Как глупо умереть от жажды в море,
Как глупо быть одной среди толпы.
Как малодушно выбирать дорогу,
Где все проложены мосты.

И как смешно поэтом быть рожденной.
Не в век стихов, не в век манящих лир.
И быть судьбою тяжко обреченной.
И тосковать, кляня холодный мир.

Что я оставлю после смерти людям?
Им не нужны наборы нежных фраз.
Но не писать,- не это ли мне хуже?
Еще один! Еще какой-то раз!

А после удалюсь, исчезну к свету.
Непонятый, забытый и ничей.
Не самое из сложных - быть поэтом,
Есть в много раз живущие трудней.

И я страдалец? Что вы! То не правда.
Я лишь живой. Живой, поймите я!
А быть живым среди стального сада,
Не есть ли испытанье бытия?

Декабрь, 2012