Подумаем лучше о другом. Теперь я буду писать здесь. Больше негде. Дайр стерт, почти весь. Осталось лишь то, на что не поднялась рука. Оно останется как памятник.
Дайр давно стерт. Мне пришлось это сделать. Там было слишком много того, что уже не вернется. Там было слишком много меня. Нет, не меня, уже не меня, какого-то другого человека, который был лучше, достойнее, меня. У которого были стремления, мечты, не достижимые для него но манящие. Или пугающее. У него тоже не было сил, но он смел мечтать, он смел бунтовать хотя бы в душе. Он не мог быть счастлив, но счастья он и не искал.
Себя мне надо строить по новой.
Какая я буду? Не знаю. Наверное, нежная. Хрупкая. Тихая. И внешне и внутренне. И лицом и поведением и мыслями.
И солнечной лесной тропой пойду к своему тихому счастью.