Оставь мне, Боже, это место,
среди тетрадей, где пишу
свои слова. Я тут дышу.
Тут хорошо, светло, не тесно.

В неброской комнате моей,
за дверью, что вздыхает хрипло,
и выгляди довольно хлипко,
как худшая из всех дверей.

За этой дверью - мир уютный.
И в нем, в теченье дней и лет,
я, соблюдая свой обет,
живу разборчиво и скудно.

Живу. Законы соблюдая
своей души. Она строга.
Но, продолжая жизнь слагать,
у кромки зла все зло прощает.

Все. Что пришло в нее когда-то,
что было скрыто под добром.
Но нынче - за моим окном,
за болью прошлого заката.

Оставь мне, Боже, место это.
Мне без него нельзя теперь.
И пусть вздыхает хрипло дверь.
Она  участница сюжета.

Я напишу слова свои,
о счастье, что когда-то было,
о том, кого я так любила,
как не хватило мне любви.

Оставь мне, Боже, жизни малость,
чтобы сказать, чтобы успеть,
чтоб эту боль перетерпеть.
И ту, которая осталась.