Крестьянам – землю, вольную – рабам.
И миру – мир, и фабрики – рабочим.
И каждой из сестренок – по серьгам,
А самой младшей – аленький цветочек..

Воздастся по ранжиру, по судьбе ль…
Как кесарево – кесарю, а Богу -
Всё Богово.
И в нашу колыбель
Судьба любовь положит недотрогу,
Что будет – то подарком, то крестом -
«Владейте, ваш заказ доставлен в точку»

Блажен, кто верит… но себе потом
доставим сами, без курьеров -
дочку..

Скорпиошка

а без Тебя мне и дышится больно, и спится рвано,
скулится и плачется тихо в уголке дивана,
из угла в угол по комнате снова мечется,
и болеется тем, что врачами не лечится,
мне обостренней вокруг все слышится,
как прежде ровно,- уже не пишется,
больше - курится, хочется - нервно,
преданной кошкой ждется верно,
в телефон тычется ежеминутно,
время вытягивается нудно,
то мне силится, то ноется,
и, рукой – твоего лица
так коснуться хочется!
когда же она кончится
безтебянная - жесть,
ведь ты где-то ЕСТЬ!
невподпад, наугад,
на удачу, навзрыд:
ну, где же ты, гад,
от Меня-сокрыт?

Cкорпиошка

Ковыряемся в прошлом, как бродяги в окурках,
то ли ищем улику, то ли шанс на реванш.
Кофе в третьей попытке – убегает из турки,
и коньяк взят "по третьей" – нами на абордаж.

Докопались до истин, отыскали виновных,
Дошутились «а если б?» и «а, может, опять?»
Но спустя десять весен – слишком дышится ровно,
Чтоб хотеть друг у друга – нам себя воровать.

Но грызет любопытство, и в ребро нас толкает
Нет, не бес, но коньячный и спортивный запал.
Как слепые котята - торопливо лакаем
Прошлой жизни попытку переделать финал.

Оголенная память – троекратно умножит
Недопрожитых прежде предвкушений огня.
«мы, наверно, неправы?..» ты ответишь «быть может»,
И опять затыкаешь поцелуем меня.

Утром вспомним снаряды, что «два раза в воронку…»,
Как, измученных боем, два подбитых бойца.
Поцелуй у подъезда,
как на шею – иконка,
Что еще не дописан - наш финал до конца.

Скорпиошка

И даже первый снег не смыл хандру,
Раскрасив жизнь извне скорлупки – белым.
Горчит ноябрь зимой еще неспелой,
Гриппует трио – мозг, душа и тело,
И, кажется, что я вот-вот умру.

О, как себяжаление пьянит!
И плачется так сладко и тягуче,
Когда еще представится мне случай
В подушко-одеяловую кучу
Свой пятилетний выплакать лимит…

Я в осени торчу, как вечный гость.
И ты меня списал в свои «подружки»…
Грызу тоску и уголки подушки,
Гоню себя, как хлебною горбушкой
Застрявшую из горла гонят кость.

И из тебя, как демон, черт и бес
(Ведь из двоих – ты потерпевшим признан)
Я изгоняюсь самоэкзорцизмом,
И радуюсь, впервые в этой жизни,
Прощению, летящему с небес.

Надежда Щеголькова

Знаешь, это просто болезнь, бред, наваждение какое-то
Месяц чахнуть Кощеем над твоим молчанием.. Золото.
Считать эти дни без тебя , что прошли словно в коме,
Чего-то пью, с кем-то сплю, курю на балконе..
И составляю каждую ночь в окурки,
Строю из них казематы,
В которых я заперт,
Как – паранойк –
в дурке…

Знаешь, это преступно - иметь такие широкие подоконники
И сидеть там одному, перебирая в уме наши исходники.
(кто-то не так спросил, кто-то ответил «мимо»),
Бояться произнести, что ты «не-об-хо-ди-ма»,
Решиться «на подвиг», но - отменить вызов.
Громко ругнуться на стену: «..ять!»,
Удалить - номер, а в небо – снизу:
«рядом, прошу,
сядь…»

Скорпиошка

Это со всеми, слышишь, бывает...
так, что дыхание — не замирает,
губы — не сохнут, лоб — не влажнеет,
так, что «прости.. есть дела поважнее»,
так, что не ёжатся вдруг позвонки -
от чьей-то теплой руки..

что не натянуты нервы, как струны,
что снова рядимся, кто самый умный,
все поцелуи — как чашка чая,
(ты не просила — но наливают)...

Это со всеми, слышишь, бывает...
Так, что любовь на совочек сметает
страсти — осколки, ревности — крошки,
и обоюдоупрёков по ложке,
и — дохлых бабочек рой (как с куста)
тех, что внизу
живота.

Скорпиошка

А на небе холодная тишь
да гладь
Носом хочется облако с крыш
достать.
И, медведице, в сизый подол -
заныть...

- Если он навсегда ушел –
как жить?

Черный бант мне развяжет она
в косе...
/ты уже никому не должна…/

- Как все…

Но сплелись слезы в тесный комок
в груди..
- так любить меня только мог -
Один…

Млечный путь, что в её ковше,
хлебнуть,
И – навстречу его душе
Шаг
нуть..

Скорпиошка

картина Natasha Villone jolita.livejournal.com/1586137.html

Распахиваю душу, зализываю раны..
Заглядываю в почту, раскидываю спам.
Стать мудрой как Тортилла – еще, казалось, рано..
Но дурочкой быть тоже – увы, не по годам.

И снова в отношеньях даю тебе карт-бланши,
Доверия – кредиты ссужаю я опять.
Но если не добилась ни разу я реванша –
Мне матерью Терезой – какой резон прощать?

Зализываю раны… в девятой жизни кошки.
Как на собаке – быстро рубцуются края..
Любви невозвращённой – процентов хоть немножко
Мне кем-то Настоящим вернутся, верю, я.

Скорпиошка

Папа-радость, Папа-праздник.. Папа – новый самокат,
Пистолет, машинка, шарик, два мороженых подряд,
Зоопарк, качели, горки, лыжи, санки и коньки,
Неругание – за тройки, несмотренье в дневники..

Не-уборка, не-посуда, не-букварь и не-письмо,
Не – «иди почистить зубы», не-«пора идти домой!»
Это – на руках бороться, это – в тире все призы,
Это – квас под жарким солнцем, зонтик общий от грозы,

Папа - праздник, папа – радость. И подарки на столе,
Папа – это «шоколадость», а не каша и омлет.
Не «надень теплее шапку», не «игрушки собери»,
Не «заправь свою кроватку» - не «с Володькой не дерись».

Папа – фокусник, волшебник, гонщик, дед Мороз, силач!
Брошусь я к нему на шею…
-«Эй, сынок.. ты что, не плачь… Потерпи. Дела. Работа»
Понял я к восьми годам,
Папа – праздник по субботам,
Мама – счастье навсегда…

Скорпиошка

Вот я, у которой есть, кажется, ты.
А вот твоя совесть, что гложет внутри..
И есть чувство долга,
Что тычет иголкой,
Ту Совесть, которая гложет внутри..
А вот та бедняжка, которая ждет.
Плюсуя проценты на долг, что растет,
И тычет иголкой,
Пока что без толку,
Ту совесть что гложет тебя и сосет…
Вот юный наследник примерно трех лет,
Закинувший в борщ пару мух на обед,
Который с любовью сварила бедняжка,
Что долг заставляет твой пучиться тяжко,
И снова давить на ту совесть неспящую,
Что гложет тебя, мне не-при-над-ле-ежащего..

А вот то окно, на котором те мухи
Сидели за полчаса до невезухи,
Смотрели в две пары крутящихся глаз,
На нас-неимущих, имеющих нас,
Которым все мало,
Любви, одеяла,
Друг друга, матраса,
Мгновенья..
Пол - чАса…

Но совесть, и долг твой,
Тебя, как иголкой…

На автопилоте,
В тот дом, что напротив,
Бредешь к той бедняжке, наследнику, мухам
В борще (о которых ни сном, ты ни духом),
К той форточке в вашем полночном окне..

Курить и дрожать от мурашек под ней,
В утробе сглотнувшей искать темноты
Меня,
У которой, есть, кажется ты..

Скорпиошка

Думала, мне предназначено
Быть, коль поскрёбыш, удачливой?
Да, я пыталась счастливой казаться такой...
Мама, мамуленька. Мамочка,
Я — твое позднее яблочко,
Что откатилось от яблони так далеко...

Катится спелое, катится...
Не оглянуться — не спрятаться.
Ноет в ночи обезмамленный мой черешок..
А ведь земля штука круглая,
И, не найдя 5 угол, я
Яблоком битым улягусь у маминых ног...

Скорпиошка

опять зима и - авитаминоз..
мне губ твоих нехватка - губы сушит..
как коржик прошлогодний на поднос
я положила высохшую душу...

февраль голодный выгрыз «с мясом» боль
из сердцевины —
получился бублик...
душа на миллион была - с тобой.
а без тебя — душонка.. так, на рублик.

сказал, что я - жестокая.. Поверь,
я лишь сейчас — бежалостная стала,
когда в тобой захлопнутую дверь
реву я без надежды и без жала..

душа набухнет, словно сублимат,
обветрится от слез и снега, в цыпках -
но будет жить...
закончится зима..
ты победил. «вес взят с одной попытки»

Скорпиошка

я, кажется устала повторяться,
но память снова крутит этот фильм..
в затылок — шепот.. и блуждают пальцы
по линиям мурашечным моим..

и отступать — ни времени, ни силы.
то — воздуха ловить! .То — не дышать,
На дольки распадаться апельсином,
и кожура - одеждой — на кровать.

без слов дежурных после, и расспросов,
свернувшись в общий кокон одеял,
уснуть, в твое плечо уткнувшись носом..
а ты, боясь, что убегу - не спал..

и кажется этюд - до боли пошлым,
избитым и зачитанным до дыр.
Но я ще живу далеким прошлым,
а ты — оттуда «выжил». В новый мир.

он — монохромен, правилен и чёток..

там все — по плану.. /не срывает крыш/
но по большому гамбургскому счету,
ты мной — насквозь внутри остался рыж...

так много фруктов покидал в корзину,
то — приторно, то горько. /не доел/

клянёшь и ищешь привкус апельсина,
что так отбить ничем и не сумел..

Скорпиошка

когда наши мамы стареют
мы рвемся — куда не вернуться...
себя ощущаем острее
детьми, что испуганно жмутся,
ладошку родную сжимая:
«вот вырасту, стану я старше —
ничто меня не испугает!»..

а мамы — стареют всё наши...

всё верно, мы взрослые вроде,
и страхов уже не осталось...
когда наши мамы уходят,
пугает — до одури!! — малость:
что вдруг разожм...
показать полностью...
когда наши мамы стареют
мы рвемся — куда не вернуться...
себя ощущаем острее
детьми, что испуганно жмутся,
ладошку родную сжимая:
«вот вырасту, стану я старше —
ничто меня не испугает!»..

а мамы — стареют всё наши...

всё верно, мы взрослые вроде,
и страхов уже не осталось...
когда наши мамы уходят,
пугает — до одури!! — малость:
что вдруг разожмется ладошка
и ….
выпустит пальчики.
страшно!!
идти одному по дорожке,
потерянным мальчиком —

дальше...

Скорпиошка

Ну, кто сказал, что детство – беззаботно?
Пусть заберет слова свои назад.
Как взрослые шагают на работу,
Так каждый день и я – в свой детский сад..

Но кто распределяет эти роли?
Ведь маме с папой – платят, как итог.
А я им, добровольцем вышел, что ли,
Бесплатно каждый день мотать свой срок?

Встаю чуть свет, и в ванну как лунатик,
Иду и досыпаю по пути..
Торопит мама «ждет любимый садик!»
А позже не могла любовь придти?

За что, я в принудительном порядке,
Комфорта и семьи своей лишен?
И четверть часа, утренней зарядкой,
Пробежка – прямиком в "казенный дом"..

Опять дымится на тарелке каша,
И с геркулесом – вечный бой кипит,
Клянусь, как подрасту и стану старше,
Установлю на злаки я - лимит!

А эта развлекательная база –
Тоска и самодеятельность сплошь!
Как-будто чьим-то внутренним приказом
Утверждено «не лезь!» «не смей!» «не трожь!»

По горло мне, признаться, надоели,
бумага, краски, кисти, пластилин,
Леплю уже – не хуже Церетели,
Пишу картины – ярче, чем Дали!

А танцы? это ж явная насмешка,
За что я, по призванью не танцор,
Как в кандалы, опять закован в чешки?
Кто подписал мне этот приговор?

А игры? Вплоть до схватки рукопашной,
Любой напарник – тут же конкурент!
Кто был в саду – тому не будет страшно
В любой за выживание момент!

Отбои «по свистку» - какая наглость,
И что с того, что я почти заснул??
Я, может не хочу лежать в кровати?
Вполне удобно прикорнул в углу..

Прогулки – о, глоток моей свободы,
И тот - все чаще норовят отнять!
Как в карцере сидим. Дождь. Непогода.
Приказ спустили сверху «не гулять».

Но мама ровно в шесть войдет, как фея,
Покончив с заключением моим,
Спасительнице – брошусь я на шею,
Соскучившись, любимый и любим…

И, тут же по-мужски, стесняясь чувства:
На мамино «понравилось в саду?»
Я фыркну «да подумаешь -искусство..
Я больше в этот садик не приду»..

А вечером, держа её ладошку,
Я прошепчу.. «ты знаешь, я сейчас
Посплю с тобою рядышком немножко
И…. в садик сходим завтра еще раз?»

Скорпиошка

мной тяжело заболел, но однако же - выздоровел,
а говорил, мол, хронически и - навсегда.
словно E2-E4, банальными выстрелами,
наша с тобой начиналась когда-то игра..
оба хотели ничью, но зарвавшись гамбитами,
больше теряли, чем грезился будущий куш.
капитулируй... твоя оборона разбита, но
я не ликую, собрав все 16 из душ...

вот и "game over", опять пъедестал. я, запрыгивая,
снова, рыдая, швыряю трофеи свои..

белые - да, начинают, и - (бинго!) выигрывают..
рыжие - тоже.
жаль - в шахматы, а не в любви..

Надежда Щеголькова(СКОРПИОШКА)

просто к каждому, новому, кто постучал на порог
она так прикипала, что насмерть, и не - отодрать,
она гладила пальчиком брови его «ты мой бог..»
и опять начинала верить, надеяться, ждать..

говорила подружкам «ну надо же, как повезло»
«это — точно последний, готовьте для загса наряд»
и вздыхала «ну, все таки есть кроме бывших козлов -
мужики настоящие... мой — из таких, говорят»

приносила богам своим в жертву — и тело, и кров,
облегчала им быт, и пампушки лепила к борщам.
«ты мой бог» говорила, « а я — твоя божья любовь»
с утюгом над рубашкой склонясь, как приходят к мощам..

только боги смеялись, от храма оставив ключи,
и приход — в единичном лице, что на кухне в слезах,
богохульствуя, в спину бессильно им что-то кричит,
а потом, уже в форточку — молит вернуться назад..

и, казалось, пора атеизм ей научный впитать ,
не творить ни кумиров, ни идолов из мужиков,
а она — продолжает..
надеяться, верить, и ждать,
пантеон собирая из глиняных битых божков..

Скорпиошка

Ты хочешь стать мамой, и стала другая,
и голос стал прежний - нежнее, и мягче…
В любимых руках, что тебя обнимают,
ночами неслышно в подушку ты плачешь…

и месяц за месяцем - ходишь по кругу -
таблетки, врачи, процедуры, осмотры,
простое теперь притяженье друг к другу –
всё по расписанию, и под присмотром…

ты грустно вздыхаешь, увидев в трамвае,
то маму с коляской, то чей-то «животик»,
и, утром в субботу, ты, сонно зевая,
то градусник /– нАте!/, то – антибиотик,

таблицы и графики, точки, пунктиры,
(ты стала умней всех светил академий),
прививки, дантисты, ремонты в квартире,
и толстые книги по заданной теме…

Вздыхая, глядишь на полосочку теста –
ведь снова она оказалась без пары…
по дому скользишь, не найдя себе места..
«За что? Почему? Неужели все даром?»…

А знаешь, тебе-то осталось, возможно,
Всего - улыбнуться, надеясь на встречу,
и…
скоро в тебе, где тепло и надежно,
свернется калачиком твой Человечек…

Скорпиошка

день всех влюбленных.. но ведь мы - не все?
к чему опять идти покорно стадом?
бегут с утра, как белки в колесе -
за розой, мишкой, сердцем, шоколадом...

и в миллионах сказанных «люблю»
читается « успели... слава Богу»
и в ежедневник - «галку» февралю..
а там — и до 8-го ждать немного.

но мы не все?... в сторонку отойди,
пока поток слащаво-липкий схлынет.
мы из 365-ти
дню каждому - Любви присвоим имя..

Скорпиошка

скажи, писал меня какими красками?
уже небесными, еще земными ли?
ведь все портреты до тебя – заласканы,
уже затроганы, уже замылены…

скажи, кистей твоих – откуда золото?
Я ж всё истратила, я ж вся искрошена,
мои холсты судьбой давно исколоты,
да что ж нашел во мне, еще хорошего?

скажи, зачем дрожу в твоем подрамнике,
не «монолизая», и не «мадонная»,
а в кровь израненным смотрю подранком я,
и лишь глаза мои горят бездонные,

скажи, за что мне это искупление,
твоя любовь святая напророчила?
я – /вся исписанная преступленьями/
с тобой – иконою
замироточила…

Скорпиошка