Есть магия в этом весеннем дожде,
Промчавшимся улицей, сквериком,
В его неподвластности глупой вражде
С извечным небесным соперником.
Как будто какой-то совместный статут
Они утвердили по случаю:
Пусть Дождик слегка побесчинствует тут,
А Солнце подремлет за тучею.
Пришёл, зазвучал, не встречая зонтов,
Трамбонами, флейтами, альтами,
Похлопал: "Привет" по ладошкам кустов,
Шуршаньем смыл серость асфальтную.
Прошёлся, даруя всё то, что имел,
Полями, без вод отощавшими.
Послал домоседам не жалкий e-mail,
А дробь барабанную с маршами.
Помыл, причесал, напоил и . . . пропал,
Гоним ветерком неизбежности.
Гость был ненавязчив, но нам даровал
Мир света, покоя и свежести.
Беспечно не знает покуда пускай
Он будущей старческой нудности. . .
- Под ним вы промокли? И вам он не в кайф?
Не взяли вы зонт! Ваши трудности!
Виктор Постельняк
