Хочется жить как-то интересно все время... Жизнь ведь штука интересная! Но без внешней "шумихи"... А вот именно что изнутри...Как бы это?

А я вот, как оказалось, - нет. И сама удивилась. Были билеты на "Войну и мир" в Фоменко... И не пошла... Думаю: ну что они мне такого нового про "В и м" покажут? А ехать далеко, полдня пропадет, а так можно поваляться, почитать, не наряжаться, никуда не торопиться. И вообще... Сколько можно размышлять над "вечными проблемами"... школьными. Как-то мои переживания уже совсем в других плоскостях... А я долго считала, что "обязана" интересоваться, волноваться, включаться. И не поехав в театр, вдруг сделала открытие: не обязана! И всё это мне уже понятно. Почитала отзывы... Умно! Любопытно! Но не цепляет... Буду дома пить чай, смотреть на метель за окном, говорить с мужем, валяться на диване... И это прекрасней самых "глубоких проблем русской культуры"... Не хочу проблем! Имею право?

Наезд на питерский май, Питер в целом и несовершенство мира в частности отменяется (см. пост ниже). В Питере прекрасная погода, теплынь, можно ходить без куртки, млеть на солнышке, начинает цвести черемуха, набрала бутоны сирень и вообще "всё стало вокруг голубым и зеленым"!

Уж задумчив и печален... Ведь он "не кусючий", боятся его только заполошные тетки, которые боятся всего , что ползет, шуршит и шипит... Нет у него авторитету... Не то что у гадюки, к примеру, - это да!.. И вот таковые жизненные объективные обстоятельства ввели его в задумчивость и печаль - он все время размышляет о несправедливости, царящей в жизни, неравенстве, а от этих мыслей недалеко и до дум о несовершенстве мира в целом... Ну, как уж есть... И ест уж как придется, между делом, вернее, между этими мыслями. Заглотит кого попало - лягушку так лягушку, или ящерицу - и дальше погружается в свою думу... А лягушка тем временем где-то там болтается в его длинном теле, переваривается, ей уже не до совершенства мира - жизнь уже явила ей весь свой трагизм в ее мелкой случайной лягушачьей судьбе... Вот так уж и ест, так и весь мир вертится, и каждый свою думу в нем думает...

Ну вот, опять май - и дубак. Душа просит тепла, неги, отдохновенья после зимних стуж - так нет: вот вам ледяной ветер, 10 градусов и серое небо... Да, Питер не дает забывать о несовершенстве бренного мира - не расслабишься... Тем досадней иногда его собственное совершенство. Всё тут как-то "не для людей"... И краса его какая-то без людей - люди или растворяются между небом и водой, либо выглядят как какая-то помеха, несуразность... Но какой-то смысл, как заноза, в этом сидит и все же не дает послать это всё куда-нибудь - вместе с вечной стужей, надменной красой, пустынностью... А иногда таки хочется... Питер как-то посмеивается над этим желанием человеческим - "устроиться", обжиться, "укорениться"... И где-то ведь он прав... Вот дохнет ветром, сузится полоска набережной между небом и Невой до ниточки - и где ты? где? с мечтами, делами, планами, заботами... Петербург был послан России, когда она увлеклась слишком своим земным устройством, быт въелся во все - даже в веру, на все сложился обряд и ритуал, и вот когда воскликнули московиты: "Москва - третий Рим, а четвертому не бывать!", тут-то он и явился, этот четвертый Рим, поставив с ног на голову всё, что было в том, третьем, заведено...

Еж есть любит, и любит есть со смаком. И всегда-то у него в запасе что-нибудь вкусненькое - вот взгрустнулось что-то, он посидит, погрустит - и в закуток (есть у него в норе такое место для заначек, для гостей, например, но до гостей заначки редко доживают), так вот - найдет он у себя что-нибудь вкусненькое, чайку заварит, устроится поудобней, какое-нибудь кино врубит - и... где тоска-печаль? - как не бывало! Спешки не любит он в этом деле - просто терпеть не может! Вот кто-нибудь ест как попало - рот набил, заглотил - и по делам... Нет, этого еж не понимает - уж есть так есть. Важно не что, а как! Разборчиво! Приготовить - с соусом, с подливочкой, если чайку - так заварить покрепче, а не какие-то там пакетики макать... Еж хоть и маленький, а зело хозяйственный!

Искусство причудливо связано с жизнью - они перетекают друг в друга, подчас независимо от творцов и потребителей. Вот, был романтизм - писали о вздохах, дуэлях, интригах, всё это вошло в жизнь, потом всякие "Что делать?" пошли - и вот сделали-таки революцию, ну и т.д., оно понятно. А сейчас, видимо, "воплотились" в жизнь постмодернистские штуки - и живем в каком-то абсурде, без никакой системы координат, со словами, утратившими значение, каждый со своей "правдой" или ложью, хотя какие могут быть правда и ложь в постмодернизме - ведь всё нивелировано, с откровенным абсурдом вокруг, который уже никого не пугает - это ведь нормально, поскольку смысл абсурден как таковой... Каждый народ заслуживает свое искусство... И вот нам втюхали "Жила-была одна баба" - как "лучший фильм года": кушайте...

Если б знать - как есть на самом деле...