ничего не меняется.

раз в год - это почти традиция.

ничего не изменилось.
ничего.

иногда я действительно думаю о том,
что нужно сделать,

чтобы не откачали;

весна такая весна.
вспоминаю это короткое и мистическое "мы", и меня накрывает,
ломает,
тащит куда-то вниз.

хочу тепла.
хочу того, в кого можно было уткнуться, и чтобы он
не отпустил.

я закрываю глаза.
я вывожу числа кончиками пальцев на шершавой стене,
остриём иглы - на вспухших венах,
памятью - на сердце.

хэй,
я ещё жива.
я досчитаю.

у меня комок ледяной в груди, разрастается, шипит, скребёт,
как тысячи кошек.

во всём виновата осень?
нет.
просто так получилось.

хочется материться и курить.
тянет в низу живота.

до стиснутых зубов хочется _близости_.

я продолжаю счёт.

медленно, как по самым-самым нервам, больно, как по старым-старым ранам.
я шепчу в небо: помогите.
я не верю.

хочется сжать руками виски покрепче,
вытрясти,
выбросить из головы всё это, перекроить свою память.

всё дело в том, что она мне нравится.

какжематьвашубольно

истерики
истерики
истерики

невыплаканные слёзы душат, хочется говорить, хочется с кем-то поделиться;
сегодня могла быть совсем другая ночь...
но я побоялась.

почему?
почему - так?

если мы все заслуживаем счастья, то где же моя порция?

ночь напролёт кошмары,
утром сердечные капли,
холодные ладони,
горячий кофе,
Флёр в наушниках...

я не знаю, каким богам молиться.
я хочу, чтобы это закончилось.

где-то на кончиках пальцев - больбольболь.
вибрирует во мне. прорастает в меня. от глотки до желудка, она пускает ростки, укореняясь в печени, в лёгких.

больбольболь.

я бы кричала, я бы билась в истерике, но никто.
никто всё равно не услышит.

здесь неуютно. будто бы голые стены, будто бы здесь делали ремонт, да так и бросили. забыли.

здесь... пусто. здесь есть только я. со всеми своими выебонами, истериками и срывами. можно не подбирать слова. не прятаться.

привет, я попробую всё начать с конца.

у кого-то сейчас солнце, любимая работа.
кто-то курит травку и смеётся, у кого-то секс и есть в кого плакать.
кому-то звонит любимый и говорит что скучает.
у кого-то любовьлюбовьлюбовь, учёба, сны и жизнь.
а у меня пиздец.

©