Растет Лизаветка - душа моя...

Родные мои! Оппа Гангамстайл! Я тоже жив... Пыхчу тут. Пью тоже регулярно! Какие-то мы тут с вами становимся старо-жилы... Соскучился. Как бы всех вас обнять ... электронно. Пьян - как всегда... но в меру:)))

Фотографии Вастеркин : Денвер-2011

Кликнул - и очудо! Страница открылась...сим-сим..не заблокирована... Торжество демократии? Очень кстати... Одиссей в очередной раз вернулся... Пространством и временем полный...И еще вином, загадочным но огненным напитком - "сауэр пИска", текилой...вы-килой...пиво организм уже не приемлет, хотя в америках его пьют с маниакальным упорством! Волшебное место - Аспен! Там исполняются мечты... (да-да - "машина квартира и дача", любовь до гроба и пр. - а главное - безразмерные поля для сноуборда), а также ненароком... но об этом - нельзя публично! Вот с зачатямисложнее на той стороне земшара...Кажется - все они там - непорочны - и именно поэтому зачатые - безнадежные зануды...

Welcome back to myself!

Знакомтесь, меж прочим - это Дуся!

Прикрыли у нас "лиру"... Не ведаю кто и что тут брякнул, но вслед за ЖЖ захлопнули в Казакистане и "лиру". Получал записки, личные сообщения, а в дневник зайти не мог... Вот и сейчас - не верю своему счастью - местные умники посоветовали загрузить "оперу" - (название-то какое!) - и свершилось! Не понимаю - почему только до этой "оперы" не дошли руки местных "мышиных королей"... Дойдут, наверное, скоро! Тогда загрузим какой-нибудь "рок-концерт" или "джим-сейшен"... А пока - буду значит петь через "оперу". Или насвистывать в крайнем случае.... Главное, чтобы не пришлось "перестукиваться", как в старой невеселой шутке.
В остальном же, прекрасная (но незнакомая) маркиза - все хорошо? Все хо-ро-шо! Потихоньку занимаюсь спортом вперемешку со спиртом. Потихоньку готовлюсь к Рождеству.. О - это славное - неспешное занятие - готовиться к Рождеству... Перебираю как камушки разные прошлые события, времена и лица... и "слез гремучих не смываю..."

Лето в этом году необычное. Природу нешуточно колбасит. Грозы каждый день - иногда град, ураганы и даже небольшое землетрясение. Не Япония, но ощутилось нерприятненько.

Наталья с детьми в калифорнии осваивает бугиборд на волнах, а ко мне в гости приехали сразу две дочи - Саша и Маша. Жаль не застали своих братишек и сестричку - но не сложилось. В другой раз...

Еще один перл:

Наталья зачитывает Мите какую-то загадку из разряда "отгадай животное":

"Вот слушай - у меня белая шелковистая шерсть, маленькие рожки и копытца - кто я?"

Митя: "Мама - ты ЛОШАДЬ!"

Нет, надо побольше за ними записывать...

Лизе наклеили на ножку (по ее требованию) красивый голубой пластырь с цветочками. Я заметил и говорю: "Ой, Лизика, какой у тебя пластырь красивый на ножке!"

Посмотрела на меня гордо и немного строго: "Выластишь такой же маленький как Лизика - у тебя тоже будит!"

Оттягивал этот момент 50 лет, но в итоге избежать не удалось! Жахнуло-таки полвека. Не посадил пока ни одного дерева - но несколько с отвращением и ненавистью к физическому труду - выкорчевал подростком на даче у тёти...Один дом, пожалуй, построил силами безруких рабочих и нескольких бестолковых и нечистых на руку прорабов. Остальное жилье, наученный горьким опытом, приобретал за деньги безо всякого строительства...Тоже не всегда удачно. Как там? "Из забывших меня можно составить город..."
Но вот детей производил с любовью и удовольствием без помощи рабочих и прорабов! Каждого единственного и неповторимого (неповторимую) из пяти! И наблюдаю со все возрастающей любовью и удовольствием! Наверное, единственное, что со временем не проходит, а усиливается - это любовь к детям. Хотя и здесь все честно! Самая мучительная часть процесса появления на свет досталась не мне! И здесь смухлевал!

В общем, спасибо вам дорогие мои "ЛИРУЧЕСКИЕ" друзья - и виртуальные и перешедшие в реал - за добрые слова и мысли...за лучи приязни и симпампушки со смайликами! За всех вас сегодня (и видимо завтра) буду пить вино...Возможно, что и послезавтра.

Придумали с бабушкой скороговорку: "артроз-артрит-понос-гастрит"

Это, конечно - Дубай! Детки!

Умер Вадим Козлов. Это - почти как отец. Кажется, он был старше отца года на два или около. Сколько же. Скольке в памяти и сердце оставлено. И кажется - впустую. Все как и шли - так упали попарно...попарно...
Эти легендарные кухни, о которых так много говорят большевики. Бардическаие посиделки...Времена, которых не вернуть, но сидящие в нас, как смертельная заноза. Вдруг кто-то встрепенулся: вадя - а вот еще - "ну что сказать вам на прощанье - до-ро-гие - мои мос-кви-чи...? Ну что сказать вам?"

Вот эпизод...Ничто не меняется в человеческой природе...Год 1978...или около того. Мы с отцом бредем по Арбату в какую-то забытую богом квартиру Козлова. Зима. Совок. Хочется выпить. Надо понимать,что имеем дело с богемой. Таганка и пр. пр. Поднимаемся на этаж. Долгий - тщетный звонок. Так звонят, видимо, при других обстоятельствах... За дверью пахнет булгаковщиной.
Наклоняюсь к замочной дыре. В темноте - какие-то полегшие вповал силуэты. Появлется характерный благородный профиль Козлова. Качаясь и отбрасывая страшные длинные тени - приближается. Вижу, что - практически голый - с белой седой проседью на груди (как у меня сейчас - дожил, бля!) и...в телесного цвета колготках. Трясет головой...одной рукой по ходу цепляет гитару. Как он пел! Как пел! Как он пил! "Что сказать вам москвичи на прощанье?" Оставшимся совет - говорите зарарнее! Можете не успеть!
Больно. Больно блять! Спи спокойно, дорогой любимый родной Вадимдмитрич! Нахуйслезы! Надеюсь вы с отцом там накатите на адской кухне! И закуски у вас хватит...и никто вас не потревожит...Не враг не побудка! Суканахуйжизнь

Удивительная штука - относительность времени! Постоянно кажется, что жизнь моя такова, что год идет за два...Оглядываешься назад и выясняется, что на самом деле - прошло не два - а четыре!

Давно не писал ничего. Бесконечные разъезды, работа, дела семейные и т. д. Нет времени, энергии и мира в душе. Суета. Не хочется никого удивлять, веселить или поражать откровениями. Тем более предаваться унынию и рефлексии. Все, в общем, по-прежнему. И это уже неплохо.
Дети радуют. Приезжала Саша и мальчишки ее признали. Егор постоянно спрашивает, когда ждать ее снова. На Новый собираемся отдыхать вместе.

Кстати о "блогах" и душевном спокойствии - перечитываю дневники Бунина 35-40-х годов.
Жаль его до мурашек - увернувшегося в последнюю секунду от Молоха и выскочившего в Европу, как с пожара, в одном белье, без денег и здоровья. А там война. Странно читать, что Монте Карло может быть голодающей деревушкой где едят брюкву и картофельные очистки.
Так трогательно, как утопающий за соломинку он хватается за описания природы - среди нищеты и надвигающейся войны...
Как невозвратимо жаль, что нельзя помочь ему - гибнущему от голода и одиночества, вывести за руку из эмигрантского кошмара; угасания и вернуть в темные аллеи, пахнущие сиренью и дождем...впрочем сейчас он, наверное, обретается именно там... Да просто - напоить чаем или хорошим вином, накормить...Не спасти... Как всегда все самое сокровенное растрачено глупо, быстро и бессмысленно жестоко. Жаль.

Вот они - два сапожка - пара. А Егора теперь в картинке - не найдешь ни при каких обстоятельствах. Читает как зомби шестую или 26-ую книгу Гарри Поттера...Что будет потом - непонятно. Хоть самому пиши!

Память теряется со скоростью зрения. Только на мозг не наденешь очки! А вот старые фотки...и еще запахи, как правильно заметила Стакля - и не только она - это очки памяти.

Нюхнул детского мыла и вернулся лет на 45 назад. В бабушкину ванну с любимой игрушкой - пластмассовым тускло-зеленым (с похмелья?) айболитом, от взгляда на которого у современного ребенка начались бы конвульсии страха. А у меня - сладостная дрожь ностальгии.

Пожилой мужчина не только внезапно смертен, но и внезапно сентиментален. А может - признаки бытового алкоголизма. Но даже на эту внезапность требуется цигель. Которое, как известно - ай-люлю. И бывает оно...правильно - только по дороге в офис. Не далее как сегодня, пробиваясь по убогой по московским меркам пробке, врубил FM и оттуда вдруг глуховатое окуджавское: "всем надо на кого-нибудь молитсааа...подумайте - простому муравьууу..."

И сразу пробило - сквозь мысли про бабло, про теракты, про шкурные дела, про "ни к кому нельзя задом", про "от тюрьмы и от сумы", про "нет больше сил и энергии", про заводы и трубы - подступило комом под горло, горячей дробью по спине и соленой жижкой в пухлые подглазные мешки - и все вернулось - пахучая коммуналка на маяковке; запах отцовского кофе; его старое серое пальто, расшитое под мои габариты, они с матерью - на двадцать лет моложе меня теперешнего, занесенного бог знает куда от улицы гашека, взрывающие хохотом нашу узкую кому-келью, гитара, бабинный мафон, Галич, свечи, соседи, общая ванна в разводах с месмерической газовой горелкой и пр. и пр. - сплошные препинания. На глаза теперь тоже нужны дворники.

Пока в А-те минус 15 - в дубаях плюс 35 и одуревшие от жары павлины выскакивают на "грины" принимая белые мячики за яйца для высиживания, надо полагать.

Крыша по поводу гольфа съехала окончательно.

Превратился в бесполое продолжение клюшки. Наталья серьёзно подумывает о принудительном отводе к психиатору.

Завтракаю и обедаю всё тем же 8-мым айроном, или на худой конец - "сэнд-веджем".

Чем дальше фанатею - тем меньше получается.

Егор заслонился от семьи закрытой дверью в детскую, с собственноручно написанной табличкой (вырванный тетрадный лист): "Обменестрация дома", за которой читает денно и нощно Гаррипотера. Что ж - лучше, чем сидеть непрерывно за плейстейшн.
Митя задушевно признался, что хотел бы стать диспетчером, когда вырастет.
- И что же будешь тогда делать? - поинтересовался я;
- Нууу...еду раздавать в самолете...готовить...- потом, подумав немного, добавил:
- А ночевать - домой приходить...-

Свалился с чем-то вроде гриппа. Вчера весь день колбасило и ощущался лет на 90. Бродил по стенке, с трудом передвигая ноги. Надеюсь, в 90 будет чуть получше. Если по Михалковски, или по Зельдински.
Сегодня слегка оклемался - уже лет на 60. Даже сюда смог заглянуть. Благо время появилось. А завтра - хошь не хошь - снова в бой. Балансовые комиссии, тендерные комитеты..Послезавтра на завод надо лететь на кофемолке. Понимаю, все-таки, Карлсона. Очень понимаю!