Ко мне приходит ночная фея.
Зачем, откуда? С ума свела!
От белой кожи прохладой веет.
Как без одежды она светла.

Ночная фея мне скажет что-то.
И я отвечу, неважно что.
Ах, эти губы!.. Ах, этот шепот!..
Он так опасен, он так влечет.

Ночная фея – сплошные тайны:
Не знаю имя, не видел глаз.
Мы с ней знакомы совсем случайно –
Возможно – месяц, возможно – час.

Но как прекрасна она в постели,
Как точно знает, что я хочу.
Мы все успеем, что не успели,
Пока сжигает огонь свечу.

Но я-то помню, что миг настанет,
Нас крик застанет и как всегда,
Ночная фея опять расстает…
Была – живая, теперь – звезда.

И буду ждать я ее прихода,
Искать в прохожих ее черты,
Бросаться в реку, не зная брода…
Ночная фея!..
Ну, кто же ты?!

Эйфория закончилась. Ломка осталась.
После долгой любви неизбежна усталость.
Я теряю себя в разговорах с собою
И пытаюсь забыть, что одна, а не двое.
Эфимерный поток электронных посланий.
Километры дорог. Невозможность свиданий.
Многоточия, фразы, цветные обёртки.
За улыбкой—улыбка, как будто увёртки.
Не умея понять ни себя, ни другого,
Полчаса подбирать подходящее слово.
А потом, провожая бегущие строчки,
Знать: не так. Не о том. Некрасиво. Неточно.
Все издержки страстей электронного века.
Тихий шепот печали под пленкою смеха.
Колебания, страхи, мечты и рассудок.
Нежелание выбрать. Неверие в чудо.
Снова сводит ладони пустым притяженьем.
Ты увидишь меня за своим отраженьем?
Говорю не о нужном. Молчу не о многом.
Заменяю опять диалог монологом.

В своей бессовестной и жалкой низости,
Она как пыль сера, как прах земной.
И умираю я от этой близости,
От неразрывности ее со мной.

Она шершавая, она колючая,
Она холодная, она змея.
Меня изранила противно-жгучая
Ее коленчатая чешуя.

О, если б острое почуял жало я!
Неповоротлива, тупа, тиха.
Такая тяжкая, такая вялая,
И нет к ней доступа - она глуха.

Своими кольцами она, упорная,
Ко мне ласкается, меня душа.
И эта мертвая, и эта черная,
И эта страшная - моя душа!
Гиппиус

Ни дня, ни света, ни движенья –
Всё полу - сон… полу - зима…
Ни остроты, ни изумленья
Для скучной серости ума.
Стареет год в пустых мечтаньях,
Не повзрослев до седины,
Но в наших разочарованьях
Наверно нет его вины.
Ведь стен, остывших и невзрачных,
Давно привычен цепкий плен,
И тени в душах узко - мрачных
Сильны предчувствием измен.
Зимы нелепая оплошность
Продляет срок осенних дней,
Всё невпопад… и всё – безбожность
В бесснежной сущности людей.
Корить ли юность за беспечность,
Жалеть ли старость, что мудра…?
К чему теперь? Ведь длится вечность
Предновогодняя хандра.
А дождь – раскаянье природы
На межсезонных рубежах
За то, что так бесцветны годы,
За то, что счастье – только в снах…
сказоч-ник

По Вас
глазами
вниз
скользя,
я б расстегнул тугой корсет.
Но Вы - прекрасное Нельзя
из миллионов нежных «нет»

Мне все завидуют друзья,
мол, повезло за столько лет,
но Вы – прекрасное Нельзя
из миллионов дивных «нет».

Бессмертной нежностью грозя,
я Вам шепчу какой- то бред…
Но Вы – прекрасное Нельзя
Из миллионов зыбких «нет».

Как прежде на балу князья,
ног Ваших я целую след…
Но Вы – прекрасное Нельзя
Из миллионов жарких «нет».

Порой Вы кажетесь звездой
во тьме сплошного никогда
и все смеетесь надо мной
с одним
пульсирующим
«Да!..»
Николай Зиновьев

Жить не по правилам. Какая это роскошь!
Метаться попусту, да лишь бы от души!
Кричать, что хочется на стадо скоморошье,
Любить, не думая, в квартире и во ржи…

Да где угодно! Только бы не падать в серость.
Взрываться молнией и гнуться тетивой.
И чтоб хотелось! Чтобы очень жить хотелось!
И горе всем, не пожелавшим быть с тобой!

Светиться солнечно и, даже – мегазвездно!
И трепетать от дуновения ветров
Холодных, северных, настроенных серьезно.
И нагло сметь - не уважать своих врагов.

Бродить, где хочется и рисовать закаты
Под куполом разверзнутых небес.
И помнить, как ты молод был когда-то…
Сиял, искрился… А потом – исчез…
Яна Дека

Я куда-то спешу. Ты куда-то бежишь.
Ещё час…Ещё день друг без друга прожить.
Вереница чужих и бессмысленных фраз.
Мельтешение тел, чьих-то лиц, чьих-то глаз…

Ты в одной стороне, я – в полярно другой
Будем заняты каждый своею судьбой.
Находиться с другими и их утешать,
Потому что так надо. Так надо опять…

В этом бешеном ритме обычного дня
Нет тебя у меня. Нет меня у тебя.
Но зачем-то упорно у всех на виду
Благородную мы продолжаем игру.

Стиснуть зубы и маски на лица одеть,
И стараться не помнить, не знать, не хотеть,
И ночами бессонными мучаться вновь,
Что познали запретную эту любовь.

И вдали друг от друга заснуть, наконец,
Схоронив свои чувства в глубинах сердец,
Чтобы утром с привычной улыбкой опять
В параллельных друг друга мирах потерять.

Чтоб опять исполнять свою вечную роль,
Раздавив в себе страх, заглушив в себе боль,
Возродиться из пепла и снова воспрять,
Потому что так надо…Так надо опять…
Юлия Вихарева

Поверь в себя,когда никто не верит.
стерпи насмешки,голод и нужду.
стучись смелее в запертые двери
и улыбайся солнцу сквозь беду.
не раз цветенье сменится снегами
и будет долог одинокий труд.
но обернутся слёзы жемчугами-
жемчужины так медленно растут...

Ты знаешь, я так благодарна тебе,
За то, что я стала прямее и злее…
Меня закалил ты в неравной борьбе –
Я раньше глупее была… Но светлее…

А знаешь, спасибо за соль моих слёз,
За веру разбитую твёрдой рукою.
Теперь-то я стерва, пожалуй, всерьёз.
А знаешь, ты сам меня сделал такою.

А знаешь, я рада, что ты показал,
Что верить нельзя никому безоглядно,
Что жизнь - это просто огромный вокзал,
Где нет поездов, чтоб вернутся обратно…

А знаешь, ты всё-таки очень силён –
Меня поломать – непростая задача,
Ты справился, только ты сам побеждён –
Я в сердце твоём – это многое значит…

Если ты не готов, не скули, что несчастен,
Если слаб и труслив – жилы не рви,
Ты не сможешь добыть даже кроху Понятия,
Потому что в тебе нет Мечты.

Если ты не готов, не стони, что не любят,
Если глух ты и слеп, научись слушать жизнь,
Ты не сможешь постичь, того Больше, что хочешь,
Потому что в тебе нет воли к «Держись»!

Если ты не готов, сексуально не трогай,
Если черств ты и скуп, научись отдавать,
Ты не сможешь любить ту Одну, что захочешь,
Потому что в тебе нет веры в «Копать»!

Если ты не готов, не давай взгляд-надежду,
Таких «если» часами можно писать,
Ты не сможешь стать тем, кем хотел, но прежде,
Тебе нужно себе самому Доверять!

И мне тонуть в весенней сырости,
И не печалясь ни о чём,
В своей могильно- стылой сирости
Вжиматься в дерево плечом.
Смотреться в облако летящее,
И провожая птиц в полёт,
Шептать листвой, что настоящее
Для всех когда-нибудь пройдёт.
Да не взывать при этом к жалости,
И никого не торопить -
Дай Бог кому-нибудь до старости
Жизнь эту грешную любить.
С её ветрами и морозами,
С её июльскою жарой,
И с тонко-белыми берёзами,
И с синим небом над Москвой.
Бежать некошеными травами,
Росу в ладони собирать,
И над церквями златоглавыми
Молиться, верить и мечтать.
Ведь если жить, не множа подлости,
С любовью, каясь и скорбя,
Наверно страха безысходности
Не испытаешь, уходя.
Вот бы и мне под срок летальности
Взглянуть в себя – душа чиста…
Зачем ей груз монументальности –
Вполне достаточно креста.
Сказоч-Ник

Не репетируется жизнь,
Нет повторений и попыток;
Суфлер задумчиво молчит –
Сценарий знает только он,
А мне так хочется украсть
И развернуть небесный свиток,
Или дождаться, что его
Мне в ящик бросит почтальон.

Ведь по-другому не понять
Какую роль на самом деле
Мне выбрал грустный режиссер:
Бубенчик, шпага или трон…?
А мне, хотя бы, третий акт
Прожить собою на пределе,
Чтоб не стыдиться выйти в зал –
Аплодисментам на поклон.

Моя премьера только раз –
Другой такой уже не будет,
А сцена выбрана вот здесь:
Какая есть – такой и быть,
И страшно мне, что зритель мой
За фальшь игры меня осудит,
И все, что пЕрежито мной
Он не захочет пережить.

Тогда к чему весь этот фарс –
Надежды, промахи, потери…?
Не легче ль пОходя комком
Бумажным совесть уронить,
И отказаться от души,
И быть циничным даже к вере,
И не узнать какая боль –
Кого-то дО смерти любить?

Массовкой вылиться в финал
И затаиться у кулисы –
А вдруг спектакль обречен
На оглушительный провал?

… И не увидеть никогда
Лица единственной актрисы,
Ради которой для тебя
Бог эту жизнь и написал…
Сказоч-Ник

Боль рождает стихи, те, в которых душа наизнанку.
Боль рождает стихи, не стихи, а стихию из чувств.
Боль дождём по душе... на закате, в ночи, спозаранку.
Боль кричит о себе и в глазах появляется грусть.

Между небом-землёй мне давно уготовано место.
Там живут все свои, не попавшие в яблочный рай.
В рай, куда так стремятся красивые вечно невесты,
и где собран давно, искушающий мир урожай.

В этой жизни я просто залётная времени птица.
Полетала немного, обняв на ходу небеса.
Промелькнули года. Пронеслись вереницею лица.
Где-то пристань маячит - сплошная моя полоса.

Там всё будет спокойно, без боли, стихов и волнений.
Поплыву по теченью, любуясь земной красотой.
Наша жизнь, как зачитанный сборник своих сочинений.
Всё расписано точно. Только автор-герой - за чертой.
---------------------------------------------------------------
***
Время - не лекарь. Оно разлучает,
раны едва прикрывая мечтами.
Время жестоко. Оно обгоняет.
Были минуты. Стали годами.
Время всё лучшее делает прошлым,
в кучу сметая земные юдоли.
Время уходит, догнать - невозможно.
Время страдания, счастья и боли.
--------------------------------------------
***
горчат стихи, горчат от боли.
не залечить и не помочь.
нарыв души, крик поневоле
и затянувшаяся ночь.
волной горячей вдохновенье,
костёр непрогоревших слов,
и чьё-то неприкосновенье
и памятью - букет цветов.
и имя на губах дурманом,
и чей-то голос... дрожь в руках.
мои осколочные раны -
моё забвение в стихах.
Лидия Фогель

Серые глаза - рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.

Черные глаза - жара,
В море сонных звезд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.

Синие глаза - луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.

Карие глаза - песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полета.

Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, черных.

Как четыре стороны
Одного того же света,
Я люблю - в том нет вины -
Все четыре этих цвета.
Редьярд Киплинг

В своём дому, совсем не далеко,
Что от Земли, примерно три парсека.
Господь творил из глины человека
И пил нектар,....а может молоко.

Без всяких мук, по замыслу Творца,
Родился клон, со внешностью мужчины.
Остался лишь кусок священной глины,
Тогда Господь спросил у молодца.

- Что мне слепить из этого куска?
Давай, прими в решении участье.
- За просто так, слепи, Господь, мне СЧАСТЬЕ,
Чтоб никогда не мучила тоска.

Творец поднял на юношу глаза,
Хлебнул кефир, а может быть мацони.
Потом вложил комок ему в ладони
И уходя ни слова не сказал...
Ю.Викулин

Дочитаем финал и сомнем, как газету, небрежно.
Задохнемся последним отравленным дымом прощаний.
Ну вот видишь, я все превратила в усталую нежность,
Исключая возможность пустых и слепых обещаний.

Посмотри, на окошко опять прилетели синицы.
Это значит, что здесь будут жить очень светлые люди.
Нам с тобой этот город потом никогда не приснится.
Потому что ни нас и ни города больше не будет.

Расскажи мне о Маленьких Принцах, размерами с ноготь,
А потом я замерзну- укроешь меня одеялом.
Похоронишь меня, на коробке напишешь:"Не трогать.
Она спит, потому что чертовски от жизни устала."

Вкус кровИ с сигаретой напомнит духи от Версаче,
Дочитали финал. Эпилог мы навряд ли осилим.
А у нас впереди очень длинные зимы, мой мальчик,
Пережить бы такую... Может, с неба пришлют пару крыльев?

Расстреляй холостыми. Пустыми. Снарядами-взглядами.
По стаканам гранёным разлей мутноватый портвейн.
И до дна. И об пол. И не жаль. Карамельками мятыми
угощай. И вещай-обещай. Только трогать не смей
струн гитары. Я даром сегодня нарочно-порочная -
без букетов и песен. Ты весел и пьян, и раздет.
Босиком по осколкам. За танцы твои одиночные -
отпечаток помады - награда. Не надо в ответ...

Расстреляй холостыми. Простыми. Словами-патронами.
Сбит прицел? Не успел? Лучше стой на отметке "на старт".
Остаемся на грани. Друзьями. Немного влюбленными...
Знаем оба, что "небо в алмазах" - лишь горстка петард...
Завтра буду безгрешна. Отточенно вежливо-нежная.
И совсем об ином - о земном - поведу разговор.
А сегодня - портвейн в паруса и по морю безбрежному...
Расстреляй. Холостыми. Пустыми. Простыми. В упор.
Елена Ломакина

Юность – безжалостна, Зрелость – раздумчива;
Старость живет лишь надеждой на лучшее.
В юности много чего не прощается,
Старость предрасположена – каяться.

Юность – беспечная, Зрелость – спокойнее;
В Старости - цели определеннее;
Бескомпромиссность приводит со временем
К взглядам ошибочным и убеждениям.

Юность спешит и порой - необдуманно,
И не сбывается то, что задумано.
Зрелость – размеренна и рассудительна,
Старость – всегда осторожно-медлительна.

Все перейдет из количества в качество:
Юность смеется, а Зрелость – расплачется,
В правилах Старость найдет исключение,
Самое главное в жизни – движение…
Елена Филонова

Посмотри: от растаявших льдин
посерели глаза и душа на излом.
Это просто кадриль беспокойных гардин.
Это просто гроза за оконным стеклом.

Не печалься, малыш, ведь тебе не к лицу
эта полночь в глазах, этот нервный комок.
Злая сказка – ты слышишь – подходит к концу,
а дракона я запер в чулан на замок.

Просто снова закончились ясные дни.
Срок их жизни истек. Их уже не вернуть.
Это старый закон. Улыбнись и взгляни
сквозь озябшие стекла на пройденный путь.

Оглянись: каждый год, каждый день, каждый час
затопила весна шириною в года...
Это время господь отобрал не у нас,
ибо не было нашим оно никогда.

О, если ты считаешь сам , что кто-то
Всё за тебя решает наперёд,
Что чья-то неусыпная забота
Тебя сквозь жизнь на поводке ведет,
И если ты в свою не веришь волю,
А веришь в предначертанность судьбы,
И принимаешь заданную долю,
Как в древности безмолвные рабы,
И если ты согласен с тем , что корень
Того, что ты зовёшь своей душой,
Лишь автомат, и ты ему покорен,
И он диктует: "Это хорошо,
А это плохо ",- то, зажатый в клетку
Неведомой программы, ты идёшь,
По жизни мифом, сном, марионеткой.

Но если ты свободен, и живешь
На самом деле, и твоё желанье
Никто тебе продиктовать не смог,-
Земля- твоё, мой мальчик, достоянье.
И более того ты- Бог!

Трубят рога: скорей, скорей! -
И копошится свита.
Душа у ловчих без затей,
Из жил воловьих свита.

Ну и забава у людей -
Убить двух белых лебедей!
И стрелы ввысь помчались...
У лучников наметан глаз, -
А эти лебеди как раз
Сегодня повстречались.

Она жила под солнцем - там,
Где синих звезд без счета,
Куда под силу лебедям
Высокого полета.

Ты воспари - крыла раскинь -
В густую трепетную синь.
Скользи по божьим склонам, -
В такую высь, куда и впредь
Возможно будет долететь
Лишь ангелам и стонам.

Но он и там ее настиг -
И счастлив миг единый, -
Но может, был тот яркий миг
Их песней лебединой

Двум белым ангелам сродни,
К земле направились они -
Опасная повадка!
Из-за кустов, как из-за стен,
Следят охотники за тем,
Чтоб счастье было кратко.

Вот утирают пот со лба
Виновники паденья:
Сбылась последняя мольба -
Остановись, мгновенье!

Так пелся вечный этот стих
В пик лебединой песне их -
Счастливцев одночасья:
Они упали вниз вдвоем,
Так и оставшись на седьмом,
На высшем небе счастья.
В.Высоцкий

Чужие стихи и немодные мысли…
Истома сердец – и в банальные строчки.
Прочтешь и забудешь… А кто-то в изыске
Своих извращений растлит и растопчет.

Любовь – навсегда одинокое чувство:
Довериться сложно, экстрим с продолженьем,
А скрыть – злое, чуждое жизни искусство.
Успех, перемешанный в кровь с пораженьем.

Ведь кто-то придумал легенду-убийство
На уровне неба – стрела прямо в сердце!
И выбор любви добровольно-насильственный,
И слепо, и глухо, и некуда деться…

Но если последовать логике модной
Легенды об ангельском сердцегубителе:
Мы – мертвые сразу же, внутриутробно,
Мы – дети стрелами убитых родителей.

Наша жизнь состоит из разлук и желаемых встреч,
С мелких радостей буден и крупных, порой, огорчений;
Их фатальных ошибок, с того что нельзя уберечь,
Из улыбок и слёз, и нередко ошибочных мнений.

Наша жизнь состоит из далёкой-далёкой мечты,
У которой и контуры так не легко обозначить;
Из разбитых надежд, с чувств неведомой нам красоты,
Когда сердце ликует в то время, когда душа плачет.

Наша жизнь состоит с убегающих лет в никуда,
Из реальности дней и почти нереальных иллюзий...
И как кадры кино—лица, страны и в них города,
И разлуки опять давят время немыслимым грузом.

Наша жизнь состоит из находок...но чаще потерь...
И с течением лет ощутимее эти потери.
Но всегда мне хотелось, а впрочем хочу и теперь
Не захлопнуть в душе для надежды открытые двери.

А. Вертинский
Как хорошо без женщин и без фраз;
Без горьких слез и сладких поцелуев.
Без этих милых слишком честных глаз,
Которые вам лгут и вас еще ревнуют.

Как хорошо без театральных сцен,
Без долгих благородных объяснений:
Без этих истерических измен,
Без этих запоздалых сожалений...

И как смешна нелепая игра,
Где проигрыш велик,
А выигрыш так ничтожен.
Когда партнеры ваши шулера,
А выход из игры уж невозможен...

Как хорошо проснуться одному
В своем уютном холостяцком флэте,
И знать, что ты не должен никому
Давать отчеты никому на свете...

Как хорошо с приятелем вдвоем
Сидеть и пить простой шотландский виски,
И улыбаясь вспоминать о том,
Что с этой дамой вы когда-то были близки.

А чтобы проигрыш немного отыграть,
С ее подругою затеять флирт невинный,
Чтоб как-нибудь чуть-чуть застраховать
Простое самолюбие мужчины.

Я выпью до дна этот яд. Но лишь из твоих рук,
Ты только его поднеси. Улыбнись с теплотой.
Я выпью его и вернусь в заколдованный круг,
Где я снова стану никем, а ты будешь - мой,

Я крылья расправлю свои и снова взлечу ввысь,
И ангелом синих небес спущусь у твоих ног,
Любимый мой, ты на земле за меня помолись,
И разбуди от снов, и пусти меня на порог.

Я странницей сотни дорог буду тебя искать,
Я все проплыву моря, пока не пойду ко дну,
Я через седой туман буду тебя целовать...
Ты не найдешь покой. Будешь помнить меня одну

Лентою серых дождей твои завяжу глаза,
Руку твою отыщу и поведу за собой,
Будешь меня умолять, но я не смогу сказать,
Что нет путей назад,и ты будешь только со мной...

А я украду у весны самый ласковый взгляд,
Буду веками дарить тебе его вновь и вновь...
Милый, родной, прошу раздели со мной этот яд,
Это не жизнь, не смерть...Это вечная наша любовь....
Белая

В этом городе, где замки из картона
Где сердца людей набиты поролоном,
Там, где души из тончайшего нейлона,
Я всего лишь тень на каменной стене...
Там где жизнь моя бумажным станет змеем-
Полетит по мокрым выцветшим аллеям,
Где ветрами будет прах любви развеян,
Я всего лишь стон кричащего во сне....

Там где ввысь к рассвету хочется пробраться
По мостам из расписного пенопласта
Где иллюзией все может оказаться
Я всего лишь неоконченный сюжет....
Где земля под ярким и палящем солнцем
Для благих ножами верно обернется
Каждый шаг неслышной болью отзовется,
Я раба твоих прославленных побед....

Там где листья на деревьях из газеты
Где в глазах тускнеют страхом самоцветы
Где давно не по погоде мы одеты
Я всего лишь в венах стынущая кровь.....
Там где ржавый гвоздь забит на крышке гроба
Вместо шелка платья рвущаяся роба,
Где потерянны в мирах с тобою оба,
Я дышать и жить пытаюсь вновь и вновь..
Белая

Улыбнуться никогда не поздно
Утопить друг друга в блеске глаз
Утром жарким или в день морозный
Каждый раз - как будто в первый раз

Можно не читать чужие мысли
И спешить на крик почти немой
Вместо слов - писать друг другу письма
Каждый раз - дрожащею рукой

Никогда не поздно стать любимой
Жизнь за жизнь взамен не попросив
Слабой быть и быть немного сильной
Вечности немного пригубив

Можно не просить поклясться светом
Верным быть всему и вопреки
Отдавая время беззаветно
Молоды седые старики

Никогда не поздно быть нежнее
Болью не гасить чужую боль
Если щёки до сих пор краснеют
Значит, не играете вы роль

Можно не кричать о яркой страсти
Просто быть. И просто очень ждать
Можно быть свободной - но во власти
Каждый раз – учиться понимать

Можно вдруг счастливою проснуться
И увидеть - этот мир большой…
Никогда не поздно улыбнуться
Только не губами – а душой....
Белая

Жизнь!Пошли мне случайную встречу,
Соверши невозможный виток,
Чтоб легли её руки на плечи,
Словно жаркий пуховый платок.
Чтобы жестом, по-детски, не грубым,
Как дыхание южных морей,
Прикоснулись нежные губы....
Раз за множество зим отогрей!!!
Чтоб однажды на шумнов вокзале,
Излучая свой ласковый свет,
Мне глаза твои столько сказали,
Что не скажешь за 1000 лет!
Чтоб земля из-под ног уходила
Там, где встретятся наши пути.
Чтобы этой минуты хватило
На не лёгкую жизнь впереди.

Жизнь даёт один раз...
Остальные разы-отказывает...

Я знаю тайский бокс и айкидо,
что помогает в выборе партнёрши...
Случается, подкатишь к ней на "Порше",
силён и белозуб, как Бельмондо,
и скажешь: "Почему бы с Вами нам
отныне не идти по жизни вместе?!
Ведь я - Поэт. Навек невольник чести.
И Вашей чести, стало быть, мадам.
Завидев Вас, я смертью храбрых пал...
Как Вас зовут? Естественно, Ларисой.
Конечно, Вы хотели стать актрисой,
но в Щукинское недобрали балл.
Как повезло Вам! Я - к мечте пароль:
ведь я знаком с Никитой Михалковым,
и при подходе умном и толковом
для Вас смогу пробить у мэтра роль.
Бывает, счастье к Вам спешит само,
когда его Вы ищете по миру...
Да, кстати, есть билеты на Земфиру -
в моей квартире. В спальне. На трюмо...
Я - добрый Фей. Горазд на волшебство.
И неподдельной страстью сердце пышет...

Я не губитель девушек-глупышек,
а их любитель. Только и всего.

Уходит женщина. Уходит,
Как солнце с неба, как река
За горизонт по шатким сходням
Травы, кувшинок, тростника.

Уходит женщина так просто,
Без слов, без слез, без жалоб прочь,
Как в океане синий остров,
Как день уходит и как ночь, —

Естественно, обычно, вечно
Уходит женщина. Не тронь.
Так, уходя, идет навстречу
Кому-то ветер и огонь.

Как ливень с тысячей мелодий
Из поля в новые поля,
Уходит женщина. Уходят
И гаснут следом тополя.

Уходит женщина. Ни злоба,
Ни просьбы непонятны ей,
И задержать ее не пробуй,
Остановить ее не смей.

Молить напрасно, звать напрасно,
Бежать за ней — напрасный труд...
Уходит — и ее, как праздник,
Уже, наверно, где-то ждут.