Я слишком устал, чтобы что-то почувствовать. Я смотрю вверх и вижу лишь люстру и потолок. Белый потолок и синюю люстру. Я, кажется, пьян. Никогда не умел пить. Да и не люблю, если честно. А сегодня. Сегодня пил. Днём было так прекрасно. Солнце, тепло и много людей. Только грязь. Не люблю грязь. Я не был дома весь день. Я бродил с какими-то ненужными знакомыми и зачем-то вглядывался в лица прохожих. Я курил. Много, почти не переставая. Не только любимый ментол, но и всё, что попадалось под руку. Я даже смеялся. Под конец, кажется, просто тупо ржал. Сидел в аське. Я, кстати, правда, удалил всех общих с ним знакомых. Не понимаю, почему мне плохо. Нет, дело не в сигаретах и не в выпивке. Простите, что ною. Мне как-то внутренне плохо. Вообще ничего не чувствую. Ни к нему, ни к Н., ни к Л. Ни к кому. Не хочу слушать музыку. Не хочу курить. Не хочу есть, пить. Не хочу строчить этот бред. Совершенно ничего не хочу. Мысли какие-то расплывчатые и вязкие. Знаете, я, наверное, ничего и не испытывал к тому мальчику. Просто хотелось чувствовать. Поэтому я придумал себе любовь. Это ведь таааак красиво. А сейчас опять пусто и хочется снова выдумать чувства. И поверить.