посылает даром...

Это не снежинки, это лёд!
Мелкий, но в лицо он больно бьёт…
Это не признанье, это ложь…
Я офлайн, меня ты не тревожь...

Это не июль, повсюду снег.
Это просто фейк, не человек…
Ты, один из всех, хамелеон.
И таких на сайте миллион......r>
Ты меняешь фразы и места,
А в душе немая пустота.
Это не снежинки, это лёд.
Встретил жертву новую? Вперёд...

Это не любовь и не реал.
Виртуально ты меня достал.
И тебе в реале места нет.
Это на признание ответ...

Ты такой хороший… Это фарс.
Ты - планета "Сникерс", а не Марс.
Мне твоих движений не понять...
Мне твоих ответов не принять.

Есть такая папка, в ней друзья...
Посмотри, там больше нет тебя…
Это не снежинки, это лёд...
Тот, кто боль испытывал, поймёт…

Я тебя не звала в мир стихов...
Ты вошёл, но был ли ты готов,
Жить в волшебном мире сотни лет?
Я тебе отвечу, солнце, нет!!!

Адресом ошибся ты, дружок,
Думаешь, на улице снежок?
Это не снежинки, это лёд!
Мелкий, но в лицо он больно бьёт… 

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2009

Сдают мне карты, шурша бумагой.
Две пики — колких, как хвост у чёрта.
Она похожа на Леди Гагу
В своих смешных и дурацких шортах.

Она как кошка в начале марта - 
На солнце щурится. Лижет губы.
А я смотрю на неё сквозь карты - 
Слегка предвзято. Немножко грубо.

Мне не хватает до дрожи остро
Валета пик. И роял сойдётся...
Она похожа на Козу Ностру,
В особенности — когда смеётся.

Выходит дама. Король на тёрне.
И пики пиками нёбо гложут.
Я повышаю. Опять. Упорно.
Я жду его.
(Жду всю жизнь, быть может.)

И он ложится на стол понуро - 
Её.
Не мой.
Минус сто.
- Ты дилер.
(И так похожа на Уму Турман - 
Пришла, увидела и убила.)

Тасую. Ей отдаю колоду.
И фишки. 
(Ну и до кучи — счастье.)

Валет глазеет влюблённо-гордо
Куда-то в область её запястий,
И мерзко, нежно и неуместно,
Тянясь за флопом, небрежно, сонно,
Она похожа на «Смит энд Вэссон»,
Когда целует его ладони,
И вновь с манерами милой шавки
И безразличностью пистолета
Она возьмёт все очки и ставки,
На стол швыряя моих валетов,
А после с видом невинной суки,
С вальяжной наглостью, даже ленью
Целует им их большие руки
И гладит пиковые колени...

Я пялюсь вниз безразлично-мертво.
Она смеётся. 
Тасует карты.
И не похожа на чью-то жертву.
Но обязательно.
Станет.
Завтра.

Спадает по спине халат атласный... 
Под душем, лаской капли по плечам, 
Рисунок теплых струй такой прекрасный - 
Ты от восторга чуть не зарычал. 
Шампунь в ладони розами стекает, 
Взлетают пальцы к влажным волосам. 
Смеюсь, а ты вот-вот сорвешься с края - 
Танцует танго пены полоса. 
Ладонь перехватила танец страстный, 
За пеной по груди сбежала вслед, 
Вершину обожгла, касаньем властно. 
И вспыхнул предвкушенья дикий свет. 
Ресницы опустив, ловлю мгновенья, 
Блеск-брызги на прикушенных губах. 
Срывается в галоп твое терпенье, 
Из под воды уносишь на руках... 
Нас трепет шелка обовьет прохладой, 
Росинки жадность поцелуев пьет, 
Нетерпеливый стон ушам награда, 
Пьянит безумьем страсти нашей мед...

Образ твой пытаюсь я из памяти стереть...
Как одной мне было плохо и хотелось умереть...
Поначалу по ночам,я слезам давала волю...
Нет,меня не бросил ты...Это мною ты уволен...
В сердце рана зажила...Люди правы,время лечит...
Фотографии сожгла...Мне теперь намного легче... 

 
юла

Всю ночь шёл снег.Шёл и не спотыкался.
Ему никто ,представьте, не мешал.
Но торопился,и- перестарался:
Без сил под утро на землю упал.
Снег всё лежал.Его топтали люди,
И от машин-борозды на груди.
А он всё ждал,когда же сил прибудет,
Чтоб вновь упрямо продолжать идти.

Я штопаю раны на сердце,
Хотя мне от этого больно.
Жгут они чёрным перцем,
А ты наверно доволен.
Мне их нанёс ты не зная,
Что я ранима настолько.
Подруга меня утешает,
Но мне не легче нисколько.
Стежками белых ниток зашиваю,
Узелки завязав потуже.
Спасаться пытаюсь стихами,
Мне больше никто не нужен...

Если огня боишься - в доме не строй камин... 
Если боишься Бога - не говори "Аминь"... 
Если боишься кары - не совершай грехов... 
Если боишься связей - не одевай оков... 
Если боишься снега - переезжай на юг... 
Если боишься сплетен - не заводи подруг... 
Если разлук боишься – не допускай любви... 
Если боишься боли…Просто тогда не живи...

Чужие бывают ближе, 
Как сотни других планет, 
Где ветер порезы лижет, 
Где сводится все на "нет"... 
Чужие быват ближе, 
Чем смех у костра родней, 
Где шепчут на ухо: "Спи же...", 
Где сотни цветных теней. 
Чужие бывают ближе, 
Чем те, что давно шли вслед,
Когда опускаешься ниже-
Их рядом давно уж нет...

Слеза по щеке,или капля дождя - не поймёшь.
И осень диктует природе своё настроение...
И грустные пишутся стихотворения...
И где-то любовь заблудилась,никак не найдёшь...

Так хочется нежности,ласки, тепла ...
Прижаться покрепче,коснуться губами,
Да так,что бы вены,как провода,
Биение сердца передавали ...

Не плачь, душа, ведь так бывает, 
И мы не первые, поверь, 
Кого однажды предавали, 
Кому знаком привкус потерь. 
Не плачь, душа, прошу, не надо... 
Ты скажешь - больно... да ну, брось... 
Закроем наглухо ограду, 
Забудем все, что не сбылось. 
Простим все то, что не случилось, 
Отпустим, пусть уходит прочь, 
И сны, что так и не приснились, 
Пусть заберет с собою ночь. 
Поплачь, душа, поплачь, родная, 
И, да гори оно огнем, 
С рассветом тени отступают... 
Переболит... переживем...

На что мы тратим жизнь? На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо бы на любовь.
Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то.
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываеммаски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?
А нужно бы на дружбу.
Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё - а более теряем;
Всё копим - золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.
Боимся радости,боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!