Музыка осени — это осенняя скрипка,
скрипка прощанья, падения жёлтой листвы.
Музыка осени — яркая леса улыбка,
в золоте красок, дарящих нам вечные сны.

В музыке осени слышим печаль обещанья,
птиц, улетающих, в том, что вернутся назад.
В музыке осени скрипка играет прощанье,
ей помогает шуршащий листвой листопад.

Как приоделись берёзы, глянь — рыжие пряди,
старый скрипач наиграет нам солнечных дней.
С музыкой осени в ярком багряном наряде
клён притаился с берёзкой любимой своей.

В музыке осени скрипка рыдает и плачет,
кружатся в вальсе мой ветер с опавшей листвой.
Это скрипач заиграл вальс — бостон наудачу,
он только наш, он зовёт нас опять за собой.

В вальсе чарующем я обернусь внеурочно
клёна листком и отправлюсь в прощальный полёт.
А на листе под пером растворюсь в лад построчно,
в музыке той, в гамме нежных, загадочных нот.

С музыкой осени кисти шикарной рябины,
мне опустились в раскрытую сердцем ладонь.
Я сохраню эти кисти для милой, любимой,
и пусть горят, пусть пылают они, как огонь.

Музыка осени — это симфония грусти,
вся какофония льётся в бумаге с пера.
Музыка осени… Нет! Никогда не отпустит!
В ней растворюсь и останусь я в ней навсегда!!!

Игорь Апрельский

В тихий час, когда лучи неярки
И душа устала от людей,
В золотом и величавом парке
Я кормлю спокойных лебедей.

Догорел вечерний праздник неба.
(Ах, и небо устает пылать!)
Я стою, роняя крошки хлеба
В золотую, розовую гладь.

Уплывают беленькие крошки,
Покружась меж листьев золотых.
Тихий луч мои целует ножки
И дрожит на прядях завитых.

Затенен задумчивой колонной,
Я стою и наблюдаю я,
Как мой дар с печалью благосклонной
Принимают белые друзья.

В темный час, когда мы все лелеем,
И душа томится без людей,
Во дворец по меркнущим аллеям
Я иду от белых лебедей.

Не говори, что впереди – сентябрь,
Что у тепла остались две недели,
И разноцветный лета дирижабль
Теряет яркость свежей акварели.

Не говори, что впереди - дожди,
Перегрустить их мы с тобой успеем,
Ещё тепло и так легко в груди,
Когда луч солнца пляшет на постели.

Не говори, что отцвели цветы,
Их аромат ещё пьянит дурманом
Особой поздней мудрой красоты
На ровных клумбах у пустых фонтанов.

Настанет время…всё само придёт…
Благословлю я осень благодарно,
Пусть лето счастье нам ещё поёт!
Не говори про осень...рано… рано.

Ты ищешь меня
Только в дни одиночества.
Когда никого —
Ни в душе, ни вблизи.

А мне утешать тебя
Больше не хочется,
Хоть это и любят
У нас на Руси.

И я не хочу заполнять
Этот вакуум —
Меж будущим счастьем
И счастьем былым.

Ты ждешь, чтоб мы вместе
Грустили и плакали.

А радостный день
Для тебя неделим..

Андрей Дементьев

Зима без маски и без грима

Белым-бела, слаба, не слажена,

Но и таящаяся зрима,

Но и молчащая услышана.

Она сама полна предчувствий,

Уместных разве только в юности,

Сама нуждается в искусстве,

В его тревожной, дикой странности.

Всё дело в нем! Всё окруженье

Кистей, и струн, и ритма требует.

Всё бередит воображенье,

Торопит, бродит, бредит, пробует...

А мы, теснящиеся тут же,

Оцениваем дело заново,—

Канун зимы, преддверье стужи,

Разгар художества сезонного.