Вроде бы всё как уже не раз было, уже даже не "обычно", а "обыденно".

Но накатывает такое, что даже эмблема "Lucky Strike" на сигарете выглядит издевательством, и ты докуриваешь её до самого фильтра, что бы эта садистская надпись сгорела, но следом сразу закуриваешь следующую. И тут совершаешь большую ошибку - заглядываешь во внутрь себя, в свой внутренний мир.

Интересно, что ты хотел там увидеть? Там нет рванья вместо стягов - только истлевшая ветошь на кучках трухи от древков; не сидит дурное вороньё на ветках - нет ни веток, ни самих деревьев, да и от воронья остались только снежно белые скелетики, практически занесённые мелким, остеклованным песком. Песком, который там везде, и под ногами, и на зубах, везде. Лишь песок и мгла, липкая, обволакивающая мгла без цвета, без запаха, без вкуса. 

Тут организм недвусмысленно напоминает, что как тебе он не знает, а ему нужен кислород для продолжения существования и тебя выбрасывает в реальность на глубоком, захлёбывающемся вдохе. Выдохнув, ты затянешься сигаретой и в который раз пообещаешь себе, что больше не полезешь туда, отлично понимая то, что не выполнишь это обещание.

Но всё же:

И это актуально, пока есть не закрытые обязательства.