Париж... Весеннее солнце пробивающиеся сквози большое витражное окно в потолке. Старые половицы измазанные каплями краски и брызгами растворителя... большая кровать с девственно белыми простынями посреди комнаты, и обнаженное тело едва прикрытое простыней. Он все еще спит... Ему так не хочется открывать глаза и снова вступать в новый день. Тонкие пальцы сжали белую простынь в последней надежде удержать ускользающий сон. В последний раз вдохнув аромат утренней прохлады он скинул простынь и выскользнул из теплого кокона. Весенние лучи скользнули по обнаженной коже маленького художника, который раскрыв руки кружился по комнате. Скоро снова будет день, снова горячий кофе, в небольших кафе на
маленьких улицах в самых глубинах Парижа, снова любимый ""снег"" на картинах. Он не продавал свои картины он ими жил... Жил каждым мгновением своей маленькой нарисованной сказки, в которой на "загадочных"" заснеженных улицах далеких стран он находил свое счастье...Счастья не одинокого человека. И уже поздно вечером весь изманный красками с покрасневшими глазами и едва двигающимяся пальцами он снова будет счатлив... Счастлив до потери пульса до срыва дыхания... счастлив... Что по окончанию этого трудного дня ему снова удалось создать свою сказку... На заснеженных улицах далеких стран в неведомых городах маленький мальчик будет снова бродить по улицам держась с кем то за руку и снова засыпать с чьимто именем на губах... (я)