Хотя б во сне давай увидимся с тобой.
Пусть хоть во сне
твой голос зазвучит...
В окно -
не то дождём,
не то крупой
с утра заладило.
И вот стучит, стучит...
Как ты необходима мне теперь!
Увидеть бы.
Запомнить всё подряд.

За стенкою о чём-то говорят.
Не слышу.
Но, наверно, - о тебе!..
Наверное, я у тебя в долгу,
любовь, наверно, плохо берегу:
хочу услышать голос -
не могу!
Лицо пытаюсь вспомнить -
не могу!..
...Давай увидимся с тобой хотя б во сне.
Ты только скажешь, как ты там.
И всё.
И я проснусь.
И легче станет мне...

Наверно, завтра
почта принесёт
письмо твоё.
А что мне делать с ним?
Ты слышишь?
Ты должна понять меня -
хоть авиа,
хоть самым скоростным,
а всё равно пройдёт четыре дня.
Четыре дня!
А что за эти дни
случилось -
разве в письмах я прочту?!
Как это от грозы, придут они.

Давай увидимся с тобой -
я очень жду -
хотя б во сне!
А то я не стерплю,
в ночь выбегу
без шапки,
без пальто...
Увидимся давай с тобой,
а то...
А то тебя сильней я полюблю.

опять лежишь в ночи, глаза открыв,
И старый спор сама с собой ведешь
Ты говоришь:
- Не так уж он красив!-
А сердце отвечает:
- ну и что ж!

Все не идет к тебе проклятый сон,
Все думаешь, где истина, где ложь...
Ты говоришь:
- Не так уж он умен!-
А сердце отвечает:
- ну и что ж!

Тогда в тебе рождается испуг,
Все падает, все рушится вокруг.
И говоришь ты сердцу:
- Пропадешь! -
А сердце отвечает:
- ну и что ж!

«Нет
лет...» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.

«Нет
лет...» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.

Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.

Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.

Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении.

Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.

Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»

Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он
не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.
А той -
скажите, бога ради,
кому на плечи руки класть?
Та,
у которой я украден,
в отместку тоже станет красть.
Не сразу этим же ответит,
а будет жить с собой в борьбе
и неосознанно наметит
кого-то дальнего себе.
О, сколько
нервных
и недужных,
ненужных связей,
дружб ненужных!
Куда от этого я денусь?!
О, кто-нибудь,
приди,
нарушь
чужих людей соединённость
и разобщённость
близких душ!

Сейчас смотрю "Форест Гамп".
Чем больше он бегает, тем больше мне кажется, что стрелки на моих часах стоят...

Украинский перевод фильмов - полное дерьмо!..

Сегодняшние воспоминания натолкнули меня на лирику..

В совпадения я не верю...

Все началось, когда я был в восьмом классе. На самом что ни на есть обычном уроке физ-ры я получил производственную травму: выбил палец на правой руке, когда играл в баскетбол. (Причем на баскетбол я записался неделю назад) Конечно же, сей плачевный факт был искусно мной использован на слудующем же уроке, географии - я решил отмазаться от к/р. Не вышло.. пришлось писать левой рукой. В этом я был не великим мастером, посему мне было разрешено написать одни лишь ответы, а объяснение дать в устном порядке на дополнительных занятиях - так бы я на них ни за что не пошел. мало того именно в этом году (раз в пять лет!) у нас в школе была городская проверка по геграфии - и нашему классу выдали пять учебников - совершенно дефицитная штука в то время. И вот на тех самых дополнительных занятиях я оказался единственным человеком, у которого был учебник...

..А она училась в параллельном классе и просто не сдала ту контрольную.. Так я познакомился с Аней Гнатушко..

Потом два из пяти классов расформировали. Конечно, же она попала к нам в класс..

Прошло четыре года.. и я до сих пор не верю в совпадения...

...просто нам хорошо вместе...
...иногда...
...редко...

После битлов всегда становится легче...

Ты - это не... (см. "Бойцовский клуб")
Ты - это тот человек, которого ты видишь утром в зеркале твоей ванной комнаты.

Что-то наводит меня на мысль о нейтронной бомбе..

Дурацкая любовь к многоточиям!.. Наверное, если бы я был кем-нибудь типа филолога\лингвиста\итп запретил бы ко всем чертям точки. Какая там "законченная мысль"!! Законченные мысли бывают тоько у законченных людей!...

Каждый протестует как может. Кто-то вешает невинных, а кто-то стирает с лица Земли мегаполисы!..
И все - против рутины! Груды людишек в метро: туда-сюда.. миллиарды обезумевших школяров во вселенском муравейнике: туда-сюда.. тонны человеческих тел в поездах, самолетах и в пр. жести.. спешка и шум.. вонь и гарь.. Это не жизнь - это повинность.. Толпы до %$я - людей нет!! Ну, мало.. во ввсяком случае...

Воландов на всех не напасешься!..

И вдруг разом представляются одинаковые "типовые" школы нашего Харькова, в которых "типовые"
ученики сдают зачеты "типовым" преподавателям, ритмичное постукивание жетонов в метро, женских пальцев по клавишам компьтера в приемных офисов, гул станков на заводах, Климова (моя мат-тичка) в миллионный раз повтотряющая свою лекцию, Козарь (физик) переывающий тонны научных работ, старый дед из моего двора, который каждый день сидит на лавкочке под домом, электричка в метро каждый день прибывающая на Научную в 36 минут восьмого.. - все это счастливо в своем нелепом существовании. Так, наверное, счастливы крысы в бесконечных потоках дерьма городской канализации..

ПОЧЕМУ чтобы начать ценить жизнь, людям необходимо заглянуть в глаза смерти???

Никогда еще мне не так сильно не хотелось жить, как сегодня. После общения с ним...

Странное сегодня было Солнце. Да и горизонт вообще. Хотя горизонт сам по себе странная штука. Но этот февральский вечер весь heaven выглядел особенно завораживающе. У него обнаружили рак. За матовыми стекламии его очков исчезли зрачки. Осталось лишь отражение чудного зимнего заката. Огненный солнечный диск едва пробивался сквозь стаю облаков, но этого было достаточно, чтобы оставить в моей памяти неизгладимый след - кровавый закат одного февральского дня, необычайно пустой, отсутствующий и одновременно такой содержательный взгляд (наверное так же можно говорить о небесах), закат одного человека.

Чем больше узнаешь людей, тем больше хочется собаку... Банга..
А как же вся эта фигня с мимозами, лунными дорожками и прочей романтикой. Как это связано с семейным благополучием и уютом???

Ситуация напоминает серфинг во время полного штиля!

А еще я довльно четко понимаю, что все ЭТО связано с девувшкой по имени Аня...

Меня часто спрашивают, знаю ли я что-нибудь о Тайлере Дердене... Да, знаю.