-Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Тай_Вэрден

 -Подписка по e-mail

 

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 13.10.2010
Записей:
Комментариев:
Написано: 155


Без заголовка

Среда, 13 Октября 2010 г. 02:34 + в цитатник
Название – Скрипач Сашка
Автор - Тай Вэрден aka Лорг
Фэндом – ориджинал
Состояние : закончен
От автора: посвящено самому прекрасному на свете Александру
Негромко поет скрипка…
Я откидываюсь на спину, прикрывая глаза. Рука выпускает несколько листов, они белыми всполохами разлетаются по ковру. Чужие статьи, которые я должен проверить и откорректировать. Неважно, все неважно сейчас. Важно только то, что поет скрипка.
…Он выглядел совсем неважно в тот день, когда впервые встретились. Худой, бледный, болезненный. Сидел на скамейке, глядя в пространство перед собой. Думал о чем-то своем.
-Привет.
Я и сам не знал, зачем заговорил с этим тонким сероглазым парнем. Наверное, мне понравились его нервные пальцы. Тогда они, лежащие на коленях, напоминали мне крылья беспомощных птиц. Это было очень красиво. Я ведь художник, мне свойственно восхищаться красотой.
-Привет, - неуверенно отозвался он.
Наверное, решил, что я его с кем-то перепутал, и сейчас просто извинюсь и пойду дальше. Однако я не собирался уходить.
-Можно присесть?
-Конечно.
Он удивленно посмотрел на меня. Тогда-то я впервые и увидел его глубокие чистые глаза цвета серого шелка. Переливающиеся так красиво, что мне захотелось нарисовать их. Передать в карандаше всю чистоту этих бездонных озер.
-Можно, я тебя нарисую?
Он снова удивился. Потом кивнул.
-Нарисуй.
И я рисовал эти глаза, безумные, чудесные глаза. И улыбался, как сумасшедший, от присутствия в своей жизни этого прекрасного парня.
-Хочешь, сыграю? – как-то спросил он.
Мы не жили вместе. Мы даже не спали с ним. Это была любовь. Чистая и светлая осенняя моя любовь. Словно теплый ветер и последний луч заходящего солнца. Я не смел его пугать своими чувствами, выливал их лишь в рисунках. Я гладил кончиками пальцев нарисованную улыбку, не смея даже лишний раз взглядом тронуть настоящую.
-Сыграешь?
Он кивнул на стоявший у стены футляр:
-Скрипка.
Я кивнул. В голове прокручивались уже наброски того, как будет выглядеть этот рисунок, который я, вне всяких сомнений, запечатлею на листе бумаги. Это слишком красиво, чтобы просто так пропустить мимо себя.
Однако, когда смычок тронул струны, я забыл обо всех своих намерениях. Я подался вперед, словно завороженный… Да я и был заворожен. Этой игрой. Этим вдохновением. Этой музыкой.
-Ты плачешь? – удивился он, когда музыка отзвучала.
Я, не стирая слез, кивнул.
-Это прекрасно.
Он смутился. Засветилась робкая улыбка в глазах и уголках бледных губ.
-Ну что ты… - неловко произнес он.
Я шагнул к нему, обнимая. Под ладонями тонкая мальчишечья спина ощущалась так остро. Каждый позвонок.
-Это было так божественно.
-Хочешь, сыграю еще?
Я хотел…
Негромко поет скрипка. Я поднимаю голову, избавляясь от воспоминаний. Все позади, все ушло, растворилось как туман над озером. Нет больше скрипача Сашки, растворился мой сероглазый в мареве дней, уехал куда-то в дальнее зарубежье.
Кем я был для него, чтобы посметь остановить? Сорокалетний художник, стареющий романтик. Никто. Ничто.
Как же мне иногда хочется броситься искать его. Потому что вот уже два года, как в моей душе слишком пусто, из нее вынуты два сверкающих серых бриллианта. И не хватает их. Слишком остро не хватает иногда. И тогда я начинаю глушить коньяк, пытаясь утопить в нем свою память.
Я собираю разлетевшиеся по ковру статьи, складываю их на угол стола. Выключаю музыкальный центр, проигрывающий запись Сашкиной игры. И ухожу в ванну.
Стекающие по телу струи обдают холодом, хотя вода теплая, это я знаю точно. Просто сейчас почти все, к чему я прикасаюсь, отдает этим вот льдом. Потому что в душе зима.
В комнате снова играет скрипка.
-Чертов музыкальный центр, - со вздохом сообщаю я.
Однако центр молчит и не мигает своими огоньками. А скрипка звучит. Надрывно, словно зовет меня.
-Поздравляю, ты допился.
Таблетки лежат на столе. Я смотрю на них. Законченный курс успокаивающих. Сказали, что мне станет легче после него. Но легче не стало. Раньше, яхотя бы не слышал скрипку.
А она все поет. Я не выдерживаю, раздергиваю рывком шторы, чтоб убедиться, что завтра уже к психиатру надо будет идти. И застываю.
Сашка стоит под окном, склонив голову. И смычок скользит по струнам.
А потом он поднимает голову…
Метки:  



 

Добавить комментарий:
Текст комментария: смайлики

Проверка орфографии: (найти ошибки)

Прикрепить картинку:

 Переводить URL в ссылку
 Подписаться на комментарии
 Подписать картинку