Я как шкатулка или кладезь. Я – хранитель чужих тайн.

Летом, ночуя по несогретым спальням, кручу ногами Землю, потом сыграю в капкан. Ты тоже бегаешь по квартирам, зазеркальям, а может и в ресторан. Все на планете ищут чего-то чудного, волшебного. А я подруга буйного домашнего стихоголика.

Я как в детстве рисую с детьми у подъезда крестики-нолики. От твоих слов у меня в животе колики.

Агония мысли, железная, почти фашистская логика.

Мята в чае с начала лета. От тебя нет ответа. Штурмую книги, чтобы дать разгон мысли, но все утыкается в нехватку бензина, я торможу и слезаю.

Это ничем не кончится. За мной последнее слово, но мне ничего не хочется.

По вечерам в пустой квартире мне что-то видится, мне что-то слышится. Но тексты не пишутся.

Все улыбаются и очередь плавно движется.