Уже тридцать восемь записей ни о чем.
Когда я был юным и глупым (эту фразу я говорю каждый раз, рассказывая о чем-то, случившемся раньше, чем полгода назад), я был влюблен в одного мальчика. Наверное, это моя карма, вечно влюбляться не в тех. Ну да ладно.
Он был чуть ниже меня ростом, носил драные джинсы, высокие кеды и огромные футболки. У него были длинные вечно немытые волосы, он курил траву, пил дерьмовое пиво, разговаривал матом и слушал гранж.
Еще он был аутистом, быдлом и полным идиотом. Ну, разумеется, еще большим идиотом был я, потому что умудрился в него влюбиться. Наверное, я сделал это только из-за того, что моя девушка ушла от меня к накачанному двухметровому басисту.
Так я собственно к чему. Музыку он слушал по принципу "Главное, никакого говна про любовь". Я так и не понял, почему. Кажется, его кто-то обидел, а может и нет, я не помню. Я тогда не мог этого понять. А сейчас переслушиваю скопом песни, которые он мне скидывал в свое время, и это именно то, что мне нужно.

Когда никого не любишь, совсем никого, когда сидишь целыми днями дома, рисуешь дурацкие комиксы, читаешь странные рассказы, куришь на лестнице и _совсем-никого-не-любишь_, такая музыка - именно то, что нужно.
Иначе хочется биться о стену и выть о сладких грезах Гравви.
А так - вроде ничего.

Тридцать восемь. Нужно найти смысл для всего этого.