Руки доброй женщины, обвившиеся вокруг шеи мужчины, - это спасательный круг, брошенный ему судьбой с неба. (Джером)

Женщины созданы для того, чтобы их любили, а не для того, чтобы их понимали. (Оскар Уайльд)

 

Возможно, весь смысл этой жизни сводится к тому, чтобы быть нужным хоть кому-то. Ведь если о тебе никто не думает, то, значит, тебя как бы и нет…

 

Счастье - это не жизнь без забот и печалей, счастье - это состояние души. (Феликс Дзержинский)

 

1.
 Осень-художник своей кистью
Наносит золото мазков -
Сметая с ностальгией листья
С деревьев рыжих и кустов ...
В холсте природного убранства
Под вальс осенней красоты
Всё больше чистого пространства
Сквозь ветви - дыры пустоты...
Прекрасно осени кружение
В огнях рябиновых свечей !
Листвы по воздуху скольжение ,
Сусальным блеском виражей ...
Всё больше оголяет ветки
С порывом каждым ветерок -
Разбрасывая, как монетки ,
Листвы гирлянды вдоль дорог...
И проседь ситца облаков
Плывёт по небу вереницей -
Зима забвенья плащаницей
Укроет землю всю для снов ...
Владимир Зайченко

Рубрики: Осень


 

Добрые мысли будут лучшими очистителями окружающего. Утверждение посылок добра будет еще сильнее, нежели очистительные ароматы. Следует приучаться к тамим посылкам. Они могут не содержать определенных слов, только направляя доброе чувство. Так среди обычной жизни можно творить много добра.

Елена Рерих

На розах блистанье росы новогодней прекрасно,
Любимая - лучшее творенье господне - прекрасно.
Жалеть ли минувшее, бранить ли его мудрецу?
Забудем вчерашнее! Ведь наше Сегодня - прекрасно!

Ты скажешь, эта жизнь - одно мгновенье.
Ее цени, в ней черпай вдохновенье.
Как проведешь ее, так и пройдет,
На забывай: она - твое творенье.

Хотя мудреца не прельстишь никакою казной,
Но мир без динаров подобен темнице глухой.
Фиалка поникла от бедности горькой, а роза
Цветет, улыбаясь раскрытой мошне золотой.

И снова, как в милые годы
тоски, чистоты и чудес,
глядится в безвольные воды
румяный редеющий лес.

Простая, как Божье прощенье,
прозрачная ширится даль.
Ах, осень, мое упоенье,
моя золотая печаль!

Свежо, и блестят паутины...
Шурша, вдоль реки прохожу,
сквозь ветви и гроздья рябины
на тихое небо гляжу.

И свод голубеет широкий,
и стаи кочующих птиц, —
что робкие детские строки
в пустыне старинных страниц…

Владимир Набоков