В программе "Борис Пастернак: раскованный голос..." (4 части) автор, критик и историк литературы Наталья Иванова рассказывает о насыщенной событиями, встречами, неожиданными поворотами судьбы жизни Пастернака; о рождении стихов и прозы, о книгах, ставших вехами не только в биографии поэта и русской литературе, но и в истории России ХХ века.

Разбуженный Богом 

Сын замечательного художника и выдающейся пианистки, Борис Пастернак с детства находился в художественной среде Москвы. О том, как талантливый молодой человек выбирал свою судьбу. Кем он станет: композитором, художником, философом или... поэтом? Первая любовь, Московский университет, летний семестр в Марбурге. Первая мировая война, уральский тыл, первая книга стихов.

Снег идет, снег идет.

К белым звездочкам в буране

Тянутся цветы герани

За оконный переплет.


Снег идет, и всё в смятеньи,

Всё пускается в полет, — 

Черной лестницы ступени,

Перекрестка поворот.


Снег идет, снег идет,

Словно падают не хлопья,

А в заплатанном салопе

Сходит наземь небосвод.


Словно с видом чудака,

С верхней лестничной площадки,

Крадучись, играя в прятки,

Сходит небо с чердака.


Потому что жизнь не ждет.

Не оглянешься — и святки.

Только промежуток краткий,

Смотришь, там и новый год.


Снег идет, густой-густой.

В ногу с ним, стопами теми,

В том же темпе, с ленью той

Или с той же быстротой,

Может быть, проходит время?


Может быть, за годом год

Следуют, как снег идет,

Или как слова в поэме?


Снег идет, снег идет,

Снег идет, и всё в смятеньи:

Убеленный пешеход,

Удивленные растенья,

Перекрестка поворот.

Сестра моя - жизнь
 

Сразу сделавшая Бориса Пастернака знаменитым книга "Сестра моя - жизнь" была написана во время русской революции. Революционный дух - в каждой ее строке. Дружба и вражда с Маяковским, разрыв с футуристами. Переписка Пастернака и Цветаевой.

Лист смородины груб и матерчат.

В доме хохот и стекла звенят,

В нем шинкуют, и квасят, и перчат,

И гвоздики кладут в маринад.

Лес забрасывает, как насмешник,

Этот шум на обрывистый склон,

Где сгоревший на солнце орешник

Словно жаром костра опален.

Здесь дорога спускается в балку,

Здесь и высохших старых коряг,

И лоскутницы осени жалко,

Все сметающей в этот овраг.

И того, что вселенная проще,

Чем иной полагает хитрец,

Что как в воду опущена роща,

Что приходит всему свой конец.


Что глазами бессмысленно хлопать,

Когда все пред тобой сожжено

И осенняя белая копоть

Паутиною тянет в окно.


Ход из сада в заборе проломан

И теряется в березняке.

В доме смех и хозяйственный гомон,

Тот же гомон и смех вдалеке.

Второе рождение

30-е годы ХХ века для страны и поэта - новая жизнь.  I съезд советских писателей, антифашистский конгресс в Париже. Политические процессы 1937. Размышление о компромиссах с властью. Могут ли они существовать, и где их границы?

Быть знаменитым некрасиво. Не это подымает ввысь. Не надо заводить архива, Над рукописями трястись. Цель творчества — самоотдача, А не шумиха, не успех. Позорно, ничего не знача, Быть притчей на устах у всех. Но надо жить без самозванства, Так жить, чтобы в конце концов Привлечь к себе любовь пространства, Услышать будущего зов. И надо оставлять пробелы В судьбе, а не среди бумаг, Места и главы жизни целой Отчеркивая на полях. И окунаться в неизвестность, И прятать в ней свои шаги, Как прячется в тумане местность, Когда в ней не видать ни зги. Другие по живому следу Пройдут твой путь за пядью пядь, Но пораженья от победы Ты сам не должен отличать. И должен ни единой долькой Не отступаться от лица, Но быть живым, живым и только, Живым и только до конца.

Доктор Живаго

Великая Отечественная война. Замысел всей жизни и его вопрощение: история написания книги "Доктор Живаго". Арест и ссылка, уготованные для последней любви поэта Ольги Ивинской. Триумф романа "Доктор Живаго" в мире. Нобелевская премия и травля на родине..

Во всем мне хочется дойти До самой сути. В работе, в поисках пути, В сердечной смуте. До сущности протекших дней, До их причины, До оснований, до корней, До сердцевины. Всё время схватывая нить Судеб, событий, Жить, думать, чувствовать, любить, Свершать открытья. О, если бы я только мог Хотя отчасти, Я написал бы восемь строк О свойствах страсти. О беззаконьях, о грехах, Бегах, погонях, Нечаянностях впопыхах, Локтях, ладонях. Я вывел бы ее закон, Ее начало, И повторял ее имен Инициалы. Я б разбивал стихи, как сад. Всей дрожью жилок Цвели бы липы в них подряд, Гуськом, в затылок. В стихи б я внес дыханье роз, Дыханье мяты, Луга, осоку, сенокос, Грозы раскаты. Так некогда Шопен вложил Живое чудо Фольварков, парков, рощ, могил В свои этюды. Достигнутого торжества Игра и мука - Натянутая тетива Тугого лука.