Уже тысячу лет не появлялся на ЛиРу.
Уже подёрнулись пылью страницы. пожелтели стихи....
Да и вообще, всё творчество подобно костру, чадящему под мелким сырым дождём. Там, в глубине, еще существуют какие-то угли, они даже иногда вспыхивают. Однако само впечатление тягостно, костёр почти мёртв....
Что это нашло такое сегодня?