Течет река. Спокойно, величаво,
Несет полями свои воды в берегах,
Лазурной лентой в малахитовой оправе,
Сияет в отраженных облаках,

Остановлюсь. Присяду. Полюбуюсь.
И что за гений написал картину?
Травинку разглядеть могу любую,
И листьев вижу я резной овал,

Природа, как рисуешь дивно,
Ни красок, ни мазков не повторить,
И сколько мест родных, любимых,
И душу ей так хочется излить,

Стрижи летят, поверхности касаясь
Воды спокойной, той, что вдаль течет,
То ли играя, то ль в жару купаясь,
Не прерывая свой стремительный полет,

Течет вода, напоминая годы,
Которые с водою той бегут,
Сезоны есть у матушки природы,
В моей же жизни листья уже жгут...

И, как река, что вдаль бежит и в небо,
Сливаясь там с небесной синевой,
Бегу и я в далекую ту небыль,
С той самою, широкою рекой...

Не убий, велел Господь,
Но мир оружием бряцает,
И брызжет кровью, стонет плоть,
И миллионы погибают...

Не укради, велел нам Бог,
Но ты взгляни, кто нами правит,
Награбил каждый, сколько смог,
Другим не крошки не оставил,

Люби врагов, смиренным будь,
Не прелюбодействуй... Но с укором
Бог смотрит в наш неверный путь,
Что схож с Содомом и Гоморой...

Так стоит ли прощенье ждать,
И жить с надеждою о рае?
Блудить и красть, и, убивать,
Простит ли Бог? Уж я не знаю...

Заветов десять есть у нас,
И все вокруг их точно знают,,
Кто выполняет их сейчас?
Котлы смолы в аду вскипают...

Серия сообщений "Мое фото":

мое фото

Часть 1 - Я
Часть 2 - Околица
...
Часть 10 - Закат на Балтике
Часть 11 - Бенгальский леопардовый кот Леопольд
Часть 12 - Лопасня
Часть 13 - Мухомор
Часть 14 - Подосиновик
...
Часть 40 - Самодельные клипарты
Часть 41 - Фото цветочки
Часть 42 - Без заголовка

Бокал вина рубинами играет,
Прозрачный воск стекает по свече,
Старинный вальс вокруг витает,
Тепло руки, лежащей на плече,

Златые кудри по плечам разлились,
Искра улыбки в голубых глазах,
Хотелось, чтоб мгновенья вечно длились,
И пред разлукой в сердце бился страх,

Что все пройдет, как в жизни все проходит,
И хоть сердца так бились, в унисон,
А в память говорит, что это вроде,
Не явь, а просто старый, очень старый сон...

Как догорит свеча моя когда-то,
Оплакав воском яркой жизни миг,
Умрет и образ твой, и кудри цвета злата,
В тумане памяти возникнет смутный лик...

А вальс кружит, басы вздыхают томно,
Кружатся пары, и пока горит свеча,
Рубин в бокале жарок вероломно,
Сияют златом кудри на плечах...

Свеча горит, сплетая в танце тени,
Огонь в камине глаз заворожил,
Под пледом теплым, задремав от лени,
Бокал вина я так и не допил,

По радио рыдает саксофон осенний,
Печальный блюз под стук дождя в стекло,
Трещат в огне танцующем поленья,
Как мне уютно, сухо и тепло,

Текут лениво мысли в голове,
Под стук часов мечты летят куда-то,
И саксофон рассказывает мне
О чьей-то жизни и судьбе проклятой,

О ветре ледяном в седых полях,
О листопадах, плачущих в дожде,
Печальна песня осени твоя,
Грусть светлая теперь пришла ко мне,

Услышать стон души в груди моей
Под стук часов, и, под осенний блюз,
Огонь, танцуй. И поскорей согрей,
Я с осенью холодной не сольюсь...

Горит свеча, и будто бы в кино,
Жизнь проплывает, та, что я прожил,
И что недавно было, иль, давно,
Как ненавидел я когда-то, как любил,

Какой оставил след. А, может быть и нет,
Неужто догорю свечею. Без остатка...
Но нет. Не верю. Подаривши свет,
Она сгорела, Значит, все в порядке...

Вот и начал я писать здесь. Скажу сразу, политики, рецептов и диет для похудения, обсуждения моды у меня не

найдете. Не могу назвать себя поэтом, но пишу, хоть плохонькие, но стишки. Это для меня развлечение, но не

профессия и не средство для выживания. Поэтому, может, и стишки плохонькие. Правда еще и фотками разбавляю,

но тоже, своими. Не вижу смысла копировать чужое.

Листает ветер старые страницы,
Мелькает текст, мелькают предо мной,
Рисунки, заголовки, чьи-то лица,
Что было мне начертано судьбой,

Листает ветер и шуршит листвою,
Читает главы памяти моей,
Что смутно вспоминаю я, порою,
Следы давно ушедших дней,

Скрипит слегка скамейка подо мною,
И лист кленовый на руки упал,
Задумчив лес осеннею порою,
Что летом так прохладою ласкал,

Я помню, все же, годы молодые,
Дымок костра, гитары перебор,
Друзей моих, края мои, родные,
Ручьев хрустальных звонкий разговор,

Как жаль. Давно ушли друзья,
Как в песне, видно, с журавлями,
Но забывать мне их никак нельзя,
Тогда зачем придумали мне память?

Светла, тиха осенняя печаль,
Своим покоем мне раздумья навевая,
Кружатся листья и прозрачна даль,
Да. Я седой. Но осень - золотая...

Оделась в золото березовая роща,
Кружит, шурша, осенний листопад,
Ковер из листьев снова дождь полощет,
В который день, который раз подряд,

Шептала осень тихо мне заклятья,
Творила свой волшебный приворот,
И не поможет ни молитва, ни распятье,
Ведь осень мимо жизни не пройдет,

Ну что ж, поглажу мокрую березу,
Листочек желтый я с тропинки подниму,
Стряхну с него дождей холодных слезы,
С собой домой, на память, заберу.

Остыло лето, превратилось в осень,
И рябь дождя по лужам разбежалась,
Холодный ветер листья в небе носит,
В увядших травах спряталась усталость,

Я не прошу у хладной осени пощады,
Уж сколько осеней я в жизни пережил,
И в золотом расписанных нарядах
Березок хоровод, как прежде, мил,

Темнеют тучи, и, клубятся в небе,
От лета след пытаются отмыть,
И, догоняя стаю, белый лебедь,
Оглянется, чтоб край свой не забыть...

Серия сообщений "Мое фото":

мое фото

Часть 1 - Я
Часть 2 - Околица
...
Часть 9 - Дождь
Часть 10 - Закат на Балтике
Часть 11 - Бенгальский леопардовый кот Леопольд
Часть 12 - Лопасня
Часть 13 - Мухомор
...
Часть 40 - Самодельные клипарты
Часть 41 - Фото цветочки
Часть 42 - Без заголовка

Серия сообщений "Мое фото":

мое фото

Часть 1 - Я
Часть 2 - Околица
...
Часть 8 - Прибой
Часть 9 - Дождь
Часть 10 - Закат на Балтике
Часть 11 - Бенгальский леопардовый кот Леопольд
Часть 12 - Лопасня
...
Часть 40 - Самодельные клипарты
Часть 41 - Фото цветочки
Часть 42 - Без заголовка

Давай с тобою помолчим.
Огонь танцует на поленьях.
Давай с тобою помолчим.
Длинней пусть кажутся мгновенья.

Сердца пусть бьются в унисон,
Ты слышишь, как им вторит эхо,
И Розенбаум "Вальс бостон"
Поет, теряется в помехах,

Давай с тобою помолчим,
Пусть улетают в небо искры,
С туманом слился белый дым,
Как мотыльки порхают мысли,

Пускай сейчас, как в первый раз,
Опять в любви к тебе признаюсь,
И кто теперь осудит нас?
Ну а осудит, не раскаюсь,

На небе звездочки горят,
И "Вальс Бостон" луну качает,
Ах, сколько лет тому назад
Все это было, уж не знаю...

Тишина вокруг. Одиночество.
Мысли спутаны в узел гордеев.
Ожиданье. Пустые пророчества.
Надежда едва ли тлеет,

Стук по крыше. Дождь. Уныло.
Минуты в вечность растянуты.
Лететь? Помню. Знаю. Бескрылый,
В круг одиночества втянутый.

Я выдержу. Не привыкать.
Мне не впервой одиночество.
Узел такой нельзя развязать,
Но и рубить мне не хочется.

Тоска? Да нет. Просто дождь.
Стучит бесконечно по крыше.
Может на слезы чем-то похож,
Того, кто сидит. Там. Повыше...

Искрилось небо в звездном хороводе
Под струн гитарных дивный перебор,
Костер горит, шатер и кони бродят,
Цыган тоскует, в звезды бросив взор,

Печальна песнь, но слов я не пойму,
О доле ли цыганской, о судьбе,
Наверно надо жить так самому,
Чтоб ясно стало. Но нужны ли мне

Дороги пыльные, распутица в полях,
Романтика костров, но лишь со стороны,
Мороз зимой... Нет. Доля не моя,
Не хочется, как у него, судьбы,

А песня плачет, за душу хватает,
В ней боль разлук, разбитая любовь,
Немыслимой тоскою в дрожь бросает,
Поет цыган, и в жилах стынет кровь,

Судьба его - дороги и дороги,
И дом шатер, да кони и гитара,
И снег, и ветер, страхи и тревоги,
И жизнь, что подбирала и бросала...

Горит костер. Уносит ветер искры,
Слеза зачем-то щеку обожгла,
Слова не поняты, но как понятны мысли,
Душа же эту песню зачем-то так ждала...

Часы стучат, хрипит кукушка,
Отметив вновь прошедший час,
Никак простыла в них старушка,
Уж сколько лет прошло у нас,

Часов без счета куковала,
Уж вот состарился и я,
Я знаю, как же ты устала,
Родившись даже до меня,

Я гирьку снова подниму
За серебристую цепочку,
Мельком взглянувши на луну,
Что за окном мне светит ночку,

Часы идут, отсчитывая время,
Года летят, что кони вороные,
И с ними я, к бокам прижавши стремя,
Все тот же, что и в годы молодые...

Стучат часы на старенькой стене,
Опять мне час кукушка прохрипела,
Луна молчит, задумалась, а мне
Не спится. В старости ли дело?

У мыслей, вишь, бессонница моих,
Роятся все, и метельшат там, в голове,
Одна беда с кукушкой на двоих...
Не спится ей, и, стало быть, и мне...

Весна - пора любви, а что же осень?
Не думаю, что ты пора разлук,
Не верю в ветер, что любовь уносит,
Амура изломав все стрелы, даже лук,,,

Я осенью влюбился. Не весною,
Гулял с любимой в дождь и листопад,
В холодный ветер мне тепло с любовью,
И каждой встречи был я страшно рад...

У пруда сонного часами мы сидели,
Смотря на зеркало задумчивой воды,
Сердца в груди костром рябин горели,
В душе цвели весенние сады,

Ведь для любви сезоны нипочем,
Ей все равно, весна ли, осень это,
Когда зимой от счастья горячо,
Как будто вновь вернулось лето...

Серия сообщений "Мое фото":

мое фото

Часть 1 - Я
Часть 2 - Околица
...
Часть 7 - Парк
Часть 8 - Прибой
Часть 9 - Дождь
Часть 10 - Закат на Балтике
Часть 11 - Бенгальский леопардовый кот Леопольд
...
Часть 40 - Самодельные клипарты
Часть 41 - Фото цветочки
Часть 42 - Без заголовка