Из всего, что вечно... самый краткий срок у любви.

Любимому человеку можно простить ВСЁ абсолютно, но будет ли он после этого оставаться любимым?

Будь настоящим и настоящее будет с тобою...

Уговаривания... наверное - это то, что невозможно отворвать от себя человеку порядочному.

Жизнь говно, но мы с лопатой.

Почему стоит сказать человеку, что он раздражен, тот отвечает, что спокоен, а произнести - успокойся, как тот взрывается, впрочем продолжая утверждать, что спокоен?)

- Вчера была суббота?
- Нет.
- Сегодня суббота?
- Нет.
- Завтра будет суббота?
- Говорю же, нет.
- Так что субботы вообще не будет???

Мною устань, и моими лобзаньями,
В ложе любовном забудь о грядущем дне,
Сон раздели мой при лунном сиянии,
Вместе со мною уже заскучай по мне. 
Слушай слова мои, слушай всегда меня,
Только меня - я одна расскажу тебе,
Сколько любви нерастраченной ждёт тебя,
Сколько несчастья и счастья таю в себе.
 

Труд облагораживает человека, а безделье делает его счастливым.

Человек гораздо умнее, чем ему это надо для счастья.

Одиночество... так и просится разделить это слово надвое - одни очи. Это когда некому посмотреть в глаза, есть только зеркало и оно 
каждый раз твердит... одна, одна, одна. Это когда некого попросить, это когда некому сказать спасибо, это когда ты уже не можешь помочь... рад бы, да некому. Это когда идешь в метель ночью и твердишь, что всё будет хорошо, но последняя слезинка уже вытекла и ты больше ничего не можешь, просто не чувствуешь... просто идешь и идешь. Это когда проходишь мимо своих окон, а в них темно и ты понимаешь, что так будет каждый раз... каждый раз, потому что некому зажечь свет в доме, когда тебя в нём нет. Это отчаяние, бессилие и боль. Такая боль... всё замерло и время, и пространство... оторвано полмира, умерла половина сердца. Кто это может восстановить? Кто может время повернуть вспять?
Смерть самая верная из разлук. Излечить бы эту болезнь, но она необратима... нет человека, чем это можно возместить? И это ощущение, что не будет уже никогда и ничего... ни разговора, ни взгляда, даже молчания не будет... не будет любви - она умерла. 
Воскресить бы всё, только нужно ли? Утрачено, похоронено, но не 
забыто... и лишь память терзает, напоминая и напоминая всё, что могло бы быть сделано, а не сделано и никогда уже не осуществится.
Странно, что именно ночью всё это припоминается особенно остро. 
Может быть потому что этот черный полог саму смерть и напоминает? 
Почему же тогда саван белого цвета?

Не надо ответственность "брать", она и так на Вас за это лежит.

Боль - очевидный повод быть живым...

Не потому что я... вовсе не потому - их просто нет... НЕТ их... И плачу я время от времени, когда позволю себе слабой быть и горюю, так что даже и не снилось кому-то. И толком сказать не могу, просто... просто? Совсем не просто. такая тяжесть на сердце, сразу понимаешь где оно расположено - в самой середине меня, там где больно, там где болит... И что с этим делать???

Минусы прямого текста в его кривом толковании.

Почему у бегемота круглые ступни? Что бы было удобнее прыгать с кувшинки на кувшинку.

Для кого-то Я СОЛНЫШКО, для кого-то Я Солнечный УДАР! А КОМУ-ТО вообще не СВЕТИТ…

Имейте совесть, а не моё терпение.

Что в ПЕРВУЮ очередь нужно спрашивать у *этой жизни*????
Вероятно - *почему*,а зачем?

P.S. Навеяно... но не развеяно)))

Терпение должно быть основано на понимании.