"Я- СКУЧАЮ ПО ТЕБЕ-е-е"
Который день звучит в ушах этот рефрен... Мне совершенно не о ком скучать, все рядом... Так что же гложет? Живу, созерцая мир через себя- он прекрасен! И он прекрасен ДЛЯ МЕНЯ! Он так был создан.Посмотрите какие вокруг замечательные лица, молодые, красивые, устремлённые и задумчивые,влюблённые и счастливые; немолодые- озабоченные,строгие, ласковые, с поощрительным взглядом. Я люблю их всех, потому, что они создают мир в котором я живу- МОЙ МИР! Я желаю им всем счастья!
"Я-я-я СКУЧАЮ ПО ТЕБЕ,
Ка-а-к апостол по святым мукам"
А это зачем? Я не молод. Уравновешен, прожил счастливый и большой, можно сказать и больший, кусок жизни. Что вдруг взволновало, закрутило,заставило заняться самокопанием. Что я пропустил?А если и пропустил??? Зачем всё это? На чей призыв откликнулась душа....
!Я-я-я СКУЧАЮ ПО ТЕБЕ..."
Люблю "железки"! Красивые, умные, сложные,иногда кажущиеся несуразными. . Под это слово подходит у меня вся техника, запчасти. Рад когда держу в руках что-то новое, рад когда у меня в руках после долгого обдумывания, проектирования, построения, переделки, как будто бы ВДРУГ, что-то закрутилось,зажужжало,захрипело-ЗАПЕЛО! !! Это моя стихия, это моя жизнь.
"СКУЧАЮ ПО ТЕБЕ
как пустыня по снегам белым..."
Какие стихи?
Я "Евгения Онегина" прочитал в 34 года , "Анну Каренину" В 26, а "Войну и Мир" в 15. Фантастика! Техника и технология!
И что?- Не знаю.
Что это?
"Я СКУЧАЮ ПО ТЕБЕ"
А может это просто от банальнейшего безделья?
Дайте мне ветчину и яичницу!
Что ещё?
Немного любви!
Не мечту ль уходящую,
С каждым смеркнувшим днём,
Человеческой нежностью
По ошибке зовём?
Я МЕЧТАЮ О ТЕБЕ...
Вот какая штука!
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Быть за сотни, тысячи километров друг от друга…
Не видеть, не слышать, не получать писем…
И вдруг услышать зов…
Странно, невероятно…
Услышать – и откликнуться.
И прикоснуться – не к телу, а к душе…
И погладить, и почувствовать,
как ты оттаиваешь, как все, что тревожило,
становится таким глупым и смешным,
и понять, что все это – не странность,
а то, что так необходимо…
И не рассказать, и не объяснить никому.
Да и надо ли?
Кто не ведает такого, тому не понять,
как можно услышать другого,
как можно отдавать нежность,
а кто-то ее чувствует и согревается
на нещадном ветру Вселенной.
Смешно? Никто не поверит?
Да не все ли равно, что думает об этом толпа?
Пусть она считает свои бумажки,
называемые деньгами, трясется над златом,
и – завидует, вечно голодая.
Какое дело мне до них?
Когда любишь – не за что-то, а просто,
когда хочется отдавать, ничего не ожидая в ответ,
и желая только одного – чтобы услышать,
когда нужна,
чтобы прикоснуться, чтобы погладить,
чтобы – ты почувствовал…
Быть на одной Волне, и тогда – все обязательно получится…
Быть на связи – нематериальной, нереальной, невидимой,
но самой крепкой, но самой надежной, без помех и сбоев…
Просто – погладить, и понять без слов,
сквозь расстояния, преодолев скованность души,
дотронувшись до сердца и ощутить его тепло,
и согреться, желая согреть тебя…
***
Ты из моей прошлой жизни, любимый...Мы совпали, как совпадают пазлы...
Удивительное понимание, восприятие на одной волне...
Не знаю откуда, но я помню тебя с детства...Твой образ воплотился в действительность.
Увидела тебя и узнала:облик, голос и даже запах кожи...
Я знаю,как пахнет кожа, когда ты спокоен и когда возбужден...
Невероятно, но факт...
Как долго и медленно вела меня судьба к тебе...
Когда ты писал слова "Я МЕЧТАЮ О ТЕБЕ",я уже пыталась пробиться на этот зов души...
И вот судьба СОБЛАГОВОЛИЛА...
Мысли переполняют меня до головокружения
Нетерпеливое касание к кнопке.. И в ответ.. тихий шёпот в наушниках, словно посвящение в некую тайну..
Глубина и тембр твоего голоса преследует меня днём и ночью.. Я тону в твоих словах, а тембр голоса завораживает и заставляет трепетать..
Один лишь краткий вдох.. и я в плену тёплых слов..
А как хочется прижаться к тебе всем телом.
Хочется ощущать руки повсюду:от губ, к шее ,спине, по всему телу..
где твои руки становятся нежными , ласковыми....
этого хочется до озноба..до стона..
Странно.. Эти ощущения настолько реальны, что вызывают лёгкую дрожь,
разливаясь теплом по телу.. Их невозможно описать или передать словами..
можно только прочувствовать, вдохнув во всю грудь, и впитать в себя каждой клеточкой тела.....сказав однажды ,как хочется,чтобы ты просто прикасался к телу, которое не знало рук Любимого мужчины.Это,наверное,неописуемое счастье!
Я закрываю глаза погружаюсь в_чувственно_реальное наслаждение..
Да,да...реальное...и как ты говоришь состояние нормальное для ненормальных,
и.. пусть на чуть-чуть, все эмоции.. до дрожи..
Это необъяснимое чувство томления от нежных слов,слов тепла и любви...
Курсор скользит по экрану...
Спокойной ночи.
Пока...
Он пишет" ЛЮБ,..
Я - ЛЮ....."
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Лгут зеркала, — какой же я старик!
Я молодость твою делю с тобою.
Но если дни избороздят твой лик,
Я буду знать, что побежден судьбою.
Как в зеркало, глядясь в твои черты,
Я самому себе кажусь моложе,
Мне молодое сердце даришь ты,
И я тебе свое вручаю тоже.
Старайся же себя оберегать —
Не для себя: хранишь ты сердце друга.
А я готов, как любящая мать,
Беречь твое от горя и недуга.
Одна судьба у наших двух сердец:
Замрет твое — и моему конец!
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Кто она?
Мне никогда не узнать.
Как бы я ни хотел дышать с ней одним воздухом.
Видеть мир таким и там, где его видит Она.
Кто она?
Мне кажется, она часто в черном.
Знаю, ее осиротила боль.
Пойму ли ее?
Мне достаточно чувствовать...
Она нужна мне.
Мною придуманным бархатом кожи.
Мною желанными теплыми губами,
по-детски приоткрытыми в утреннем сне.
Я никогда не узнаю их вкус.
Придумываю его и он терпкой нотой вторгается
во вкус моих поцелуев с любимой женщиной.
Я – вор и предатель.
Я химера с двумя сердцами.
Двуликий Янус.
Разделять и властвовать.
Увы, я не властен над собой.
Я не могу разделить. Или не хочу?...
Я не знал, что так бывает.
Я знаю, она любит кофе и умеет помнить сны.
Она умеет любить.
Любит ли она меня?
А не все ли мне равно?
Если недоступная?
Она любит мои слова.
И мне становится страшно.
Страшно, что не успею,
не смогу, не найду слов,
чтобы рассказать ей о том,
что так разрывает мир внутри меня.
Но я говорю их, эти слова.
Я пишу ей письма.
Многие из них
никогда не родятся знаками.
Все - во мне.
Только моими желаниями,
только моей кожей,
жаждущей ее поцелуев.
В ответ на какие мои молитвы,
не прожитые желания,
тайные страсти мне была дана Она?
Без права владеть ей, без возможности видеть ее,
без надежды узнать ее вкус и запах?
С кем она?
Во вкус чьего поцелуя
она примешивает силу моего желания?
Мужа?
Любовника?
Их обоих?
Я – развратник! Она всегда со мной. Третьей.
Я чувствую ее под кожей моей женщины.
Я – предатель. Она в каждой моей ласке , предназначающейся той,
единственной, которая уже много лет преданно идет по жизни рядом со мной.
Кто она?
Горячая, ждущая...
Она приходит и уходит.
В свою жизнь,
без меня.
Но я все равно с ней.
Я беру ее, каждый раз,
щелчком мыши по значку
„Войти“
в моем почтовом ящике.
Я вхожу в нее...
И изменяю ей с моей ,
с той самой-самой,
с единственной...
Я – лжец!...
...................................................................................................................
Лежу, раскинув руки, утомлённый любовью.
Она ласкает, целует мои руки, в том нежном месте, на сгибе локтя.
И пусть, это просто летний ветер, тёплым сквозняком из приоткрытого окна.
Я хочу ее снова и снова. Во мне нe осталось сил, но я же могу хотеть...
Я умею МЕЧтать...
Кто она?
Та, что изменила мой мир,
его формы и краски?
Та, что заставила жить мечтой...?
Я ищу ее в глазах
других женщин.
В плавных движениях их ног,
проходящих мимо.
Я пытаюсь услышать ее голос.
В музыке,
в любимых песнях.
Я слышу только ее шепот.
„Я хочу тебя, милый“...
Нет звука прекраснее...
Как же я хочу все это прекратить.
Снова остаться наедине с любимой.
Перестать просыпаться с искусанными
от сумасшедших снов губами.
Я так хочу перестать скучать по ней,
как скучают по дому.
Я в нем не был
и никогда не буду.
Я хочу снять себя с этой иглы,
впивающейся бесполезными
„Почему“
и „Зачем“.
На чьем острие – беспощадное
„НИКОГДА“.
Я хочу приласкать свою совесть,
пушистой кошкой,
как это было до Нее...
Но я не хочу
Ее терять.
Мне не удастся
Ее забыть.
Она будет со мной.
Женщиной,
с которой не было
НИЧЕГО...
и было ВСЕ...
Она живет во мне...
Я живу Ей...
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Я - недопитый твоих чувств наполненный бокал,
Утерянные градусы вина иль Фаренгейта...
Ты мною трезв, и мною ж ты сегодня пьян.
Я - твоя ложь и совести твоей лазейка...
Нераспустившийся в руках твоих цветок,
Упавший лист средь жажды разжигающего лета...
И птица, осенью летевшая зачем-то на восток...
И ночь, зимой скучающая до рассвета...
........................................................................................
Я - твоя нежность, недопитая тобой до края,
И ласка ярких звезд, смотрящих грустно вдаль...
Мечта твоя земная ... или неземная...
Разбавленная винами любви твоя печаль...
Я - недопитое вино любви и страсти...
Испить меня до дна сегодня в твоей власти..
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Он очень желал дать ей понять, что она ему нравится, но он опоздал и это сделал другой.
Он хотел позвать её замуж, но опоздал, и она вышла замуж за другого.
Он хотел, чтобы она от него родила, но опоздал, и не его дети водили вокруг неё хоровод.
Оба они старели, и он желал умереть в её объятиях, но опоздал и умер кто-то другой.
На пешеходном переходе, путаясь в игре светофора стояла Она — горбатая старуха с изломанной клюкой. Он хотел помочь ей перейти дорогу, и знал, что не опоздает, потому, что других желающих не было. Он взял её под локоть и повёл. Она, не зная, кто её ведет, шамкая губами, из которых давно ушла кровь, прошептала: «Благодарю».
У него, у этого смешного, немощного и дряхлого старика,
сжалось сердце до крошечной точки:
он ведь мог и был в силах поступать так,
чтобы это слово и любое другое,
которое имеет душу, слово,
от которого жизнь обретает смысл,
а человек крылья,
было для него сказано ею множество раз…
Но, он опоздал,
И это опоздание было сроком в одну жизнь...
В.Шекспир, Л.Гнедко,А.Ф.,И.Голованова,И.Ивушка,AleksSolwiss
