Добрый вечер!
Почему мы пишем стихи?
Казалось бы тут всего два ответа. Кому-то нравится это занятие, а для кого-то это способ заработка. Просто здорово, если у кого-то совпадают эти два пункта. Меня с детства мучает вопрос: почему я могу сложить стихи, а другие нет? Как-то мало в моем окружении людей, которые могут сложить даже пару строк. Или просто стесняются говорить об этом? Я тоже стала стесняться. А потом просто решила, что это очень личное и нечего его напоказ выставлять. Ведь действительно, в стихитворении часто лежит кусочек души, и подчас очень трудно открыть свою душу даже близкому человеку. Присутствует страх быть непонятой, осмеянной и пр. Но не об этом я хотела написать.
Почему я пишу стихи? Для меня это способ управления своей реальностью. Сейчас поясню на примере. Мне было 6 лет, когда умерла (съев побрызганного дихлофосом таракана) любимая кошка Лизка. Это было первое мое серьезное горе. И родились первые стихи, «Стихи о кошке»:

Что привело тебя съесть таракана?
Бедная кошка! Пропала, пропала!
Долго жила, родила котят,
Но вдруг случилось несчастье – она умерла!

У меня даже листик тот сохранен, где корявыми печатными буквами, с ошибками, написано сие творение. Таким образом, все свое нежданое горе, я выплеснула из своего сознания на бумагу. Освободила душу для других эмоций, не мусолила свое несчастье. Не знаю понятно ли изъясняюсь.
Вообщем с той поры так и пошло. Второе стихитворение возникло через 10 лет – этап переходного возраста, когда все уже кажется плохо. В своих стихах я изливала горе, искала смысл жизни, посвящала кому-то, о ком много думала (это чтоб избавиться от этих дум) и иногда радовалась. Я никогда не могла запомнить только что записанные строки. Если сразу не запишу пришедшее на ум, то потом и не вспомню. А иногда прямо свербит в мозгу: «пиши, пиши скорее». И будто-то кто-то чужой пользуясь моим телом быстро корябает строки. Я не то чтобы смысл понять не могу, я и почерк иногда не могу разобрать. Вот, например, послушайте:

Сколько дней перебито в осколки часов.
Я сижу пред корытом полным этих кусков.
Я опять в точке сгиба параллельных миров.
В ожидании чуда среди этих песков.
Надо мной купол неба, расчлененный до звезд.
Подо мной кусок плоти, начиненный землей.
Я не знаю, где правда, я не знаю, где ложь.
Я не знаю, где пламя, я не знаю, где лед.
Я не знаю, кто движет этой самой рукой.
В написании чуши со святой головой.

Встретила его вчера, когда свой старый дневник листала. Я абсолютно не помню чтоб его писала, видно была не в себе. И что означают эти строки даже предположить не могу. Но такие стихи имеют право быть.
Да, и теперь я не стесняюсь писать стихи и говорить об этом. Ну и пусть у виска пальцем крутят. Зато мне становится легче и интересней жить, когда я открыта миру.
Ваша Юлия.