Одна из ключевых фраз, на которые люди не обращают внимания: "А ты не боишься, что я тебя съем?"

Не имеет смысла писать.
Необходимо.
Не имеет смысла.
Нужно.

Вы думали, я спрятался? Нет. Жду ваших известий.
Новости? - чушь!
Стремления? - чушь!
"Но каждый раз приходит мать Ночь и вот когда ты ложишься спать ты задаёшь себе старый вопрос..."

Песни - чужое творчество, зацепило, ты глупый, "Не самобытно" - сказал Рахметов.
Стихи - аналогично. я не поэт!
я хочу пить, ничего не думать и . И гулять по городу. Ахахаха!
\ЫУКРЫКЕООООООЫЫАИВВВВЫУУУУУУЦПМИИННН

Будни, сайт и иже с ним. А по вечерам маленький внутренний пиздец. Так, пиздецок.
В такие моменты нужно сочинять полоумные сказки для детей.

Благослови (вставьте пропущенное слово) Генри Шрапнеля!
я вас ненавижу.

Путин говорил с "творческой интеллигенцией". Ха. Ха-ха.

Интересно, а как бы через три тысячи лет выглядело племя, где вместо законов придумали некую систему принятия общих интуитивно-правильных решений, где был бы некий совет, условно, "мудрецов", которые бы умели грамотно сочетать "Справедливость", в текущем понимании умного большинства, причём такую, которую бы могли принять все, и "Необходимость", т.е. дальновидные решения, которые будут поддерживать стабильность этого общества, причём такие, которые бы могли понять все. И всё это ещё и таким образом, чтобы эти два вида решений были вместе, бок о бок друг с другом.

Ах, да, для этого же нужны люди, которые хотя понимать и люди, которые умеют объяснять. И ещё много-много всяких идеальных людей, да. Или нет?

Всё зависит от точки обзора. С одной стороны, человека, например, убившего другого человека, справедливо (на текущий момент, большинство людей считают, что это справедливо) наказать как можно суровее за необратимую глупость. С другой стороны, текущие наказания не обеспечивают  условий,  достаточных для поддержания стабильности общества. Или нет? Чувства и логика. Одно подсказывает, что за убийство родного тебе человека надо найти виноватых и убить на_хуй, другое подсказывает, что лучше от этого не станет.

Виточки, виточки, виточки. Всё в точности так, как говорили Люди-Из-Моих-Снов. Всё в точности так, как говорили книги и карты. И знаки повсюду, знаки.

Чувствуете ли вы себя странно? Чувствуете ли вы себя машиной из мяса? Ошибку где-то. Здесь. Чувствуете ли вы приближение безумия? Слышите его шепот, шаги? Эти мысли у себя в голове. Постояные диалоги.
Когда лежишь. Читаешь. Смотришь в телевизор. Видишь телевизор. Видишь стену с обоями. Видишь паутину в правом верхнем углу. Видишь себя со стороны. Люстру. Встаёшь, повинуясь Большому Пустому Ничему, сжирающему пространство вокруг. Время. Смотришь на часы. Покачиваешься на краешке разложенного дивана. Смотришь. Думаешь. Смотришь. Думаешь о том, что смотришь. Встаёшь "на автомате" и делаешь себе кофе. Мешаешь его. Тебя мешают. Мешают. Какая-то ошибка. Что-то проникло в мозг, идеи. Где-то что-то неправильно. Смеёшься. Громко. В квартире ты один, да? Да. Ты уже начинаешь разговаривать с собой. И текстом. И отвечать. Опять диалоги. Думаешь. Думаешь о том, что думаешь. Думаешь о том, чтО думаешь. Встаёшь и идёшь с кофе в комнату, закрываешь дверь. Нет, надо открыть.
Почему? Не знаю, надо. Нет, не надо. Опять. Пьёшь. Смотришь. Идёшь в туалет. Думаешь, пока идёшь. Нет, назад. Где-то ошибка. Пьёшь кофе. Смотришь на буквы в книге, они автоматически складываются в слова.
Пророки Безумия говорят с тобой. Машинально. Всё машинально. Всё. "Где-то вот-вот должно появиться безумие. Ага, вот и оно" мир мешается с вымыслом. Вымысел перестаёт осознаваться, как вымысел. Вокруг ходят люди, что-то говорят. Я один в доме. Ходят люди. Один.
Вчера. Мой компьютер поразил вирус. Люди хотели счастья, выраженного деньгами, за счёт неудобства
других.
 Сжечь бы их.
Если я не вовлечён во Что-то/Кого-то, я перестаю понимать грань между вымыслом и реальностью. Если
чашка попадает в поле валентности, в неё наливается кофе. А затем шизофрения наступает. Опять диалоги.
Хорошо, что вокруг меня полно психологов, теперь я знаю, как мимикрировать так, чтобы никто не понял,
что я спятил. Да, теперь я это понял, я спятил. Наверное. И, как сказал бы Курт, и так далее.

Ничего не было. Всем бы такие спокойные ночи, всем. Всем.
Пойду пить кофе. Отличное настроение на весь день, да. Да здравствует!. Нет, тут всё не так. Вызывать дождь. А лучше - ливень. Мвахахаха! Даже не знаю. От чего/кого/куда/зачем я убегаю, а? Пфффф, пафос детектед!
Хочу уметь играть на hang. И уметь круто играть на бильярде. И уметь петь. Stars shining bright above you, night breezes seem to whisper "I hate you! I hate you! I hate you!"

Got milk?
Got milk, сука?
Я такой одухотворённый! Мне так хорошо!! Я помыл посуду!!! В моём мире все танцуют на шляпках гигантских жёлтых грибов!!!! Играть в бадминтон!!! Толстяк, играющий в эту игру!! Ахахахаха!!!! ДААА!!! РРРадость в чистом пщщщщщщщщ...

Соглашение сторон: Я не знаю, зачем я всё это пишу, вы, в свою очередь, не знаете, зачем всё это читать.
Курт Воннегут в который раз охуительно охуенен вскл Курт Воннегут - это такой писатель.
Hang drum от PANArt также. Это такой музыкальный инструмент.
Как плохо, что его не продают кому угодно.
Как восхитительно, что его не продают кому угодно.
Чизбургер не боится огурцов. Чизбургером называют такой бутерброд с котлетой и сыром. Сыром. Сыром. Сыром.
Загоняетесь? "Атаракс"!
Напряжены? "Феназепам"!
Расслаблены? Кофе! Много чёртового кофе. Много. Мама, мы все тяжело здоровы.
У каждого свой наркотик, просто кто-то предпочитает хим. ср-ва.
"Достижения химии - в жизнь!" - твердили они.
"Каждому - себя!" - твердили они.
"Лишнего нет?" - спрашивала тётя возле концерта.
Чьего, бLядь, концерта, я не выходил в люди уже вечность. Выходить в люди. Входить в люди.
Да ну и славненько, так им и надо. Не надо. Чистые мысли, ассоциативные ряды, бухгалтерия мозга шалит: не сходятся затраты с результатами. Ёб@нное сальдо отрицательное. Не верьте в уток, не верьте в микробов, не верьте мне и, уж тем более, не верьте себе: в конце концов окажется, что ты рукоуткий мозгокрыл. Притом спящий. А они спрашивали: "Почему ты не употребляешь?" Отвечаю наверное здесь и скорее всего сейчас: "А нахузачем?" Меня всё устраивает. Я сижу на скамейке в парке и вижу, как со мной разговаривают лошади, деревья и детские самокаты. Я закрываю глаза и слышу запах музыки, прекраснее которого вы не найдёте среди овощей. Мне достаточно ясны мои логические цепочки, почки. Я их ощущаю. Как если бы душа была чьей-то бездонной сумкой, полунаполненным пустым стаканом, я засовываю туда голову и выкусываю куски. Яркие. Красочные. Сочные. Давно уже потерял себя, зато собираю других, да-а. Маленькие пазлы. Маленькие падлы. Маленькие. Мне узко. Мне давит. Мне не хватает, наверное. Мне нужны доноры. Мне нужно выходить в парк и раздавать безумие людям. Когда-нибудь... Однажды...
Да пошли вы все, я люблю вас!. Не хватает собеседников, кто бы умел плавать в моём восприятии этого мира. Не хватает тех, кто его бы раскрашивал. Не хватает.

Если б крокодилы, а не люди, обладали абстрактным мышлением, речью и высокой организацией (забыл...)
Та-а-ак... Я что-то хотел сказать... Ладно, чёрт с ними, с крокодилами. Они бы придумали пастеоткрывалку (у них плохо с поднятием челюсти, они затрачивают на это минут по 15, а то и больше), крутые нашипники, всевозможные нахвостники и ещё кучу-кучу всего. Только вот хрен бы они всё это воплотили в жизнь: лапы коротки. Хотя, они бы, наверное, отрасли подлиннее, эволюция, хули. Кстати, недавно обсуждали со своей девушкой 1 забавный факт: многие люди привыкли думать, что либо только хищное, либо всеядное сущ-во способно в теории эволюционировать в нечто дико разумное и развитое. А вот представить себе что-то вроде умных сурикат, у которых бы врагами были почти все, почему-то не могут. Забавно. Далёкие предки наших предков верили, что все произошли от сильных хищников, накрайняк от стихий, которыми не управляешь, а вот племён с верой, что люди - прямые потомки какой-нибудь безобидной хрени (типа бабочек или кроликов) что-то мало как-то...

Если при входе в комнату, на шторы, на самое видное место пришить большую надпись "С ДНЁМ РОЖДЕНИЯ, ..." то начинаешь вспоминать даты рождения друзей. Появляется ещё один вид настроения: расценивать жизнь как перерывы между чьими-то важными датами, между рождением новых людей.

ОБНВЛ: Вы замечали, насколько ничтожно ваше по сравнению с судьбами большей части ваших же дедов/прадедов? А не было желания взять любое имя "героя второго плана" из премий, изобретений, титров, наконец, и проследить всю историю человека? Вот так всегда. Крутится, перемалывает. "Посыпьте пеплом новый помёт выродков!" - злорадно усмехается бог/и, если он/она/оно/они есть. Каждый день. Жизнь охренительно прекрасна. Так охреневаешь от её красот и богатств, что душе хочется кушать грязь и пыль. Наверное.

"Всё, что тебе нужно уже есть у нас" (с.)
Цивилизованный мир бесится с жиру.
"Нецивилизованный" мир тоже хочет.
Мир отдельных людей страдает от избытка чувств или от их недостатка,
а мой мир
мой
мир
мой
мир
мир
"Мама, я уже помыл мир, мне можно пойти погулять?"
"Сынок, а ты сделал уроки?"
"Мама, мне 38 лет, я акционер крупной компании,. ничего не делаю, а ты уже 2 года как умерла!"
"А-а, ну тогда иди, гуляй..."

Не удивлюсь, если люди массово спятят от такой жизни. От жизни. От.

Самые результативные только уроды, sad but true. Наверное. Ха-ха.

Увииииии!. - я решил сегодня утром порадоваться, потому что это не запрещено. Уже много раз объяснял себе, зачем мне уютненький бложик, ещё большее количество отмазок я придумал для других. Вчера перед сном я опять думал, что политика "каждый сам за себя, каждый преследует свои интересы" чего бы она ни касалась, она несколько обречённая. Можно было бы рассказать о неравновесной термодинамике, но это ведь только точка зрения, правда? Хе-хе-хе-хе.
Мне снилось, что мы с друзьями (которых я никогда раньше не видел) расследуем в неком отеле похищение наших знакомых и натыкаемся на некую секту, и что только мы можем спасти весь отель от некого неописуемо дикого злого зла. Этот отель был похож на ультрасовременную больницу, всё в бело-голубых тонах, рыжие шторы, куча техники. Он был большой, размером с микрорайон в 20 домов и внешне был выполнен в форме гигантской белой пирамиды из пластика, стали, стекла и прочих непонятных штук. Сначала мы долго пытались понять, что же случилось, питались найти хоть какие-то зацепки и разобраться во всякой чертовщине, что вокруг творилась. Потом, допросив какого-то дядьку, которого потом кто-то убил, узнали про секту. Секта строила целые новые города под землёй (в отеле, ага), они хотели захватить власть. Потом выяснилось, что всё это плод нашего разыгравшегося детского (нам всем было по 19-30) воображения. Нам показали всех пропавших, все ранее закрытые комнаты, в которых ничего не было, все подвалы, в которых не было и намёка на какие-то подземные ходы и так далее. Все разошлись по номерам, все успокоились, мне посоветовали обратиться к врачам. Ночью я проснулся в номере от сообщения, которое утверждало, что власть в отеле захвачена, сопротивление бесполезно, а ещё через минуту в мои апартаменты ворвались сектанты с моими бывшими друзьями и убили меня.
Потом я проснулся.
К чему бы такие сны?

А ещё на клавиатуру недавно пролили лимонад, и некоторые клавиши залипают. Как их не протирай. Вообще-то, это был не лимонад а кока-кола, но мне, поччему-то, стыдно эээто признавать.
От скуки рождаются уродства. Идеологии. Схемы. Рассуждения. У р о д с т в а. Или нет.

Да нет, это всё ни разу неважно. Просто нужно писать и не думать. Это очень сложно, да? Да. У меня есть/были какие-то идеи, можно их рассказать. У меня на стенах паутины. У меня тяга ругаться и ругать всё вокруг. У меня болит указательный палец, потому что я отгрыз слишком большой кусок ногтя. Но печатать надо. Как будто от этого зависит моя ж. Изнь. Я не умею играть в боулинг и плохо играю на бильярде. я люблю играть. У меня правда была какая-то умная мысль, да-да, честно, Ваша честь! Честь-лесть-месть-бLядство. И мне не нравится будущее. Даже если его не существует.

Настроение сейчас - Good news everyone!

Недавно я обнаружил острую потребность высказываться. Это раздражает. Блокноты теряются, рукописные буквы сложно стереть. Это раздражает. Дети бегают по газонам. Это всё, бLядь, ужасно раздражает. Вы так не думаете? А почему? Потому что все, бLядь, считают своим святым долгом высказаться, заявить о своей никчёмной персоне этому миру. Потому что плохо жить, осознавая себя 1/~7000000000 щепочкой поганого дерева, разросшегося по всей планете, да? Какой-то планете, в каком-то рукаве некой галактики, верно? Потому что плохо, когда закрадываются подобные мысли, в перерывах между удовлетворением своих потребностей и натугой получить ресурсы, чтобы их удовлетворять дальше.
А, нет, вспомнил, это просто я немного выпил.

Потом.