Он сидел за столом, медленно и вдумчиво курил долгими затяжками.
Она лежала в кровати, укутавшись мягким одеялом.
Он думал о ней.
Она думала о нем.
Он знал многих девушек, но не нашел покой.
Она знала нежность и счастье, но не нашла себя в них.
Он хотел быть рядом с ней.
Ей не хватало его в холодной постели.
Он не знал ее губ и тела.
Она не знала его рук и ласки.
У нее на столе – тетради со стихами к нему.
У него на столе – фотографии с ней.
Они знали друг друга всю жизнь, и всю жизнь не давали друг другу шанса стать счастливыми.
Боги смеялись и плакали, глядя на них, делали ставки, подталкивали и уводили. Боги играли.
Жизнь зажимала в свои тиски, сводила и разводила, испытывала и награждала, давала надежду и убивала ее меткими ударами. Жизнь играла.
Они ждали всю жизнь, но не понимали что ждут друг друга.
Они искали замену, но в целое могут склеится лишь половинки, а не куски.
Они будут ждать, но едва ли поймут кого.
Их дети могут никогда не родиться.
Потому что он – нерешительный.
Потому что она – сентиментальная.
Из-за его молчаливости.
Из-за ее ненавязчивости.
Его время утечет сквозь пальцы.
Ее время пролетит ветром.
И время так и не станет их.
+67)
