Мы ходим по ним, совершая ошибки.

Ошибка другие ошибки плодит,

А добрый наш ангел сквозь пальцы глядит

На наши огрехи. Вернее, сквозь крылья.

И, нас осыпая небесною пылью,

Весёлой сверкающей снежной пыльцой,

Нас делает, - нет, не закланной овцой,

Такой обречённой, такой безутешной, -

А белой пушистой овечкой безгрешной.

 

Лариса Миллер