Память вообще штука странная. На землю под Дубом положили искру, которая выпала, когда Он смеялся. Наступила осень, засыпало листьями, Зима снегом завалила. Весной она вновь показалась из под снега. Прошёл ещё год. За ним ещё. Листья сменялись снегом, год за годом, гонимые Богами. И Искра пропала, скрылась под толстым слоем гниющей требухи. И вроде бы и есть она, и помниться что-то приятное, а не видно совсем, только образы в голове иногда ещё всплывают. Потёртые, как у Старого плащ. Я тоже много чего уже не помню, да и не нужно это. Образы станут навящивыми, так и до беды недалеко, сама знаешь.