Стихи о блюзе.Нашелся автор - Виктор Батраченко -Стихи мне очень по душе!

Чёрный бархат блюза

Закутываюсь в чёрный бархат блюза
и, невесом, плыву, закрыв глаза...
Об этом невозможно рассказать.
От удивительного с музыкой союза
чувствительней становится душа,
светлей становится, да просто молодеет,
непостижимо как, но всё ж имеет
влияние блюз на души. Не спеша,
издалека плывёт не нарочито
за музыкой чуть слышный разговор...
Впервой, не приходилось до сих пор
в живую – блюз. Колотит деловито
ударник, выпевает саксофон
мелодию, солирует гитара...
Я ощущаю резонанс удара
и пульса... Резонанс ли, унисон –
не всё ль равно, я в чёрный бархат блюза,
закутавшись плыву, глаза закрыв…
Как близок, как понятен мне мотив,
в моей душе открывший настежь шлюзы!
Тот самый блюз

Ассоциируешь с абсентом
ты наш полузабытый блюз,
а я – со старой кинолентой.
Мы вместе были… Не берусь
назвать тот фильм, припомнить дату.
Давно, о, Боже, как давно…
Колонной в зал прошли солдаты,
я пива взял, ты – эскимо…
Кипели страсти на экране,
нам не до них… Рука в руке…
Герой скрывается, он ранен,
а мимо по Гудзон-реке
какой-то пароходик старый,
с него тот самый блюз плывёт,
негромко саксофон с гитарой
беседуют… Но поворот
сюжета вдаль уносит звуки…
Идёт кино, у нас – любовь…
О, как нетерпеливы руки…
В финале блюз чуть слышен вновь…

Блюз

Который раз вопросом задаюсь:
"Что для меня спокойный старый блюз?"
Издалека пришедшие напевы...
Плыву, меня качает вправо, влево...
Но не швыряет, именно - плыву.
Сказать, что возникают наяву
картинки из далёких штатов южных,
я не берусь, да это и не нужно,
блюз - это состояние души...
Ловлю себя на мысли: "Запиши,
что ощущаешь..." Если б только смог,
я б записал. Но, тщетно, видит Бог,
блюз надо мелкими глотками пить
и до конца в нём душу растворить.

Дайте дослушать

Пел саксофон, менялись слайды снов,
порядок смены был непредсказуем…
Не так ли бессознательно рисуем,
в переплетение зигзагов и кругов
ни капельки не вкладывая смысла.
На самом деле, всё куда сложней –
проходит сколько-то ночей и дней,
и проступают на бумаге числа,
пейзажи, лица, возникает звук,
чуть слышный… Очень может статься,
что этот хрипловатый голос сакса,
овал лица, прикосновенье рук
совсем случайно проявились в слайде
сна мимолётного, но этот сон
не повторится… Тише, саксофон
мне обязательно дослушать дайте.
//img0.liveinternet.ru/images/attach/b/3/3686/3686758_12come_rain_or_come_shine.mp3Я растворялся в джазе

под впечатлением выступления Джона Ли Хукера младшего (John Lee Hooker) в зале «Oskar Blues», Lyons, Colorado.

Жилетка… Глаз из-за очков
Не видно… Маленькая шляпа…
Что, Хукер, сможешь петь, как папа?
Хочу увидеть, ты каков…

Что мы с тобой имеем? Жизнь!
И неплохую, между прочим…
Не зря, Ли Хукер, этой ночью
Мы в «Оскар Блюз» с тобой сошлись.

Не просто так сошлись – вплотную.
Эх, если б знал я языки…
Как этих блюзов глубоки
Проникновенья. Я танцую…

Ещё вчера тебя не знал,
А нынче рядом пили «Портер» -
Я обнаглел! Какого чёрта
К тебе в антракте приставал…

Ты пел – я растворялся в джазе,
В звучании гитарных струн…
Быть может, просто я уснул?
Во сне всё это было, разве?
Памяти Danny Rhodes

Своим он с первой встречи стал –
джазмен с улыбкой мягкой, Дэнни.
А то, что под глазами тени –
бывает (думал я) - устал
от выступлений, репетиций,
от переездов по стране...
Как горько, больно было мне,
когда узнал, что он в больнице,
и, что диагноз – хуже нет,
а шансов выжить слишком мало.
И вот уже его не стало...
Фотографический портрет
и ломтик хлеба на стакане
на полке с блюзами его...
Три раза виделись всего...
Как он играл мне! Боль и память...