“Когда характер проявляет женщина,

про нее говорят «сука».

Когда характер проявляет мужчина,

про него говорят «отличный парень”

 

 

Маргарет Тэтчер

Экс-премьер-министр Великобритании, баронесса, умерла в 2013 году в возрасте 87 лет в Лондоне

Вчера посмотрели картину "Легенда № 17"

Потрясающий фильм и игра актеров!

Советую всем посмотреть

(под впечатлением уже второй день)

ПЁТР ВЕГИН 

 (1939 - 2007)

Пётр ВЕГИН - замечательный русский поэт, прозаик, переводчик, художник, удивительно яркий, щедро одарённый талантом человек - скоропостижно умер 10 августа 2007 года в Лос-Анджелесе. Похоронен Пётр Вегин был в Лос-Анджелесе 27 августа 2007 года на кладбище при Белой церкви на Голливудских холмах. Его отпевали в этой же церкви. Знаменательно, что в последний путь Пётр Вегин уходил из дома, где располагается музей знаменитого американского поэта 19 века Генри Вэдсворфа. Бюст Генри Вэдсворфа, установленный в вестибюле церкви, без слов проводил известного русского поэта, носившего звучное имя - Пётр Вегин.

   Сегодня его по праву можно назвать большим поэтом современности. Судьба его не проста и трагична - как часто бывает у поэтов. Поэт- шестидесятник, его звездное время пришлось на те самые шестидесятые годы. 
Он собирал в 60-е - 80-е годы огромные залы любителей поэзии и был известен в СССР почти так же хорошо, как Андрей Вознесенский, Евгений Евтушенко и некоторые другие поэты того поколения. В 70-е годы он стал автором стихотворений, имевших хождение в самиздате. Множество бардов исполняют сегодня песни на стихи Петра Вегина. Он автор слов прекрасной бардовской песни  "Светает от твоих волос, светает... ","Уходя,оставлю свет..." и многих других песен, которые остались любимыми, до сих пор звучат на кухнях и возле походных костерков...           

Читать далее

Музыка: П.И. Чайковский   Май. "Белые ночи"

Рассказы Константина Коровина.

Литературные опыты великого художника

Вечер весны

Красой зеленой покрывает солнце землю, посыпает ее цветами, но в вечернем сумраке весны, в заре вечерней есть весной какая-то тайная печаль. Я всегда чувствовал в вечер весны грусть глубокую. 

Среди серого мелколесья, у склона и ручья, где за сучьями обнаженной ольхи потухала вечерняя заря, где в тишине леса замирают звуки соловьиной песни, я стоял на тяге, в ожидании, когда появится, коркая, вальдшнеп. 

Я чувствую грусть и одиночество. Помню, рядом со мной стояла на тяге знакомая милая женщина, и я чувствовал от же еще большую тревогу в сердце. 

С тяги я шел домой по талой потемневшей в сумраке вечера земле. Передо мной, далеко за мелколесьем, темнела среди больших берез и лип крыша моего дома, и дом мой сливался с печалью вечера. Все кругом было в тишине вечерней. Я вижу, как из дому идет мой дед-сторож, несет кринку молока, и корова стоит у сарая, и все как-то тихо, печально. И глухо в доме у меня. 

Я вхожу с моей спутницей по ступеням крыльца в темную комнату, зажигаю лампу, и около - она, такая чужая, временная моя гостья. 

Над моховым болотом, за которым далеко расстилались рядами леса, взошел круглый месяц, как розовый кружок на лиловой мгле ночного неба. Весенняя ночь пахла сыростью земли, и я почувствовал: в далях лесов и в месяце - была та же тайная печаль. И дом мой, освещенный лампой, был тих и сиротлив. И почувствовал я, что эта женщина - не что иное, как молчащее любопытство, что жизнь окутывает меня какой-то тревогой людского базара, где обольщение называется любовью, где честь почитают за глупость, а обман за ум, где плутовство и выгода - бытие. 

Ярко горит хворост в камине. Огонь веселит освещенные стены моей деревенской мастерской, и как красиво блестят золотые с синим фарфоровые вазы, стоящие на окне, за которым видны темные силуэты высоких елей. Все кругом одна симфония весенней ночи: вазы на посинелом окне, темные ели, фигура молодой чужой женщины - все сливается в одно: ночь. И краски, которые я кладу на холст, звучат в разнообразии, и сущность живет в моем очаровании от окружающего молчания ночи. 

Какая во мне жажда восхваления всего, что вижу я. И в картине - в молчании поет весенняя ночь. А душа все чает небывалой жизни, которая там... где-то там... Призрак счастья. И так будет до могилы, над которой к вечеру поет соловей, - очарование зорь весенних. 

А рано утром все было другое. Было радостно. 

Я умывался у колодца, где на березах, в скворечнике, заливался скворец хвалой ясному утру. Ко мне с головой, обернутой полотенцем, подошла моя гостья. Ее темно-карие глаза пронизывало солнце; они смеялись. 

- Как хорошо у вас... Слышите, как кричит иволга, какое лето в ее свисте. Отчего вы говорили вчера, что в весеннем вечере грусть кладбища. 

- Я сам удивляюсь. Сейчас все другое, чем вчера... Какая синяя даль. По небу, рядами, в белых перьях блестят облака. Посмотрите ввысь: как там весело. 

Я из большого ковша лью светлую воду в руки женщины. Она брызжет в лицо себе воду, темные волосы ее заплетены на шее в пучок. Смеясь, глядя на меня, она вытирает лицо мохнатым полотенцем, кладет мыло в блестящую мыльницу и уходит в крыльцо моего дома. 

Сегодня приедет ее муле. Это мои новые знакомые. Он ученый, но, в сущности, я совсем не знаю, чему он учит и что пишет. Он охотник так лее, как я. Надо скорей собрать краски, думаю я, писать эту голубую даль, эти розовые ветви кустов у загородки, березы, за которыми так потонула в весенних ветвях калитка сада. 

- Вы целый день рисуете ваши картины? - говорит мне гостья. 
- А как лее, теперь такая красота. 
- Я не знала, что художники так много работают. Вы и жизни не видите. 
«А правда, - подумал я вдруг, - верно, жизни я как-то не вижу». 
- Знаете, - говорю я, - я люблю писать красками и все никак не могу написать так, чтобы мне нравилось самому, совсем нравилось... Я все хочу еще лучше. 
- А вы думаете, за это найдете награду в жизни? 
- Я об этом не думал... Какую награду? Деньги? 
- Нет. Ну... допустим - любовь. 
- Нет, я еще не видал никого, кто бы любил во мне мои создания. Они как-то отдельно от меня... Есть такие, которые мои картины любят. Ну, а меня самого за мои работы никто никогда не любил. Напротив, я чувствую, что я какой-то не такой, как надо... Я художник, так сказать, немного отверженный... Я всегда не то, что бы хотелось окружающим. Я далее привык быть как-то всегда в чем-то виноватым. Странно. Вот хотя бы то, что я пишу картины. И при встрече мне всегда говорят: «Отчего вы не напишете, я вам расскажу...» И я слушаю, что рассказывают мне. И почему-то они считают гораздо значительнее то, что рассказывают они, чем то, что я пишу. Часто, когда смотрят мою картину, говорят: «Вот если бы вы с нами были в Швейцарии, я бы вам показал ландшафт, вы бы написали. А то - и у меня в Орловской губернии, в имении... Был у меня там вид, батюшка, с балкона - вы бы ахнули». Я уже привык, что я не такой, как нужно. И никаких наград и любвей не жду... Она ответила недовольно: 
- У вас есть какая-то душевная сложность... Отчего не смотреть на жизнь просто и брать от же то, что она дает... 
«Верно. Отчего?» - подумал я. 
В это время тарантас подъехал к подъезду дома. Двое вылезли у крыльца. Она побежала встречать мужа. 
В комнату вошли блондин и жгучий брюнет; один худой и бледный, ее муж, другой плотный, толстенький, как кубарь, его знакомый. Оба были с ружьями, в высоких сапогах. Люди были возвышенных чувств и мыслей и говорили громко, уверенно: 
- Какой восторг здесь... Леса... Какая прекрасная местность. 
- Феноменально.

Мы расположились за чаем. Пасха, кулич, ветчина. Моя собака пойнтер Поль трон - ласковая - тоже была рада гостям. Она положила одному лапы на колени. Тот оттолкнул Польтрона и сказал, отряхивая колени: 
- А вы его плохо учите арапником... 
- Я не могу бить собаку. 
Оба гостя с удивлением посмотрели на меня, даже весело засмеялись. 
- Вы никогда не били собаку? - спросил гость-блондин. - Это странно... 
- По-моему, собаку бить нельзя, - ответил я. 
- Почему? 
- Потому что собака самое тактичное и верное, благороднейшее существо на земле. 
- Да-а? Вот как! Ну, я без арапника на охоту не иду... Ваш пес, наверно, гоняет, как хочет, за ним и не уследишь. Он кладет лапы и портит брюки... 
- Петя у меня, - сказала жена, - так любит платье, что однажды, когда разорвал брюки на лестнице, даже заплакал... 
- Ну, знаете ли, - сказал гость-брюнет, смеясь. - Для чего же существуют плетки, арапники? Для собак яке... 
- Да, - соглашаюсь я, - это верно. - А сам думаю: «Какие они другие люди». 
К вечеру мы собрались на тягу, и когда солнце опускалось над лесом, мы шли краем мохового болота около опушки леса, который поднимался на холме, где была, по вырубке, заросль мелколесья. Кой-где высоко поднимались отдельные тонкие ели; на их верхушках сидели кукушки и куковали, перекликаясь. Далеко расстилалось мелколесье. 
- А сегодня другое настроение, - сказала моя гостья. - Какие отрадные дали. 
- Раздольные места, - отвечаю я. И говорю гостям: 
- Вот здесь надо стать на тягу. Внизу ручей и ольховый лес; тут будут тянуть вальдшнепы. А я пойду туда, немного низке к краю. 
- Я пойду с вами, - сказала моя гостья. - Как хорошо здесь. Какой мягкий мох. Садитесь. 
Она села на землю. Я сел рядом с ней. Польтрон подошел ко мне близко и смотрел пристально на меня желтыми глазами. 
- Зачем вы взяли собаку? - сказала гостья. 
- Как же? - ответил я. - Он нее, Польтрон, охотник. Убьешь вальдшнепа, не найдешь без него. 
Она сидит на мху прямо и неподвижно смотрит на меня. 
- Вы таинственный человек. 
Слышу: кра... кра... ци...ци - тянет вальдшнеп. 
Вскочив, я выстрелил. Вальдшнеп упал прямо к ногам моей гостьи. Она вскрикнула. 
Вдруг внизу, в лесу, раздался невероятный, чудовищный крик... 
- Что это, медведь?.. - вскрикивает она и в ужасе хватает меня за руку. 
- Не знаю, - говорю я, - не знаю... Что-то странное... Слышу - к нам бегут мои гости. 
- Что это такое? - напуганно говорят они. - Смотрите, собака не лает... Возвратясь домой, мои знакомые долго говорили потом о страшном и непонятном зверином крике. 
Да я и сам до сих пор не знаю, что это был за крик. Говорили, что это орал лось, другие, что барсук - тоже кричит весной... А охотник Герасим, крестьянин - мой приятель, хитро улыбаясь, сказал: 
- Это тебя волк стращал... Не будешь больше с чужой барынькой на тягу-то ходить...