Холодная жажда.
Мне холодно. Всегда холодно. И не спасают колючие свитера, смешные кофты с мультяшками и глубокими капюшонами, широкими карманами. Как же мне бы хотелось быть твоей мечтой. Или просто своей мечтой. Но не собой, нет. Я никогда не смирюсь с тем, что происходит. Печально, что моя внешность - совсем не вяжется с внутренним состоянием. Мне бы быть угловатой, с большими зелеными глазами, впалыми скулами лишь потому, что такой родилась, а не потому, что жизнь - вечный стресс. Кто-то там, наверху, жестоко пошутил надо мной. И никогда я не полюблю себя такой, какая я есть.
Не считаю себя страшной, просто... это не я. Я не должна быть такой. Меня подставили; надеюсь, они ответят за это.
Рассматриваю татуировку. Ту самую, твою. Уже, наверное, все кадры с ней видела. Хочу, хочу, желаю. И снова это безразличное, мамино: обоже, делай, только пожалеешь же. Нет. Никогда нет. С двенадцати лет ни о чем не жалею.
Остался год и девятнадцать дней.
Меня раздражает Москва. Это самое ужасное - быть так близко к мечтам, к аэропорту в твой город, к концертам любимых групп, но сидеть дома, сидеть и рвать себе вены на запястьях от безвыходности.
Руки связаны, ноги забинтованы, рот заклеен. А живу ли я? Не уверенна.
Целеустремленности - ноль. Таланта - ноль. Веры в себя - ноль. Искренности - двадцать пять процентов. Отчаянья - все семьдесят пять.
Тяжело. Поменяться бы с кем-нибудь местами, тем кто достоин этой проклятой Москвы, тем, кто хочет сюда. Тем, кто не будет, как я, сидеть в полубессознательном состоянии в вагоне электрички и скрывать за солнечными очками усталые глаза. Губами пересказывать твои песни, а в голове прокручивать несбыточное.
Меня не должно здесь быть. Я лишняя.
