чтобы не забыть

... лето подходит к концу. Я забываю слова прощания - они становятся не нужны, я ухожу просто тихо закрыв двери.
Мы никогда уже не станем прежними, и наша псевдодружба - тоже. И это не_грустно и не_печально.
Как обычно - факт из пелены облаков. Наши судьбы расходятся стремительно, как два самолёта в небе, прекрасно видя друг друга на радарах.
У нас больше не будет общих сказок,
у нас вообще больше ничего не будет, потому как нас попросту не_станет,
и только мои сны напомнят о чём-то безумно-хорошем.
А потом разные города и километры расстояний, и
мы забудем обо всём,
и,
наверное,
так надо.

а пока - я скучаю.

А ещё я гуляю один, перестаю ждать обещанных звонков, ловлю руками мелкие капли дождя, слушаю совершенно замечательную музыку и перечитываю старые книжки.
И спорю сам с собой.
Торжественно обещаю себе, что буду когда-нибудь жить в доме с открытой ржавой крышей.

А ты обещай мне, что даже через годы мы увидимся. Хотя бы мельком.

Вопрос.
Кто знает, куда можно поступать
с мутирующей социофобией,
склонностью к графоманству,
посредственной способностью к рисованию
и жуткой манией менять этот мир?..

Мне стыдно и неуютно, и противно за всё написанное здесь, хотя очень много вообще не имеет к тебе никакого отношения,
но в конце концов я был искренен.

220.

Если даже ты испишешь всю бумагу, все стены и всю мебель в твоём доме и все простыни и даже посуду, испишешь потолок и пол, шторы, стёкла окон, и они это всё прочтут, то они всё равно тебя не поймут. Даже если ты напишешь совершенно искренне о том, что по-настоящему важно для тебя. Предположим, ты напишешь о людях, в которых влюблялся. О том, какими они были славными, и как было неприятно в них разочаровываться. Напишешь о том, как в детстве обожал качели, как небо было близко-близко и сердце рвалось наружу, и сколько восторга.., а ведь казалось бы, простая конструкция... Напишешь о своём дедушке. О маме. О недовольном тобой отце. О том, как они все хотят видят в тебе себя. А вот брат твой не хочет. Ты напишешь, что ему всего 12 и он очень забавный. Напишешь о том, как много пустоты ты ощущаешь в этом мире. Напишешь о своей любви к морю. Напишешь о своей Большой Мечте в конце-то концов. Напишешь о желании погладить белого кита. Напишешь о том, какой дом хотел бы купить и кого в него впустил бы. Напишешь о том, как классно всегда пахнет свежей выпечкой на улице Раковской, потому что там пекут хлеб, и так всегда было, и это особенно прекрасно. Напишешь о том, как часто скучаешь по родному городу. Напишешь о своей весне и своём лете. О том, что ты видишь в рисунке отпечатавшегося на грязи следа от чужих ботинок. Напишешь о том, что хотел бы нарисовать, что мастерства не хватает.
Так вот. Даже если ты напишешь о самом-самом важном. Причём, честно.
Они всё равно не поймут. Хоть всю планету объяснениями испиши.
Потому что ваши души сделаны из разных материалов.