Ромашки женщинам дарите, 
Цветы и грусти, и мечты. 
Вы с ними чаще говорите, 
Они предвестники судьбы. 
***
Цветы любви и предсказаний, 
Они несут восторг и боль. 
Цветы не только для гаданий, 
Им жизнь дала другую роль. 
***
Ромашки — нет, не для забавы, 
Они умеют говорить, 
Им не нужна корона славы, 
Они подскажут, как любить. 
***
Ошибки часто совершаем, 
Не знаем, как любовь спасти, 
А потеряем — и гадаем, 
Где можно вновь её найти. 
***
За ложь и зло людей простите, 
Их отведите от беды. 
Ромашки женщинам дарите, 
Ведь это мудрые цветы!

(Николай Ромашкин)

Есть люди — «закаты» и люди — «рассветы»… 
Одни с негативом, другие с «приветом»… 
Но те, что с «приветом» — улыбчивы часто… 
А те что — «закаты», обычно несчастны… 
С одними общаясь, ты чувствуешь холод… 
С другими и в семьдесят, кажется, молод… 
И ты от одних заряжаешься светом… 
С другими его круглосуточно нету… 

Но если отдать человеку — «закату» 
Кусочек тепла, что исчезло когда-то, 
А не обвинять, что тоскливо на сердце, 
Он тоже захочет и греть, и согреться… 
Ведь людям — закатам,
как людям — рассветам, 
Хотелось бы к счастью пойти за билетом, 
Но просто любить бескорыстно боялись, 
Поэтому злились и больно кусались… 

И люди — рассветы становятся тоже 
Людьми с негативом на тучу похожих… 
Когда благодарность в душе исчезает, 
То небо рассветы в закат превращает… 
Я тоже порою бываю на взводе… 
Но знаю, с рассветом печали уходят… 
И пусть кто-то скажет: «Она же с приветом…» 
Есть люди — «закаты» 
и люди — «рассветы»… 

(Ирина Самарина)

Только распогодится, я - в поля, в леса.
И душа заходится, и в глазах слеза.
А душа заходится, больше не болит.
Будто Богородица светится, стоит,

Вся в лучах, Пречистая Русская земля.
Век от века чистая, родниковая.
Вот дышать не тесно где, краю не видать!
Царствие Небесное, Божья Благодать!

Думала я, грешная - мир лежит во мгле.
Нет!
Царствие Небесное есть и на земле!

(Ольга Азовская)

Я родился РУССКИМ.
В целом мире
нет родней и краше,
для меня,
чем земля,
что молоком вскормила,
- Русь голубоглазая моя.

Мой народ, не склонивший своей головы,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зерна в горсти,
Сохранивший способность на северном камне расти.

Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремленный, встающий — огромен и прост —
Выше звёзд: в человеческий рост!

Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хоронящий в себе свои муки — и твёрдый в бою,
Говорящий бесстрашно великую правду свою.

Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг,
И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.

Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.

Не обманешь народ. Доброта — не доверчивость. Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.

Путь певца — это родиной выбранный путь,
И куда ни взгляни — можно только к народу свернуть,
Раствориться, как капля, в бессчетных людских голосах,
Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.

Пусть возносит народ — а других я не знаю судей,
Словно высохший куст, — самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту, путеводную нить,
Ибо не с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.

Припадаю к народу. Припадаю к великой реке.
Пью великую речь, растворяюсь в её языке.
Припадаю к реке, бесконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.

И.А.Бродский

В саду рос прекрасный куст с распустившимися розами,
источавшими тончайший аромат, на который слетались пчёлы,
чтобы полакомиться сладким нектаром. 
Люди приходили в этот сад полюбоваться розами 
и иногда кавалеры срезали одну розу и дарили её
своей прекрасной даме, которая от красоты этой розы
становилась ещё прекраснее. 
Однажды кто-то бросил в куст обгорелую спичку, 
которая стала горестно вздыхать и жаловаться
на свою несчастную судьбу. Одна веточка розы внимала
сочувственно её жалобам. 

«Ах, как была прекрасна моя жизнь! – рассказывала спичка.

– На нас был женат сам коробок, и у него был
целый гарем спичек. Мы были стройные, изящные, 
он нас так любил, что даже не выпускал никуда
из нашего дворца. Но однажды изменились обстоятельства,
и мы стали убегать от него, чтобы посмотреть белый свет,
но нас ловили и коробок, в своей яростной любви,
прямо сжигал нас. Вот так, после моей яркой жизни,
меня выкинули под какой-то куст,
где так сыро и неуютно!» 

Роза плакала, сочувствуя спичке, и по её
прекрасным лепесткам скатывались слёзы, 
которые казались людям капельками росы. 
Спичка говорила веточке розы, что та некрасива, у неё нет такой,
как у спички, изящной фигурки и поэтому никому
она не будет нужна. 
И вот, роза решила стать такой же стройной, как спичка.
Она перестала принимать пищу и вскоре засохла.
Пришёл садовник и обрезал сухую веточку, удивившись,
ведь он поливал всё время этот куст. 
О, прекрасные розы! Зачем вы хотите стать теми,
кем вы никогда не сможете стать? Да и слава Богу! 

***

Не всякий способен воспринять заключенную в притче мудрость,
и уж тем более не всякий способен сделать это сразу.

(Г. Кокорин)

«Если я не буду протирать звезды каждый вечер»
— думал ежик — «они обязательно потускнеют…»