Смерть – заблужденье! Верите ли Вы?
Проверил Бальмонт сам: нет смерти, нету!
Всю жизнь за ней гонялся он по свету,
Она не откликалась на мольбы.
Лес, небо, солнце и покос травы –
Всё безгранично и не канет в лету!
Мир показался праздничным поэту,
В нём смерти нет, но есть конец строфы.
Для алгебры оставьте рассужденья.
В поэзии – источник наслажденья,
Фонетика, ласкающая слух.
Был Бальмонт Моцартом в литературе.
Теперь встречается в макулатуре
Стихийный, лёгкий и внезапный дух.
Мне интересно, что сказал бы Блок,
На творчество моё, взглянув украдкой?
Быть может, хлопнул бы меня тетрадкой,
И в ресторан полночный поволок?!
Мы пили бы, стреляя в потолок
Шампанским, прикрываясь шоколадкой.
Жизнь показалась не такой бы гадкой,
Мы сочинили б шуточный стишок.
Как-то: «Ночь, улица, фонарь, аптека.
Тень движется святого человека,
Он – не матрос! На нём из роз венец
Скрывает острые шипы цветами.
Его распнут и позовут за нами,
Затем наступит всякому конец!»
Сегодня модно петь его стихи
Среди публичных дам и хулиганов.
У них торчат бутылки из карманов,
Они придурковаты и лихи.
И думают, что песни не плохи,
Коль спеть их с хрипотцою грубияна
Под стук гитары или шум баяна.
Поэзию попрали лопухи.
Сергей Есенин – человек пропащий,
Единственный романтик настоящий.
Его любовь – глубокий океан.
И если плыть в хорошую погоду,
То можно, даже не искавши броду,
То тут, то там наткнуться на Дункан.
Я молодым останусь целый год,
Мне Лермонтов пока ещё ровесник.
Там, где гроза, он пел как буревестник,
Феодализму прибавлял хлопот.
Вновь слышу, как судьба его зовёт,
В дорогу собирается словесник,
И значит, будет побеждён наместник.
Хотя известно, кто кого убьёт.
Прекрасный «Демон» вечным быть не может.
Поэта жребий вовсе не тревожит,
Что жизнь его?! Огонь, любовь и дым!
Какое счастье, старости не зная,
Свободу пить от края и до края!
Какое счастье – сгинуть молодым!
Тебе я шлю свой пламенный привет:
Привет, бунтарь Владимир Маяковский!
Твой юмор и смешной, и очень жёсткий;
И никому ни в чём поблажек нет.
Напоминает мне парад планет
Твой стих космический и звёздноблёсткий.
Твой ум язвительный и больнохлёсткий
Даёт на все проблемы злой ответ.
Ты чистого искусства не приемлешь,
Своими рифмами ты всеобъемлешь,
Как паутиной жертву пауки.
Зачем не стал лирическим поэтом?!
Твоим же футуристским пистолетом
Тебя прикончили большевики.
Вся жизнь его прошла в России взаперти.
Его уже при жизни почитали,
Поэтому поэта не пускали
От грозной славы далеко уйти.
Все беды у поэта впереди,
Ещё стихи его не оскверняли,
Ещё тоску на нас не нагоняли
Всех школьников ответы у доски.
Сегодня каждый дом снабжён табличкой:
«Тут любовался Пушкин певчей птичкой!»
«Сюда ступала Пушкина нога!»
«Онегин здесь дописан до рассвета!»
«Здесь насмерть застрелил Дантес поэта!»
«А там жена наставила рога!» |
|