Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, краски б распустил,
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой
Наплакал бы реку и не был бы самим собой
Шел бы дождь за окном, занят был бы твой телефон,
Короче говоря, у нас зовется песней этот стон
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты?
Да что ты! Рифмовать сантименты – то же мне работа!
Наверное, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в winamp’e крутилась бы втрое дольше
Прости, что не написал, я непременно это б сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле
А на самом деле телефон не занят, а отключен,
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит
И я из этого кого-то сделал бы котлету
И я мусолю эту тему еще два куплета…
Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил, и если хватило бы сил…
Я ничего не исправлю: ни этой песни, ни любой другой
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой
Но Word уже открыт, клавиши уже стучат
И пальцы по бритве скользят туда, сюда, с лада на лад
В чьей-то руке твой зад, в чьей-то – медиатор старый
Каждому свое: одному ты, другому – гитара
И пока я тут давлюсь Балтикой «Девяткой»
Ты на блядках, и у тебя по ходу все в порядке
Скулю, как раненный кобель, ною как тряпка
Тараканы чешут череп изнутри – не раздавишь тапком
Нервы все в заплатках. С каждым, кто приходит в гости
Трясясь от злости, тебе перемываю кости
Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути
А я заебался выбирать сложные пути
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра
И не думать о том, чьим болтом занята твоя дыра…
Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил, и если хватило бы сил…
Эта песня могла бы быть другой, но не смогла
Также как ты могла бы быть со мной, но ты ушла
Поэтому не будет розовых соплей, будут зеленые
Настоящие, противные, на вкус соленые
Меня тошнит как от паленой осетинской водки
С кривой этикеткой и надписью нечеткой
Я не пою, а блюю этими словами сейчас,
Уберите микрофон, скажите лучше, где тут унитаз
Не будет идиотских фраз про любовь до гроба
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба
Над строчками этого текста кружатся мухи
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи
И дальше будет в том же духе – до конца не слушай
Мои терзания – всего лишь буря в грязной луже
Я не смог придумать лучше, да и не хотел,
Мне просто легче оттого, что я все это спел…
Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
Если только бы встретил, и если хватило бы сил
Но ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
Ты не скучаешь, а я до сих пор не забил…
